过了几秒,他松开我,解开了西装扣子。
然后,他从内袋里取出那张玻璃照片,连同发绳一起,放进我手里。
“拿着。”他说。
“为什么?”
“因为这次,我不想靠记忆活着。”他看着我,一字一句,“我想要的是选择。是我明明可以回去,却愿意留在这里;是我清楚地知道你是谁,还是想牵你的手,走进民政局的大门。”
他又把西装重新穿上,扣好每一颗扣子,仿佛在穿一件战袍。
“这件衣服,曾经代表我要回到原来的生活。”他抚平袖口的褶皱,“但现在它只证明一件事——我把自己最狼狈、最混乱、最不该带进会议室的东西,全都留给了你。”
我低头看着掌心的玻璃和发绳,忽然笑了下。
“你知道吗?”我说,“我一直以为,等你完全恢复,就会慢慢把这些‘阿辞’的东西清理掉。就像擦掉黑板上的粉笔字。”
“那你现在知道了?”他问。
“嗯。”我抬头,“你不是在清理,是在收藏。”
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他伸手摸了摸我的发尾,动作很轻。“有些东西,别人眼里是废品,对我而言,是活过的证据。”
窗外闪电划过,照亮他半边脸。
那一瞬,我看清了他眼底的情绪——不是愧疚,不是补偿,也不是执念。是一种终于不再逃避的清醒。
他重新把我拉进怀里,手搭在我后颈,低声说:“车可以坏,记忆可以丢,身份可以变。但只要你还在,我就知道回家的路。”
我靠着他,听雨声砸在屋顶,像无数个过去的夜晚重叠在一起。
茶几上,速写本摊开着。最新一页画的是清晨的画面:一件旧西装挂在椅背,内袋微张,露出一线红色。
他什么时候画的?
我正想问,他忽然收紧手臂,把脸埋进我发间。
“别动。”他说。
“怎么了?”
“让我抱一会儿。”他声音哑了点,“就一会儿。”
我没有挣开,也没有说话。
屋外暴雨如注,屋内灯光昏黄。他仍披着那件藏满秘密的西装,我靠在他怀里,手指勾住他胸前衣襟。
我们谁都没动。
直到远处传来第一声烟火炸响,天空被撕开一道金红裂口,映得窗玻璃忽明忽暗。
他缓缓抬起头,看向窗外。
“快开始了。”他说。
我顺着他的视线望去,第二束烟火已在空中绽开,像一朵燃烧的玫瑰。
他低头看我,嘴唇动了动,似乎想说什么。
楼下传来欢呼声,夹杂着孩子的笑声。
他抬起手,指尖擦过我眼角。
然后——
他的拇指停在我下眼睑,力道轻微,却让我整个人静了下来。
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