“没说。”老人看着我,“但他走之前,回头看了这衣服一眼,说了一句——‘她要是来了,就给她。’”
我攥紧照片,指节发白。
2018年6月。那年我刚考上大学,暑假在便利店打工。有天中午,一个穿西装的男人来买冰淇淋,递给我一张纸条,上面写着“别太累”。我没看清他脸,只记得袖口有个RL标志。
后来那张纸条丢了。
我以为是巧合。
可现在,这件西装,这张照片,那句“她要是来了,就给她”——全都指向同一个人。
阿辞不是流浪到我身边的。
他是来找我的。
我抱起西装往回走,伞也没打。雨又开始下,不大,但湿气重,衣服贴在身上发冷。我把西装裹在怀里,像护着什么不能丢的东西。
路过药店时,我脚步顿了一下。
玻璃门内,老板娘正低头擦柜台。我没进去。
如果这是顾晏辞的衣服,那他三年前就来过这里?看过我?留下过东西?
可为什么不说?
为什么每次都是“我以为你过得很好”“我不敢打扰”?
我加快脚步,回到出租屋,推开门第一件事就是翻抽屉。我把那张外卖单找出来,平铺在桌上。再把照片翻过来,对比背面字迹。
笔锋转折,收尾的勾,连“S”起笔那一顿——全都一样。
我拿起手机,打开相册,翻到前几天拍的存钱罐。最上层那张字条写着“给AC买生日礼物”,字也是这样。
三个人,三种场合,同一支笔,同一个手。
阿辞写的。
顾晏辞写的。
AC写的。
他们是一个人。
我坐在折叠桌前,把照片放在桌面。旁边是他昨晚画我的那张草图,铅笔线条很轻,画的是我低头煮面的侧脸。锅里冒热气,他还在边上画了个小太阳,说像我头发的颜色。
现在,这张草图和那张泛黄的照片并排躺着。
一个是他记忆里的我,一个是他藏了三年的我。
我伸手摸照片上那个吃冰淇淋的女孩,指尖停在她笑起来的嘴角。
门外传来脚步声。
很轻,一步一步,像是故意放慢。
我猛地抬头。
铁门被推开一条缝。
一只手搭在门框上。
指节修长,掌心有道旧疤。
门慢慢开大。
他站在门口,头发湿了,衬衫领口歪着,眼神直直落在我手里的照片上。
“你找到了。”他说。
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