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第14章 卧底身份 袈沙（第2页）

“咔嚓。”

铁盘里的剪刀突然被老周碰了一下，刃口撞在镊子上，发出声脆响，像根针戳破了地下室的静。我看见老周的黄眼珠往我脸上瞟，三根手指在手术台沿敲了敲，节奏和辛集兴的军靴声重合，“咚……咔……咚……咔……”。辛集兴的手还按在我额角，纱布下的痂壳被按得发疼，疼里却裹着点稳——他在给我钉坐标，用疼，用名字，用这段编出来的恨，把“袈沙”钉在我身上，像给伤口上了道锁。

“这名字……”老周突然笑了，笑声从喉咙里滚出来，像破风箱在拉，“倒像块裹尸布。”他的三根手指抓起那把卷刃的剪刀，在灯光下转了个圈，刃口的冷光扫过我的脸，“换脸前，先把这道疤划深点。”他指的是我左脸的旧伤，那道被树枝划的浅疤，此刻在他眼里，大概已经成了“袈沙”该有的第一道印记。

辛集兴没说话，军靴又“咚”地响了一声。这一次，左胸的疼没那么烈了，倒像团火，从伤口往四肢爬——袈沙，缅甸，坤沙，炸碎的弟弟……这些字在脑子里转，转得越来越沉，沉得像块浸了血的石头，压在心上，却也压出了股劲，像当年在柳河垭口，扣动扳机前的那口气。

老周的手术刀突然脱手，“当啷——”一声砸在铁盘里。那声音在空荡的地下室里炸开，像根烧红的针，“嗡嗡”地往耳朵深处钻，撞在水泥墙上，弹回来的余响还带着金属的颤。他那三根手指猛地攥住刀柄，指节用力到泛出青白，青筋像蚯蚓似的在小臂疤痕上游走。刀尖被他拎起来时，还滴着点透明的液体，许是消毒水，在灯光下亮得像颗泪珠。

刀尖在我左脸的旧伤处比划。那道疤是当年在雨林里被树枝划的，浅粉色，像条晒干的蚯蚓，歪歪扭扭爬过颧骨。老周的黄眼珠盯着疤，像在打量块待雕的木头，“这疤得加深点，”他的黑布擦过我鼻尖，粗麻布的毛边蹭得皮肤发痒，消毒水的刺鼻味里裹着股劣质烟草的焦糊，是那种五块钱一包的“红塔山”烧透后的呛，“再往眉骨上添道，从眼角划到太阳穴，显得凶点——雷总就爱看这种带疤的，说够野。”

刀尖突然落下来。

不是戳，是轻轻贴住皮肤。金属的冷意“嗖”地钻进毛孔，像块刚从冰窖里捞出来的碎玻璃，冻得我颧骨的肌肉猛地一抽。我死死攥紧拳头，指节“咔咔”响，指甲尖往掌心的血痂里扎——那是今早被花方踩破的，痂壳早就硬得像层薄壳，此刻被指甲一剜，“嘶”地裂开道细缝，血珠顺着指缝渗出来，混着掌心的冷汗，黏得像未干的胶水。疼顺着胳膊往上爬，在腋下结成个硬疙瘩，酸得人想发抖。

“咬住。”辛集兴的声音突然贴在耳边，带着松针的涩。他往我嘴里塞了块布，是粗麻布，边缘磨得发毛，上面沾着的铁锈味混着淡淡的血腥味，呛得我舌根发麻——不用想也知道，是老周擦手术刀用的那块。“别出声。”他的指尖落在我后颈第三块脊椎骨上，轻轻一按。那是当年邓班教的放松法，穴位被按到的瞬间，酸麻感顺着脊椎往下淌，像股温水漫过紧绷的肌肉，刚才攥得发僵的肩膀，竟真的松了半分。“忍过这阵，”他的气音裹着点颤，几乎要融进地下室的霉味里，“我们就能看到柳河垭口的礁石了。”

柳河垭口。

这四个字像根烧红的烙铁，“滋啦”烫在喉咙里。

刀尖划破皮肤的疼突然就淡了，像被这股烫意蒸成了烟。杰哥牺牲的那块礁石在眼前晃——他倒下去时，礁石上的血被浪冲成淡红，像朵散开的花，他最后看我的眼神，睫毛上还沾着浪花；刀班拉响手雷的火光也来了，“轰隆”一声，把他的影子钉在崖壁上，像幅烫出来的画，碎片里还能看见他胸前的“牧羊人”徽章；杨文鹏班副变形的腿也在动，那年在哨所，他用这条腿给我演示过踢正步，裤管下的骨头凸得像块石头，他却笑，说“等伤好了，还能踢赢你”……这些碎片在眼前转，转得我眼眶发烫，眼泪想涌，却被嘴里的麻布堵着，只能往喉咙里咽，涩得像吞了把沙。

老周的刀还在脸上游走。

他的三根手指捏着刀，稳得像块铁。刀尖划过眉骨时，比刚才深了些，血“啪嗒”滴在锁骨上，顺着凹陷往下淌。我没眨眼，盯着天花板上晃悠的灯泡，看血珠顺着下颌线往下滚，滴在胸前的纱布上，“洇”地晕开，和旧血渍缠在一起，在军绿色作训服上织出朵深褐的花。花瓣边缘泛着黑，像极了当年在边境看到的罂粟——风一吹就晃，美得淬了毒，却能让人在疼里攥紧最后一点劲。

“嗤——”老周的刀在眉骨处顿了顿，黄眼珠往我眼里瞟。我知道他在看我疼不疼，可我眼里只有柳河垭口的浪，白花花的，拍在礁石上，像无数只手，在喊“回来”。

嘴里的麻布被我咬得发皱，铁锈味混着血腥味往肚里钻。左脸的伤还在淌血，可我不觉得疼了，只觉得辛集兴按在后颈的手，像当年在柳河垭口，他拽着我往礁石后躲时那样，稳得像块扎根的石头。

“好了。”

老周的声音带着点术后的疲，像磨钝的刀片划过木头。他手腕一扬，手术刀“当啷”砸回铁盘，和镊子撞出串脆响，在地下室荡开三圈余音才散。三根手指捏着块浸了药水的纱布，“啪”地按在我脸上——力道不轻，纱布边缘嵌进刚划开的伤口，血珠瞬间被吸进去，在布面上洇出朵小红花。“过三天拆线，”他的黄眼珠往我镜中虚影瞟了瞟，黑布下的嘴角扯出点笑，像生锈的合页在动，“保证连你妈站在跟前，都得愣半晌才敢认。”

他转身往药柜走，左腿的铁皮鞋跟在水泥地上拖出“沙——沙——”的响，像有人用钝刀刮着石头。每挪一步，身子就往左歪一下，白大褂的下摆扫过手术台，带起股消毒水混着血的腥。药柜是铁皮的，锈得掉了皮，他伸手去够上层的药瓶时，胳膊肘撞在柜角，“哐当”碰倒半瓶酒精，琥珀色的液体顺着柜缝往下淌，在地上积成小小的水洼，映着头顶昏黄的灯，像块碎了的太阳。“老辛，”他的声音从药瓶的碰撞声里钻出来，带着雷清荷那边的压迫感，“雷总那边催得紧，刚才花粥来电话，说是三天后的船，夜里两点靠柳河垭口，让你亲自盯。”

辛集兴没接话。

地下室的空气突然静得发黏，只有老周倒药水的“咕嘟”声，和我脸上伤口隐隐的抽痛。他站在我身后，军靴踩在积水里，没发出半点声响——这是他潜伏多年练出的本事，像头蓄势的豹，连呼吸都能调成和环境融在一起的频率。

下一秒，一只手从身后伸来，飞快往我后腰塞了个东西。

硬邦邦的，边缘却磨得光滑，像块被人揣在怀里焐了许久的铁皮。我隔着衬衫捏了捏，能摸到上面凹凸的刻痕，不是规则的纹路，是刻意凿出来的棱角。指尖顺着刻痕游走，触到两个弯勾似的凸起，被磨得发亮，像两块浸了油的琥珀——是羊角。再往下，是个圆圆的轮廓，带着点憨拙的弧度，是羊头。

“牧羊人”的记号。

我的指尖顿了顿，摸到刻痕深处还留着点粗糙的毛边，显然是刚打磨好的，带着金属特有的凉，却又裹着他掌心的温度。辛集兴的指尖突然覆上来，在我掌心的羊头上轻轻蹭了蹭——他的指腹有层厚厚的老茧，是常年握枪、磨军刺练出来的，蹭过铁皮的刻痕时，“沙沙”地刮着我的皮肤，有点疼，却像颗钉子，“笃”地钉进心里。

这力道，像极了当年在柳河垭口。

那天浪特别大，礁石上的青苔滑得像抹了油。一颗流弹朝我飞来时，他扑过来挡在我身前，左手攥着我的手腕，就是这样的力道——不算狠，却攥得极稳，指节硌着我的骨头，老茧蹭过我腕骨处的旧伤，疼得我倒抽气，却奇异地踏实。后来我才知道，那颗弹片擦过他的肩胛骨，血浸透了军绿色的作训服，像朵开在背后的花。

老周已经转过身，手里拿着卷绷带，铁皮鞋跟“沙”地碾过地上的酒精洼，溅起几点液珠。辛集兴的手已经收了回去，军靴在地上轻轻碾了碾，把刚才踩出的浅印抹掉。我后腰的铁皮还在发烫，像块刚从炭火里取出来的烙铁，烫得我浑身的血都活了过来。

三天后的船。

柳河垭口。

我捏了捏后腰的铁皮羊头，指尖触到羊角最尖处，被磨得圆润，却依然带着股往前冲的劲。就像当年他攥着我手腕时，眼里的光——那光里有礁石，有浪，有未竟的使命，还有一句没说出口的话：我们一起回去。

换好衣服出来时，雷朵集团的主楼已经浸在暮色里。廊灯是暗金色的，罩着磨花的玻璃，光线透过灯罩洒在地上，像泼了层稀释的蜂蜜。走廊里的地毯厚得离谱，暗红酒色的长毛像没剪的苔，踩上去陷下半寸，鞋底粘着的绒毛缠在纹路里，走起来悄无声息，倒像踩在浸了水的棉花上。可这厚毯偏吸味，一股化不开的腥气往鼻腔里钻——是楼下酒吧的劣质香水，甜得发腻，混着后厨飘来的生腌味，咸腥里裹着点腐败的酸，像烂掉的虾酱拌了糖，冲得我舌根发麻，喉咙里直冒清口水。

花粥就是这时拐进走廊的。

红裙子是缎面的，在廊灯下泛着油亮的光，开叉从大腿根斜斜往上挑，露出截白得晃眼的皮肉，走动时像条不安分的蛇在扭。黑靴是及膝的，靴筒上缀着串细银链，随着她的步子“叮铃——叮铃——”响，脆得像冰碴撞在一起。她头发烫成大卷，发梢沾着亮片，走到离我三步远的地方停住，涂着正红指甲油的手指往空中一点，眼神像淬了毒的钩子，先扫过我脸上缠着的纱布，再落回我眼睛里。

“这就是辛集兴说的‘狠角色’？”她的声音里裹着笑，却像刀片在玻璃上刮，“脸破成这样，纱布裹得像粽子，别是中看不中用的货，雷声大雨点小。”

话没说完，她的指尖突然戳过来。

不是碰，是用指甲尖往我左脸的纱布上划。红得发亮的指甲尖刮过纱布边缘，“沙”地一声，正蹭在刚缝好的伤口上——线脚像被扯着往肉里钻，疼得太阳穴突突跳，纱布下的血好像都在往破皮的地方涌。我猛地攥紧拳头，指节“咔咔”响，掌心的冷汗混着刚才没擦净的血渍，黏得像浆糊。

“花粥这是不信我的眼光？”

辛集兴的声音突然炸出来，比廊灯的光还硬。他抬手挡在我面前，胳膊肘绷得像块铁，军靴跟往地毯上“咚”地跺了下，长毛被碾出个浅坑，声音里的怒像泼出去的冷水，带着刻意的刺。他的手背往我后腰悄悄一顶，不轻不重，正撞在第三块脊椎骨上——是暗号“稳住”。“袈沙在坤沙手下时，单手拧断过三个叛徒的脖子，”他的视线扫过花粥的红指甲，嘴角勾出点冷笑，“论狠，可比你哥花方多了三分，至少他拧断的脖子，没一个是歪的。”

花粥脸上的笑突然僵住。

嘴角的弧度像被冻住的波浪，眼里的钩子也收了收，红指甲猛地缩回去，指尖在掌心蹭了蹭，像是被烫到。她的目光往下飘，越过我敞开的黑衬衫领口，落在胸口露出的绷带边缘——那点白在深色衣料上格外扎眼，像雪落在泥里。“但愿如此。”她哼了一声，转身时红裙子的下摆“扫”过我的军靴，带着股甜得发晕的脂粉香，和走廊里的腥气撞在一起，更显诡异。“雷总在顶楼会议室等你，”她的银链又响起来，声音飘在身后，像条吐信的蛇，“说是有‘好东西’要给你瞧瞧，保管你见了，腿都挪不动。”

走廊里的灯突然晃了晃，暗金色的光落在辛集兴的侧脸上，他的下颌线绷得发紧。我摸了摸后腰那块铁皮羊头，边角硌着皮肉，却比花粥的红指甲更让人踏实。所谓的“好东西”，用脚想也知道是什么——要么是待运的货，要么是雷清荷给新人的“投名状”。

而我知道，这场戏，才刚刚开始。

会议室的铁皮门像块生了锈的棺材板，推开时“吱呀——嘎”地拧出长音，锈轴摩擦的锐响里裹着铁皮的震颤，像只老鸦被掐住脖子，在空旷的走廊里撞出三圈回音。门把手上的漆早就掉光了，露出底下的黑铁，握上去凉得像攥着块冰，掌心的汗一沾，立刻洇出片湿痕。

雷清荷就坐在主位上。

红木会议桌被他的胳膊肘压出道浅痕，他指间转着柄雕花匕首，银质刀柄的狼头在顶灯冷光下泛着青，狼眼嵌的绿玻璃珠刚好对上他鼻梁那道疤——疤从左眉骨斜划到嘴角，像条冻僵的蛇，此刻正随着他转匕首的动作轻轻颤。他转得极慢，匕首刃口偶尔扫过桌面，“沙”地蹭出细屑，像在磨指甲。

“辛集兴说你很能打？”

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