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第11章 一场投名状的迷局（第3页）

雪茄的火光又亮了亮，把雷清荷嘴角的弧度照得清楚。不是笑，是嘴角往耳根扯了扯，露出点白牙，像野兽在打量猎物。

“山九说你很能打。”

雷清荷往肺里吸了口烟，再吐出来时，烟雾在他面前凝成团白影，被水晶灯的光劈成细碎的缕。他的眼藏在烟后，深得像没底的潭，瞳仁里映着雪茄的火光，明明灭灭地晃，“泰拳十段，巴西柔术红带，跆拳道黑带……”他的指腹在雪茄烟身上碾了碾，把焦黑的烟灰蹭成粉末，“倒是块好料，可惜了，没生在擂台上。”

话音落时，他的指节开始在真皮沙发扶手上敲。不是乱敲，是极规律的节奏——三轻，两重，指尖磕在扶手的荔枝纹上，发出“笃、笃、笃、咚、咚”的响，像有人在暗处转保险柜的密码盘，每一下都敲在人心尖上。

“你哪条道上的？”他突然停了敲，雪茄往烟灰缸边靠了靠，火星烫着空气，发出“滋滋”的轻响，“还是说——”火光在他鼻梁的疤上晃了晃，那道蛇似的旧伤突然亮起来，“你是警察？”

辛集兴没说话。喉结在脖颈间滚了半圈，像吞了颗裹着沙的石子，硌得喉咙发紧。后颈被打中的地方还在疼，不是表皮的灼痛，是往骨髓里钻的钝痛，像有根生锈的铁钉子扎在那里，每动一下，就往深处拧半分。他的目光落在雷清荷的皮鞋上——手工定制的牛津鞋，黑色漆皮擦得能照见人影，可鞋头内侧沾着点暗红的泥，不是城里的灰黑，是带着沙粒的赭石色，和红土坡崖边的土一个模样。

“不说话？”

雷清荷笑了。那笑声从喉咙深处滚出来，裹着雪茄的焦糊味，像堆受潮的旧报纸被点燃，“嘶嘶”地响，还带着股呛人的烟火气。“是怕说错话，还是根本编不出词？”他突然把雪茄往纯银烟灰缸里摁，动作重得像在砸什么，“啪”的一声，火星溅起来，落在缸沿上，烫出几个黑点点。

“我这儿有不少让硬骨头开口的法子。”他站起身，西装下摆扫过沙发扶手，带起股冷冽的古龙水味，“比如把你那身本事，拆成零件。”

说罢，他突然俯身，西装前襟的褶皱里滑出枚铜制打火机，“当”地砸在波斯地毯上，闷响裹着绒毛的软，像块石头掉进了棉花堆。他没去捡，指尖反而往辛集兴的膝盖戳过来——不是用力戳，是极轻地碰，指腹贴着裤子布料，却带着股冰碴子似的冷，“泰拳靠膝撞是吧？”

指尖在髌骨上碾了碾，像在估量骨头的硬度。“把髌骨敲碎，用锤子，一下一下地敲，”他的声音压得很低，像在说什么私密事，“碎成八瓣，你这辈子就只能跪着走，再想提膝撞人？连站起来都难。”

没等辛集兴反应，他又伸手扯了扯绑着辛集兴手腕的麻绳。蜡浸的绳子“咯吱”响了声，往肉里陷得更深，磨破的皮肤渗出新鲜的血，顺着麻绳的纹路往下爬，在檀木椅的扶手上积成小小的血珠。“巴西柔术玩关节？”他的指尖划过辛集兴的肘关节，那里的皮肤因为用力挣扎，已经泛出青紫色，“卸了你的肘关节，不用多大力气，找根铁棍一别就成。到时候你那红带，留着擦脚都嫌硬。”

最后，他的目光停在辛集兴眉骨的疤上。那道旧伤在水晶灯的光里泛着青白，像块嵌在皮肉里的碎玻璃，边缘的皮肤被常年蹭得发皱，还沾着点没洗净的红土渣。雷清荷的指尖抬起来，悬在疤上方半寸处，没碰，却带着股逼人的寒气，“或者，在你这道疤旁边再划道新的。”

他的指尖顺着眉骨往斜下方划，像在空气里模拟刀锋的轨迹，“从额头开始，一直划到下巴，把脸劈成两半。”雪茄的余味喷在辛集兴脸上，带着股烟草的苦，“让黄导泉下看看，他当年总说可惜的这张脸，现在成了什么样。”

提到黄导的瞬间，辛集兴的下颌突然绷紧，咬肌突突地跳。后颈的疼痛猛地加剧，像那根生锈的钉子被人狠狠捶了下，眼前瞬间发黑。他能感觉到麻绳勒进肉里的疼，能闻到自己血的腥气，还能听见雷清荷指尖悬在眉骨上方的呼吸声——轻得像条吐信的蛇，正等着咬下去。

提到黄导的瞬间，辛集兴的肩膀像被无形的手猛拽了把，骤然绷紧。三角肌的硬棱突突地跳，斜方肌绷成道铁线，连带着后颈的肌肉都往一块儿缩，像张被拉到极致的弓，弦随时都能崩断。

浸过蜡的麻绳本就勒得肉疼，这猛地一挣，粗糙的纤维直接嵌进破皮的地方，“刺啦”一声磨开道新口子。血珠顺着绳缝往外涌，先是小颗小颗地坠，砸在檀木椅的扶手上，溅开半指宽的红，像滴在木头上的漆；接着汇成细流，顺着扶手的雕花纹路往下爬，在凹槽里积成小小的血洼，映着水晶灯的光，亮得刺眼。

“我不是警察。”

这句话从齿缝里挤出来时，带着股铁锈的腥气。辛集兴的牙关咬得死紧，下颌线绷成道冷硬的棱，喉咙里像卡着块烧红的铁，每个字都磨得发涩。他没看雷清荷，视线死死钉在自己滴血的手腕上，血珠坠在檀木的深色木纹里，像朵刚绽就蔫了的花。

“哦？”

雷清荷挑了挑眉，眉骨的皮肉往上堆了堆，把鼻梁那道疤扯得更明显了。他弯腰捡起地毯上的铜制打火机，指腹在冰凉的金属壳上蹭了蹭，打火机在掌心转了个圈，防风罩的纹路硌着他的老茧，发出细碎的“沙沙”声。

“那你是什么？”他的指尖突然停住，打火机的火苗“噌”地窜起来，蓝焰舔着他的指腹，却没烧着——他捏得极稳。火光在他眼底晃了晃，映出点残忍的笑，“替黄导来讨债的？”

他顿了顿，把打火机“啪”地合上，火苗灭得干脆。“他啊，”声音轻得像说天气，尾音却卷着冰碴子，“被我们埋在后山的松树林里，离那棵歪脖子松树不远。现在这时候，估计骨头都被野狗刨得差不多了吧。”

辛集兴猛地抬眼。瞳孔骤然缩成针尖，眼底的平静瞬间碎了，像块被砸裂的冰。刚才还紧绷的肩膀突然垮了半寸，不是松弛，是被这句话砸得发虚，连带着呼吸都漏了半拍。后颈的旧伤又开始抽痛，像有把钝刀在里面搅动，疼得他眼前发黑。

“我不是警察。”

他又说，声音比刚才低了八度，像块浸了水的石头沉进冰窖。尾音带着不易察觉的颤，不是怕，是被那“野狗刨骨”的话剜得生疼。指节在麻绳里攥得发白，虎口的旧疤被磨得发烫，血和汗混在一块儿，把绳结浸得黏糊糊的。

雷清荷盯着辛集兴看了足有半分钟。水晶灯的光在他鼻梁的疤上明明灭灭，那道蛇似的旧伤像活了过来，随着他眨眼的动作轻轻蠕动。指间的雪茄早灭了，灰柱却还顽固地悬着，直到他喉结滚了滚，才“簌簌”落在西装裤的膝盖处——他竟像没察觉，目光始终没离开辛集兴的脸，从眉骨的疤扫到紧抿的唇，再落到被麻绳勒出血的手腕，像在掂量一块铁的硬度。

突然，他捏着打火机的手扬了扬。那枚铜制打火机壳上刻着细密的回纹，边角被磨得发亮，此刻“啪”地砸在红木茶几上，声音脆得像冰裂。火星子从熄灭的雪茄头蹦出来，落在光可鉴人的桌面上，烫出个几乎看不见的黑点儿。

“有意思。”

雷清荷站起身。定制西装的肩线挺得像两块切割精准的黑铁，衣摆随着动作扫过真皮沙发的扶手，带起股冷冽的雪松古龙水味，混着未散的雪茄烟味，像把淬了冰的刀。他的皮鞋踩在地毯上，绒毛吸走了所有声响，却让空气里的压迫感更重了——像一头豹子踮着脚靠近，明明没声，却能让人听见自己心脏撞肋骨的“咚咚”声。

“雷朵缺个能镇场子的。”他的声音比刚才沉了些，带着种不容置疑的笃定，指尖往窗外偏了偏，那里是沉沉的夜，“码头仓库的黑拳台太窄，容不下你这身本事。留下来，比打一场拳赚得多——多到你能把那破格斗俱乐部买下来，再浇上汽油烧了。”

辛集兴的眉骨轻轻跳了跳。不是明显的动作，是眉峰处的肌肉往起攒了半分，又迅速松开，像被风吹动的草。他的睫毛垂着，在眼下投出片青影，遮住了瞳孔里的情绪，只有紧咬的牙关泄露了些什么——下颌线绷得像块冷铁，连脖子上的青筋都隐隐浮了浮，像条要破皮肤而出的青蛇。呼吸比刚才沉了，每口气吸进来，都带着檀木椅的清香和自己血的腥气，在肺里打了个转，又缓缓吐出去，没接一个字。

“当然，”雷清荷往前挪了两步，皮鞋尖离辛集兴的膝盖只剩半尺，“得有投名状。”

他说这话时，身体微微前倾，西装领口的银质领针在光里闪了下，针尾的小钻映出辛集兴被绑的手腕。距离太近了，近得能看清他胡茬根部的青黑，能闻到他呼吸里混着的威士忌味——不是廉价的呛，是陈年橡木桶的醇，裹着雪茄的焦，像杯淬了毒的酒。

“证明你不是警察，”他的声音压得极低，气音擦着辛集兴的耳廓过去，带着点痒，却比冰还冷，“也不是来报仇的。”

弯腰的瞬间，他衬衫第二颗纽扣松了半圈，露出锁骨处块浅褐色的斑——是旧枪伤，子弹从这边进去，没穿过去，在肉里留了个永恒的印记。辛集兴的目光落在那斑上，突然想起黄导左胸的疤，也是这样的形状，只是更深，更暗，像朵开败了的花。

雷清荷的指尖突然悬在辛集兴眉骨的疤上方，没碰，却带着股逼人的寒气。水晶灯的光顺着他的指缝漏下来，在那道旧伤上投下细碎的影，像撒了把碎玻璃。空气里的皮革味、血腥味、古龙水味缠成一团，压得人喘不过气，像有只无形的手，正扼住谁的喉咙。

走廊里的脚步声先钻了进来。不是皮鞋的脆响，是厚重的胶底鞋碾过地毯的“沙沙”声，混着拖拽重物的摩擦音，像有人拖着袋潮湿的沙子往屋里走。紧接着，那扇雕花木门被“吱呀”一声推开——门轴锈得厉害，每动一下都发出牙酸的摩擦声，带着股陈年的木头腥气。

山九堵在门口，像尊黑铁塔。他的绸面衬衫皱得像团揉过的纸，领口沾着块暗红的渍，不知是血还是酒。左手死死攥着麻袋口的麻绳，右手撑着门框喘气，喉结滚得像头刚跑完山路的牛。麻袋在他脚边扭来扭去，粗麻布被撑得鼓鼓囊囊，边缘磨出的毛边挂着几根干草，还沾着点码头的黑泥，一看就是从泥地里拖过来的。

“雷总，人带来了。”山九的声音哑得像被砂纸磨过，嘴角却咧着笑，那颗金牙在水晶灯的光里闪得刺眼。他猛地一松手，麻袋“噗”地砸在波斯地毯上——不是轻飘的落，是带着沉甸甸的分量往下坠，震得地毯上的花纹都陷下去块，边角的流苏跟着颤，像被惊着的虫。

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