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第11章 金澜叶影（第2页）

话音刚落，是茶杯磕在桌面的“当”声，跟着是纸张翻动的“哗啦”响。傣鬼站在门外，指尖无意识地摩挲着战术背心里的文件袋，能想象出屋里的光景：老周大概正叼着烟，左手翻笔录，右手往搪瓷杯里续水，桌角堆着的证物袋反射着冷光，像堆没拆封的秘密。

他抬手叩门时，指节敲在木门的疤上——那是块被椅子撞出的凹痕，里面嵌着半粒粉笔头。敲门声混着屋里的动静，像滴进滚水里的油，瞬间被老周的回应盖了过去：“进！”

文件交接快得像掐灭一根烟。

老周的手刚从卷宗堆里抽出来，指腹还沾着没干透的蓝黑墨水，指甲缝里嵌着的墨渍深得发暗，像没擦净的夜色——那是今早核对笔录时蹭的，连指甲边缘的倒刺都染着点蓝。他接过文件袋时，拇指在塑封袋上重重碾了两下，冰凉的塑料面立刻蒙上层白雾，是掌心的汗气遇冷凝的，顺着袋角往下滑，在牛皮纸表面洇出细浅的痕。

“咔嗒。”老周屈指敲了敲文件袋封口，塑封条的脆响在满是纸张翻动声的屋里格外清。他抬眼时，眼角的皱纹里还卡着点烟灰，烟嗓压得比平时低：“这批得直接入保密柜，双层锁的那种。”指尖往桌角的铁皮柜努了努，柜门上的密码锁闪着冷光，“昨天抓了个小子，把戒毒所的名单往外卖，审到后半夜才吐口，局里正翻底册查内鬼呢——现在喘气都得盯着点。”

他说着往椅背上靠了靠，军绿色的旧夹克后领磨得发亮，露出底下的白衬衫，袖口沾着块咖啡渍，是上周打翻的速溶咖啡，早被体温烘成了深褐。桌上的搪瓷缸还冒着热气，茶碱在缸底结出层黄垢，像片干涸的湖底，旁边堆着的证物袋反射着细碎的光，其中一袋装着半截带血的纱布，袋面贴着的标签被水汽浸得发皱。

老周忽然直起身，烟灰缸里的烟蒂被他用指尖碾了碾，火星子“噼啪”溅在缸沿的锈迹里。他往窗外偏了偏头，下巴的胡茬蹭着衬衫领口，发出“沙沙”轻响：“看见对面那栋没？”手指点了点蒙着灰的玻璃窗，“就那栋灰不拉几的写字楼，顶楼东头那间，窗帘三年没拉开过。”

傣鬼顺着他的指尖望去，玻璃上的指纹印混着灰，把对面的楼映得有些模糊。那栋楼的墙皮剥落得像块旧膏药，顶楼的窗户果然严严实实挡着深棕窗帘，连条缝都没留，窗帘边缘却在风里轻轻晃，像有人在里面动。

“监控器架在对面楼顶三个月了，”老周的声音又低了些，指节敲着桌面的节奏快了半拍，“抓了七个赌徒，都是提着现金进去的，出来时裤兜瘪得能塞下拳头。”他忽然笑了声，烟味从齿缝里漏出来，“昨儿半夜还拍到有人从消防梯往下运筹码箱，黑塑料袋裹得严严实实，掉出来个红筹码，在地上滚了三圈才停——跟你说，那动静，比咱们拆弹时还让人攥心。”

话音落时，老周已经把文件袋塞进了桌下的抽屉，锁舌“咔”地弹回时，他摸出串钥匙，黄铜钥匙链上挂着个褪色的平安符，是去年扫黄时从KtV包厢捡的。“等着收网呢，”他把钥匙往腰上一别，金属链撞在皮带扣上发出轻响，“就这两天的事。”

傣鬼的视线顺着老周抬着的手腕移过去，目光先扫过窗台上那盆蔫了的绿萝——叶尖焦得发脆，耷拉在玻璃上，像只垂死前的蝉。再往前，灰色写字楼的玻璃幕墙正把日头嚼碎了往人眼里泼，碎光在他睫毛上跳，晃得他下意识眯起眼。

那幕墙算不上干净，几道深褐的水痕从顶楼淌到底层，像谁没擦净的泪痕，中间还嵌着几粒鸟粪，干硬得像块褪色的膏药。阳光撞在玻璃上，有的被弹回来，在对面的墙根织出片晃动的亮斑；有的顺着水痕往下滑，在楼体上洇出半透明的光带，把整栋楼衬得像块浸了油的冻肉，泛着腻人的亮。

视线爬到顶楼时，那扇窗突然撞进眼里。深棕色的窗帘拉得比岩缝还严实，连道透气的缝都没留，布料被风鼓出几道硬邦邦的褶，像谁把块浸了血的纱布死死摁在伤口上，连褶皱里都藏着股发闷的腥。窗帘边缘磨得发亮，露出底下的白衬里，像结痂处翻出的嫩肉，看得人眼皮发紧。

傣鬼没吭声，只是收回目光，右手从战术背心的侧袋里抽出钢笔。笔杆是磨旧的黑色塑料，笔帽上刻着的编号早被汗泡得模糊，笔尖却铡得锋利，落在文件签收单上时，先在“签收人”三个字旁边顿了顿。纸张是那种略糙的公文纸，边缘裁得齐整，却带着点潮湿的软，大概是今早从档案室的铁柜里抽出来的。

“沙沙——”笔尖划过纸面时，声音细得像春蚕啃桑叶，却在这满是打印机嗡鸣的屋里格外清。他的字算不上好看，笔画硬得像刻在石头上，横划末端总带着点往上挑的锐，是常年握枪磨出的习惯。签完最后一笔，他把“鬼”字的竖勾拖得格外长，笔尖在纸页上戳出个细小的白印，像枚没上膛的子弹。

就在这时，楼下的轰鸣像块冰砖砸进窗缝。

起初是引擎的“咔啦”空转，带着点没喂饱油的涩，跟着“轰”的一声炸开，是油门被猛地踩到底——那声音比营区越野车的咆哮更锐，没有那种混着泥土的闷，全是金属摩擦的尖，像把刚从冰窖里捞出来的刀，没开刃，却带着股能割开空气的冷。

傣鬼握着钢笔的手指顿了顿。能听出是辆老式警车，变速箱换挡时“哐当”响了声，像齿轮在嚼沙子，跟着轮胎碾过碎石子的“噼啪”声涌上来，混着警笛预热的“呜呜”轻颤。这声响在空气里犁出条痕，冷得像刚从垭口冰河里捞出来的铁丝，缠得人后颈发紧。

他把签好的单子推给老周，钢笔帽“咔”地扣上时，楼下的警车已经冲了出去，引擎的轰鸣在街角打了个旋，拖着尾巴往远处走，像道正在愈合的伤口，疼得人心里发紧。

走出分局大门时，日头正把地面烤得发颤。阳光不是撒下来的，是泼，金红的浪头从头顶压下来，把傣鬼的影子钉在地上，短得像截被踩扁的枪管。他的军帽檐沾着层薄灰，是刚才在楼梯间蹭的，此刻抬手往下压了压，指尖触到帽檐内侧的汗渍——那片盐霜硬得像层壳，是昨夜在垭口守着李凯时浸的，此刻被日头晒得发脆，蹭得额角发疼。

帽檐的阴影斜斜切过他的脸，遮住了眼，只露出紧抿的嘴角。唇角的皮肤干裂得像块老树皮，是山风刮的，还沾着点没擦净的红土，和战术背心上的那撮遥相呼应。他的军靴踩在分局门口的水磨石上，石面烫得能煎鸡蛋，每一步都带着“滋滋”的轻响，像鞋底在慢慢融化。

对面写字楼的玻璃幕墙突然晃了晃。不是风动，是有人推门出来——先是一串“噔噔”响撞进耳朵，脆得像往铁皮上扔硬币。是高跟鞋，细得像根钢针，鞋跟钉在大理石台阶上，每下都扎得石面发颤，回声在楼群间荡开，带着点娇纵的锐。

走在最前头的女人穿条酒红吊带裙，布料薄得能看见里面的肤色，裙摆被风掀得往上卷，露出膝盖上块新鲜的擦伤，是刚在台阶上崴的，红得像抹没涂匀的胭脂。她的头发烫成大卷，发梢沾着点金粉，大概是会所里蹭的，日头照得晃眼。经过傣鬼身边时，她忽然顿了步，涂着正红唇膏的嘴撇了撇，视线在他的军衔上打了个转，像在打量块碍事的石头。

风恰在这时拐了个弯，把她身上的香味兜头砸过来。

不是山野里草木的清苦，是甜，浓得发腻的甜。像把化开的蜂蜜浇在栀子花上，还混着点酒精的烈，往鼻腔里钻时带着股尖刺，像根裹了糖衣的钢针，扎得傣鬼下意识屏住了呼吸。那甜里藏着股化学的腥，比营区仓库里的除锈剂更让人发紧，黏在喉管上，咽不下去，吐不出来。

他的目光越过女人的肩膀，落在写字楼门口的旋转玻璃门上。门轴处缠着半圈胶带，是去年修门时缠的，此刻被人摸得发亮，胶带上沾着几根长发，黑的、黄的，缠成乱糟糟的团，像被风卷进蛛网上的蛾。门内的冷气顺着缝往外渗，带着股廉价香薰的味，和女人身上的甜绞在一起，在日头下蒸出层灰蒙蒙的雾。

女人终于扭着腰走远了，高跟鞋的“噔噔”声越来越淡，像串被风吹散的硬币。傣鬼却还站在原地，鼻腔里那股甜腻的味没散，反倒顺着呼吸往肺里钻，和昨夜垭口的硝烟味、医院的消毒水味混在一起，拧成个古怪的结。他喉结滚了滚，抬手又压了压军帽，帽檐的阴影更深了，几乎遮住了整个下巴——像在提防什么，又像在藏起什么。

风突然裹着股雪茄的焦味拐进巷口，傣鬼的目光刚避开玻璃幕墙的反光，就撞见那扇藏在消防栓后的侧门。

那门比旁边的垃圾桶高不了多少，铁皮包边锈得像块泡烂的橘子皮，门把手上缠着圈发黑的胶带——大概是防磕碰的，此刻被人摸得发亮，胶带上还沾着半根金色烟蒂。门楣的铁皮被雨水泡得鼓胀，把“安全通道”的绿牌顶得歪歪斜斜，牌角刮着墙皮，掉下来的灰渣在门脚积成小堆，像谁没扫净的骨灰。

“吱呀——”门轴发出老骨头错位似的呻吟，先挤出来的是只鳄鱼皮皮鞋。鞋头锃亮得能照见对面的警灯，可鞋跟却沾着片深绿的叶——是绿萝叶，叶尖被空调风烤得发焦，卷成个小筒，边缘还挂着点铁锈，显然是从门轴缝里蹭来的。皮鞋在台阶上顿了顿，鞋跟的防滑纹卡进石缝的裂里，发出“咔”的轻响，像被什么东西拽了下。

跟着，辛集兴的半个身子从门缝里挤出来。他大概是在里面憋久了，出来时深吸了口气，胸口的阿玛尼衬衫随之起伏，熨帖的格纹被扯出道歪痕，像是被什么硬东西硌的。他的左手还抓着门框，指节泛白，手背的青筋绷得像根快断的弦——那手上的金戒指在阳光下滚过圈亮，比他格斗俱乐部奖杯上的镀金扎眼多了，戒面沾着点透明的液体，大概是刚洒的威士忌，正顺着戒纹往下淌，在衬衫袖口洇出浅黄的痕。

“咔嗒。”他右脚的皮鞋终于完全迈出来，鞋跟在青石板上磕出脆响，把那片绿萝叶震得抖了抖，却没掉下来，反倒死死粘在鞋跟的纹路里——叶背的白筋沾着黑泥，是从大堂盆栽里带出来的，混着门轴的锈，在锃亮的鞋面上画出道狼狈的痕。

辛集兴这才直起腰，右手猛地拽了把领带。那领带是深紫的丝绒，被他拽得歪向一边，露出的衬衫领口沾着块暗红的印——不是血，是雪茄灰烫的，焦边卷得像片枯叶，和他格斗俱乐部里那件总沾着汗渍的训练服比，简直像换了个人。他的喉结滚了滚，像是在咽什么东西，视线飞快扫过巷口，落在傣鬼身上时顿了半秒，那眼神里的局促比打输比赛时还明显，手在领带上又扯了扯，却把结系得更歪了。

门在他身后“哐当”撞上，震得门楣的灰又掉下来些，刚好落在他梳得油亮的头发上。辛集兴抬手拍了拍，指腹的薄茧蹭过发胶，留下几道白痕——那茧是磨出来的，傣鬼见过，在俱乐部的拳台边，他捏着绷带给学员缠手时，这双手能把棉布勒出棱，此刻却在拍掉头发上的灰，动作生涩得像第一次穿西装。

阳光斜斜切过他的肩膀，把领带的紫染成发暗的红。傣鬼盯着他鞋跟那片绿萝叶，突然想起格斗俱乐部窗台上的盆栽——辛集兴总说“这叶子要是蔫了，就说明该开窗透气了”，可此刻这片焦叶，沾着锈和泥，粘在昂贵的皮鞋上，像个说漏嘴的谎。

傣鬼的脚步像是被突然掐断的磁带，“踏”的半声卡在喉咙里，整个人僵在原地。军靴的橡胶底还在往前碾，被晒得发软的柏油路面立刻陷出半寸深的印，纹路里的碎石子被挤得“咯吱”响，像被无形的钉锤砸进了地里。他的膝盖下意识地绷直，战术背心里的文件袋硌着肋骨，硬得像块没焐热的岩块——这姿势他太熟悉了，在垭口遇袭时，发现埋伏的瞬间也是这样，肌肉瞬间绷紧，连呼吸都忘了续上。

后颈的汗毛突然竖了起来。不是因为日头晒得发烫，是那道从侧门钻出来的身影，撞进眼里时带着股说不出的违和，像在靶场突然瞥见脱靶的子弹。他的瞳孔猛地收缩，视线从那锃亮的鳄鱼皮鞋，滑过熨帖的西裤，最后落在那张脸上——是辛集兴，不会错。

记忆里的辛集兴不该是这样的。

傣鬼的喉结无意识地滚了滚，掌心的汗把文件袋的牛皮纸洇出浅痕。他想起黄导手机里的照片：格斗俱乐部的拳台边，辛集兴穿着洗得发白的黑色训练服，领口沾着汗渍，左臂的肌肉绷得像块铸铁，正捏着拳套给学员示范勾拳。拳台四周的铁丝网上，挂着十几副磨掉皮的拳套，红色的、蓝色的，指缝里嵌着的黑泥还没擦净，都是学员们打沙袋蹭上的。墙上的锦旗更扎眼，“武德为先”四个金字被香烟熏得发暗，边角卷着，是被常年开窗的风吹的——黄导说，那是辛集兴拿全市格斗赛冠军时得的，挂了五年，每天都要擦一遍。

“教年轻人守规矩，”傣鬼耳边突然响起辛集兴的声音。那是去年在俱乐部，辛集兴给一群半大孩子讲实战技巧，烟嗓裹着笑，指节敲着拳台的围绳，“拳头硬没用，得知道什么时候该收，什么时候该放——这才是规矩。”当时他正弯腰系拳套，露出的后颈淌着汗，汗珠砸在地板上，洇出小小的黑印，和他此刻西裤上那道熨帖的折线，简直是两个人。

眼前的辛集兴还在拽领带，丝绒的布料在阳光下泛着暗紫的光，和记忆里那件磨出毛边的训练服判若云泥。傣鬼盯着他手腕上的金表链，突然想起俱乐部器械架上的秒表——塑料壳裂了道缝，是辛集兴陪学员加练时摔的，他总说“这表走得准，比那些花架子实在”。而此刻那金链晃出的光，刺得人眼仁发疼，比靶场的探照灯还晃。

柏油路面的热气顺着军靴往上爬，烫得脚踝发紧。傣鬼的手指在文件袋边缘碾了碾，牛皮纸的纤维被捏得发皱，像他此刻乱成一团的思绪。周围的声音突然远了——刚才那女人的高跟鞋声、写字楼空调的嗡鸣、远处小贩的叫卖，都像被层玻璃罩住了，只剩下自己胸腔里的“咚咚”声，撞得耳膜发涨。

他看着辛集兴抬手掸肩膀的动作，那只在拳台能捏碎核桃的手，此刻正小心翼翼地拂过西裤，仿佛怕碰掉什么宝贝。傣鬼突然想起格斗俱乐部墙上的字：“拳正心正”，红漆写的，笔画边缘掉了漆，露出底下的木茬，像辛集兴总挂在嘴边的话：“练拳先练心，心歪了，拳头再硬也没用。”

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