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第7章 界碑与枪（第3页）

杨文鹏咬了一小口，甜浆在舌尖漫开，混着麦香，竟比去年在晒谷场吃的更暖。他低头时，看见照片上的丫头也举着玉米饼，辫梢的红布条和此刻丫头辫上的麻绳，在夕阳里叠成了一道，像根没说出口的绳，一头拴着矿道里的惊险，一头拴着这晒谷场的暖。

“杨叔叔，你的剪子能剪云吗？”丫头突然仰起脸，辫梢的麻绳扫过杨文鹏的手背，有点痒。她的睫毛上还沾着点玉米饼的碎屑，被夕阳照得像撒了金粉，眼睛亮得惊人——不是矿道里那种惊惶的光，是带着水汽的、软软的亮，像刚才从通风口漏进来的第一缕晨光，落在积灰的枪管上，晃得人心里发暖。

杨文鹏编辫子的手顿了顿，指腹还停在丫头发尾的绳结上。他抬眼望向远处的山脊线，2311高地的轮廓在夕阳里泛着赭红，像块烧透的铁。天上的云正往那边飘，白得蓬松，像炊事班刚蒸好的馒头，被风扯得丝丝缕缕，有的拖成薄纱，有的团成棉絮，最厚的那团边缘镶着金边，是夕阳给勾的轮廓。

“喏。”他没直接回答，先从腰后摸出了拆弹剪。剪子别在战术背心里，刚被体温焐得有点暖，握把的防滑纹蹭过掌心的老茧，发出轻微的“沙沙”声。剪刃的豁口对着夕阳，金属边缘泛着冷光，那道月牙形的痕是1998年在九江堤坝留下的，当时为了剪缠在钢筋上的水草，硬生生别在水泥桩上拧出来的，此刻豁口里还嵌着点没剔净的硝石粉，在光线下像撒了层细盐。

丫头的目光立刻被剪子吸住了，小手从玉米饼旁挪开，想去碰又不敢，指尖悬在半空，像在够片飘得太低的云。

杨文鹏笑了，眼角的纹路里落满夕阳的光，老花镜的裂缝漏出点碎金，落在丫头仰起的脸上。“能啊。”他把剪子轻轻举起来，剪刃对着天上的云，手腕微转，让豁口的光刚好切过那缕最薄的云絮，“你看那云，”他朝2311高地的方向抬了抬下巴，“纹路跟矿道里的引线一样，都是顺着风走的。”

剪子在他手里轻轻张合，“咔嗒”一声轻响，像咬碎了片阳光。“剪云跟剪引线一个理，”他的声音里带着点刚退伍的老兵才有的糙，却裹着暖，“得顺着纹路动，急了就散了，碎成星星点点，啥也剪不着。”他顿了顿，用剪刃的豁口虚虚划了道弧线，正好对着那团往高地飘的棉絮云，“你看那团，边缘的丝是横着的，就像引线的捻子，得横着下剪子，稳着点，咔嚓一下——”

“咔嚓！”丫头跟着学了声，小手在半空也比划了个剪的动作，辫梢的麻绳甩起来，扫在拆弹剪的握把上，发出“啪”的轻响。

杨文鹏的剪子停在半空，看着丫头眼里的光——那光里有云，有夕阳，还有他手里这把带着豁口的剪子。他忽然想起早上出门前，妻子往他战术背心里塞的那张字条，字迹娟秀：“剪东西要稳，回家要早。”此刻，剪子的豁口对着云，也对着丫头笑弯的眼睛，倒像是在给这声“咔嚓”，系了个暖乎乎的结。

风卷着云往高地飘得更快了，刚才那缕薄纱似的云，已经被扯成了细丝。杨文鹏把剪子收回来，别回腰后，掌心还留着金属的余温。“等今晚过了，”他摸了摸丫头的头，指腹蹭过她沾着饼渣的发顶，“叔叔剪朵最大的云给你，像那种。”

丫头把剩下的半块玉米饼举得更高了，饼心的玉米粒在夕阳下闪着光：“要带甜的！”

“嗯，带甜的。”杨文鹏应着，目光又望向2311高地。天上的云还在飘，被风推着，像在往某个地方赶。他知道，等剪完今晚那根浸了桐油的引线，明天的云，一定会被剪得又软又甜，像丫头手里的玉米饼，也像妻子字条上的字迹，暖得能化开所有的险。

丫头似懂非懂地点点头，小脑袋跟着辫子上的麻绳晃了晃。她把玉米饼往杨文鹏嘴边又送了送，饼边的焦糊蹭在他手背上，留下点温热的黄印。那饼还冒着热气，像个小小的暖炉，蒸腾的白汽裹着玉米的甜香，往两人手心里钻——杨文鹏的指腹刚碰过，就觉出股软乎乎的烫，混着丫头掌心的汗温，顺着指尖往胳膊上爬，像妻子早上递给他保温杯时，杯壁传来的那种暖。

饼心的玉米粒被热气焐得发胀，有两颗滚落在丫头手背上，她没舍得拍掉，只是用指尖捏起来，往嘴里送时，碎屑掉在晒谷场的青石板上，像撒了把金豆子。杨文鹏咬了一小口，焦边的脆混着玉米粒的甜，在舌尖漫开时，忽然听见远处传来“突突突”的声响——不是矿道里的枪声，是带着节奏的、沉甸甸的震颤。

他抬眼望去，李凯正蹲在营区训练场的土坡上，机枪架在沙袋堆成的掩体里。枪管被夕阳照得泛着蓝，是上午刚换的新家伙，弹链从枪身垂下来，像条银蛇，随着射击的震动轻轻跳。“突突”声撞在远处的岩壁上，弹回来时带着点闷响，震得晒谷场的麦秸簌簌往下掉。最前头那颗子弹刚出膛，就被夕阳劈成了道银线，轨迹在空气里划出半道弧，像谁在天上拉了根发亮的丝，稳稳往2311高地的方向落。

“啪嗒。”弹壳从枪身蹦出来，落在土坡的碎石上，滚了两圈停在块页岩旁，铜色的壳子被晒得发烫，映着李凯绷紧的侧脸。他换弹链的动作快得像阵风，金属卡扣“咔”地合上时，又一串子弹带着“咻咻”的尖啸飞出去，惊得晒谷场的麻雀猛地炸了群。

十几只麻雀扑棱棱飞起，翅膀扫过白杨树的叶子，带起阵“哗啦啦”的响。最肥的那只慌得撞在石碾的木架上，羽毛掉了两根，飘悠悠落在丫头的羊角辫上——是杨文鹏刚编的，麻绳还松松垮垮。丫头没躲，只是仰着头看，小手里的玉米饼忘了送嘴边，饼心的热气渐渐淡了，在她手心里留下片潮潮的印。

杨文鹏顺着子弹的轨迹望向2311高地。刚才还白得像的云，不知何时聚成了团暗灰，边缘被夕阳染得发红，像块烧到一半的炭。云团正往山脊线压，被风推得越来越沉，丝丝缕缕的云絮被扯断，又迅速被大团的灰云吞没，像矿道里被碎石堵住的水流，闷着股蓄势的劲。

“那云要变天了。”杨文鹏的指尖在丫头辫梢的麻绳上打了个结，比刚才紧些。风突然凉了半截，卷着晒谷场的麦香往高地跑，吹得他战术背心上的拆弹剪晃了晃，剪刃的豁口对着暗灰的云团，像在提前瞄准。

丫头把最后一口玉米饼塞进嘴里，鼓着腮帮子说：“像阿妈的灶膛，要烧大火了。”她的小手抓住杨文鹏的袖口，那里沾着点硝石粉，蹭在她手心里，有点糙，却让人踏实。

远处的机枪又响了，这次是短点射，“突、突”两声，子弹的银线更短，像在给那团暗云划界。2311高地的云越来越沉，灰得发黑，眼看就要压到山脊的岩石上——那岩石上还留着今早的弹痕，是我们的子弹凿的。杨文鹏知道，这云里藏着的不是雨，是今晚必须接住的硬仗，像他手里的拆弹剪，得顺着纹路，稳稳地，咔嚓一声。

邓班站在作战室的木窗前，窗棂的漆皮剥落得像块陈年的痂，露出底下的木头纹路，被常年倚靠的肩膀磨得发亮。他的掌心按在窗玻璃上，玻璃有道斜斜的裂缝，是去年演习时被流弹崩的，此刻裂缝里卡着片枯叶，被他的体温烘得微微发卷。

视线越过窗沿的弹壳（是今早紧急集合时谁碰掉的），落在晒谷场——杨文鹏正蹲在石碾旁，给丫头理被风吹乱的辫子。石碾的木架上缠着半圈麻绳，是去年秋收时捆麦秸用的，此刻被夕阳染成金红，丫头的羊角辫就搭在那绳上，辫梢的麻绳晃悠悠扫过石碾的凹槽，槽里的麦麸被扫得簌簌掉，像撒了把碎雪。

邓班的战术背心里，不知何时被阿江塞了颗手榴弹拉环。铜色的金属圈边缘磨得发亮，是阿江转了二十多年的那枚，此刻正硌在左肋第三根骨头上，冰凉的弧度嵌进肌肉里，像块没焐热的铁。拉环下方，帆布被顶出个小小的凸起——是丫头今早在医疗点抓的。当时她攥着他的衣角哭，指甲掐进帆布，在战术背心上抠出三道红痕，此刻那痕还泛着新鲜的粉，被拉环的凉一衬，倒像道没愈合的伤。

风从窗缝钻进来，带着股煤油的腥，是从装备室飘来的。远处装备室的灯亮了，是盏老式的钨丝灯，光晕黄得发暖，透过糊着报纸的窗户往外渗，在地上投出片晃动的亮斑——那是香客擦枪时，枪管反射的光。能听见细微的“沙沙”声，该是他在用麂皮擦微冲的枪管，那声音混着煤油挥发的轻响，像谁在暗处磨把钝刀，慢却带着劲。

灯影里，香客的侧影忽明忽暗，他总爱把消音器泡在搪瓷碗里，煤油面浮着的矿道黑泥还没沉淀，像碗没搅开的墨。邓班深吸口气，鼻腔里钻进两重味：装备室的煤油带着点枪油的腥，是冷的；炊事班飘来的小米粥香裹着红糖的甜，是暖的。两种味在喉咙口撞了撞，竟揉出股踏实的劲，像给这渐沉的暮色，铺了层软乎乎的底。

他的拇指在窗玻璃的裂缝上蹭了蹭，玻璃的冰凉顺着指腹往心里钻。晒谷场那边，丫头举着玉米饼往杨文鹏嘴边送，饼边的焦糊蹭在他下巴上，像粘了块小金箔。杨文鹏仰头笑时，战术背心上别着的拆弹剪晃了晃，剪刃的豁口对着装备室的灯，像在跟那边的煤油味打暗号。

拉环在肋下又硌了硌，邓班低头瞥了眼战术背心——那里还留着矿道的黑泥印，是今早护着丫头时蹭的。泥印旁边，丫头抓出的红痕泛着浅粉，像条没长大的小蛇，缠着那枚冰凉的铜环。他忽然想起出发前，妻子往他口袋里塞的薄荷糖，此刻糖纸的塑料味混着粥香，在舌尖漫开点凉，倒让心里的沉劲松了松。

装备室的灯晃了晃，该是香客碰倒了煤油碗。邓班收回目光，窗玻璃的裂缝里，枯叶被风吹得更紧了。远处的麻雀又落回晒谷场，啄食丫头掉的玉米饼渣，石碾的影子被夕阳拉得老长，正好罩住杨文鹏和丫头的脚边——像块暖烘烘的布，轻轻盖着这片刻的静。而他知道，这静底下，是即将被黑夜掀开的硬仗，就像那枚硌在肋下的拉环，凉着，却也醒着。

他从战术背心的侧袋里摸出块碎镜片。是今早从矿道通风口捡的那块，边缘还沾着点青藤的黏液，早已干透成透明的膜，摸上去有点发脆，像块被岁月啃过的玻璃。镜片的断面被阳光照得发亮，折射出的光在掌心晃了晃，正好罩住远处山脊线的方向。

透过镜片望去，三号界碑正站在夕阳里。碑体的花岗岩被风雨蚀出细密的纹路，像老人手背的青筋，碑顶的“中国”二字刻得深，笔画里嵌着层暗褐的苔，是常年沐着山雾长成的，此刻被夕阳染成金红，倒像给字镶了道边。碑座的缝隙里卡着半片弹壳，是去年巡逻时试枪留下的，铜色的边缘被晒得发烫，映着碑身投下的影子——那影子被夕阳拉得极长，像根没入大地的铁针，从碑底往2311高地的方向铺，针尖扎进远处的乱石滩，针尾还缠着界碑旁丛生的野仙人掌，刺尖在影子上投出细碎的黑点，像给铁针缀了串星。

镜片微微晃动时，能看见界碑侧面的编号“3”，刻痕里积着矿道的黑泥，是今早匪徒拖拽炸药时蹭的，泥痕顺着碑体的纹路往下淌，像道没干的泪，却被夕阳晒得发亮，倒像是给碑身添了道勋章。影子在地上铺得很稳，没有丝毫歪斜，哪怕晚风卷着矿道的土往这边吹，那道黑影也只是轻轻颤，根脚纹丝不动，像从地底长出来的，与岩层拧成了一股。

他用指腹蹭了蹭镜片边缘的黏液膜，膜下的青藤绿隐约可见，混着镜片反射的界碑影子，倒像是把界碑与矿道的险、山脊的风都缠在了一起。远处李凯试射机枪的余响还在山谷里荡，弹壳落地的脆响衬得这影子愈发沉，沉得像块生了根的铁，压在这片土地的脉搏上。

夕阳慢慢往山后沉，界碑的影子又长了些，铁针似的尖梢快触到麻栗坪村的炊烟了。他把碎镜片重新塞回袋里，指尖还留着玻璃的凉意，那凉意里裹着界碑影子的沉——那不是普通的影子，是被无数双军靴踏过、被无数颗子弹护过的痕，像根从骨子里长出来的针，稳稳当当，钉在祖国的脊背上，任风刮雨打，纹丝不动。

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