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第15章 双狙（第1页）

七月的日头把靶场的红土晒得发了疯。

不是寻常的热，是那种往骨头缝里钻的灼。红土早就被烤得结了层硬壳，脚踩上去，战术靴的橡胶底“咯吱”一声碾过土壳，碎成星星点点的渣——那些土渣像被扔进铁匠炉里烧了半宿的铁砂，泛着暗褐色的光，烫得能透过三厘米厚的橡胶底往脚心里钻。我甚至能感觉到右脚前掌的位置，有粒特别尖的土渣正顶着靴底，把灼热聚成个小点，顺着神经往天灵盖窜，激得太阳穴突突直跳。

趴在伪装网下的第三十七个钟头，迷彩服早就没了原本的纹路。

肩窝处的布料被汗水浸成深绿，像块泡透的苔藓，能拧出半杯咸水来。领口往下淌的汗顺着锁骨窝拐了个弯，钻进战术背心的弹匣缝里，“嗒”地滴在狙击枪的护木上，没等渗进去就被蒸腾成了白汽。最靠近胸口的那块迷彩布，早被反复浸透又晒干，硬得像块纸板，蹭在下巴上能感觉到细小的毛刺，扎得皮肤发紧。

狙击步枪的护木烫得能煎鸡蛋。

不是刚从枪套里抽出来的凉，而是被我右肩窝的体温焐了三个钟头的热，带着股木头被烤透的焦香。护木上缠着的防滑胶带磨出了毛边，是上个月练快速转移射击时蹭的，此刻那些毛边卷成小卷，像圈没拆的绷带，被汗水泡得发亮。金属制的枪管在阳光下泛着刺眼的光，不是柔和的反射，是直愣愣的锐，像根烧红的钢针，斜斜地扎向天空，把路过的云都戳得晃了晃。我得微微眯着眼，才不至于被那光刺得流泪——瞄准镜的镜片早被这光镀上了层金，十字准星的黑线条在里面显得格外沉。

1200米外的移动靶还在晃。

不是规律的左右摆，是被午后的热风推得东倒西歪，在瞄准镜里缩成个模糊的灰影，像片被风吹得打旋的枯叶。我盯着那灰影，指尖在扳机上轻轻碾了碾。指腹的老茧比护木的胶带还厚，是这半年练出来的——春天练固定靶时，老茧刚能盖住指腹的纹路；夏天练移动靶，茧子边缘被扳机磨出了毛边；现在，这层茧硬得像块小铁片，蹭过扳机的防滑纹时，能听见“沙沙”的轻响，像在数着秒。

这是今天的第37轮加练。

裤兜里的秒表震了震，是早上五点扎进靶场时按的启动键，现在屏幕上的数字已经跳到了“08:47:23”。晨光刚漫过靶位时，我在100米处打穿了第12块靶纸；日头爬到头顶时，趴在模拟崖壁上练俯角射击，肘部的护具磨破了皮，血珠渗出来，在伪装网上洇出朵暗红的花；现在，日头往西歪了半寸，1200米的移动靶成了最后一道坎。

瞄准镜里的十字准星突然稳了。

不是刻意屏住呼吸的僵，是种从骨头里透出来的定。移动靶晃到最左端的瞬间，我看见准星的竖线和靶心的边缘重合了——就像昨天下午，傣鬼趴在我旁边说的：“1200米的风会骗你，但准星不会。你磨了半年的不是枪，是让心跳跟着准星走的本事。”他的护木当时也烫得厉害，说话时呼出的白气在热浪里散得飞快，耳后的疤痕被晒得发红，像道没褪的记号线。

指尖慢慢加力，扳机的阻力越来越明显。

护木的热顺着掌心往胳膊里钻，红土的灼透过靴底往腿上爬，远处的风卷着靶场的尘土“呜呜”地响，像在替我数着倒计时——三天后，这把枪要跟着我上飞机，飞过国境线，落在喀山的雪地里。那里的土是白的，风是冷的，靶心却和此刻1200米外的灰影没两样，都得被这十字准星钉死在正中央。

“呼——”

我缓缓吐出半口气，胸腔的起伏带着护木轻轻颤了颤。瞄准镜里的移动靶晃到了十字中心，像片终于落进蛛网的叶子。指腹的老茧彻底贴在扳机上，防滑纹的沟壑嵌进茧子的缝隙里，像长在了一起。

就在这时，靶机“哐当”一声启动了。

移动靶带着风声往右侧滑去，我指尖的力道刚好冲破最后一丝阻力——“砰！”

枪声裹着热浪炸开时，1200米外的靶纸中央，多了个焦黑的洞。阳光透过瞄准镜的镜片照进来，把十字准星的影子投在我手背上，像枚刚盖上去的印，烫得人心里发紧，又暖得让人想笑。

远处的观测位传来声哨响，是傣鬼的信号。我撑着枪想坐起来，后腰的肌肉突然发僵——那是上周练跪姿射击时扭的，当时没当回事，现在被汗水泡得发疼，像有条小蛇在肉里钻。但我没停，抓着护木慢慢起身时，看见靶场边缘的铁丝网外，辛集兴昨天挂包子的栏杆还空着，风卷着红土往那边跑，像在替我们往远处捎信：

再磨三天，就能把这红土的温度，带到喀山的雪地里了。

傣鬼的身影在百米外的观测位上，像块钉在红土里的铁。

他半跪在迷彩伪装的观测台前，望远镜的镜片反射着日头的金芒，晃得人不敢直视。战术背心早被汗水泡透，原本的橄榄绿在肩窝、腰侧洇出深浅不一的深色印子——最浓的那块在左胸，是弹匣边缘压出的弧线，像条刚漫过河岸的河；往下蔓延的纹路顺着肋骨走，在腰侧打了个旋，活脱脱一幅浸了墨的地形图。他抬手抹了把额角，手背的汗甩在观测台的铁皮上，“啪”地溅成细碎的星，没等落地就被热浪蒸成了白汽。

对讲机的电流“滋滋”响了两声，像根被晒化的塑料绳在摩擦。

“风速3.2米秒，湿度65%，修正0.5密位。”他的声音钻出来时，裹着靶场特有的沙砾感，每个字都像从被烤焦的红土里捞出来的，带着灼人的温度，“移动靶第七个显靶位，三秒后启动。”尾音混着远处靶机齿轮转动的嗡鸣，像只被按住翅膀的蝉，在热浪里挣出细碎的颤。

我没敢应声，喉结往下滚了滚。

唾沫咽到嗓子眼时，被灼得发疼——那是早上五点啃的压缩饼干还没消化透，此刻在空胃里泛着涩。右手指尖搭在扳机上，指腹的老茧蹭过防滑纹的棱，“沙沙”的轻响里，能数清纹路的每道沟壑：最浅的那道是三月练固定靶时磨的，深些的两道是五月打移动靶刻的，现在又添了道新痕，是这两周练快速狙击时，被扳机反复刮出的白印。

这一个月的日子，像被日头烤成了脆片。

天刚蒙着层灰蓝时，我们已经趴在了靶场最东边的固定靶位。晨光刚漫过100米靶纸的边缘，我手里的枪已经响了十七次——那时的红土还带着夜露的凉，趴在上面能感觉到土粒往迷彩服里钻，可肩膀抵着枪托的位置，早就被后坐力震得发麻。傣鬼在旁边数着弹孔，铅笔在记录板上划得“沙沙”响，“十环偏下两指，呼吸没沉到底”，他说话时呼出的白气裹着土腥，在晨光里散得飞快。

日头爬到头顶时，模拟崖壁成了最磨人的坎。

三米高的岩壁被晒得发烫，趴在突出的岩石上练俯角射击，肘部的战术护具早被磨穿了三层。最严重的那天，结痂的伤口蹭在粗粝的岩石上，“刺啦”一声撕开半寸，血珠顺着岩壁往下淌，在红土上洇出朵细小的花。傣鬼蹲在崖下递急救包，黑檀木柄的匕首划开包装纸，碘伏倒在棉球上的凉混着他指腹的热，“这点血算什么？”他捏着棉球往伤口上按，力道重得能把疼压进骨头，“等去了喀山，东欧那帮小子的子弹，可比这石头尖多了。”

星子缀满靶场时，战术推演室的灯比日头还烈。

连长李强把塞尔维亚队的比赛录像投在墙上，屏幕里的狙击手趴在雪地里，伪装网和雪融成一片，只有瞄准镜的反光偶尔闪一下。“看清楚这1.2秒。”他手里的红笔在屏幕上圈出个圈，笔尖戳得投影布发颤，“三次短吸一次长呼，呼吸节奏比你们打固定靶时还稳。”红笔的痕迹在“1.2秒”上叠了三道，像道勒在神经上的绳，我们盯着屏幕里的弹道轨迹，直到眼睛发酸，才发现窗外的星子已经沉到了靶场尽头。

此刻，对讲机里的电流声突然变尖。

“三——”傣鬼的声音裹着沙砾感往下压，像在攥着根即将绷断的线。

我猛地屏住呼吸，胸腔里的热浪瞬间沉了下去。瞄准镜里的十字准星死死咬着1200米外的靶位，那片灰影还没显形，但我已经能想象出它弹出的瞬间——就像这一个月练过的三千两百七十次那样，靶机的齿轮会“咔当”一声，靶纸带着风的阻力往前冲，而我的手指，要在那0.3秒的间隙里，把所有的疼、所有的汗、所有被红土烤进骨头里的劲，全压进扳机的那道缝里。

“二——”

右肩窝抵着的枪托突然发烫，像有团火顺着护木往胳膊里钻。肘部的旧伤在汗水里隐隐发疼，那道结痂的疤似乎又在痒，像在提醒我那些趴在岩石上的午后——原来所有的疼都不是白受的，它们此刻正顺着神经往指尖聚，凝成股沉得能攥住风的劲。

“一——”

傣鬼的尾音刚落，远处的靶机传来“哐当”一声脆响。

我指尖的老茧已经嵌进扳机的防滑纹里，像长在了一起。瞄准镜里的灰影猛地弹出，带着热风的阻力往右侧晃，而十字准星的竖线，像道焊死的钢，稳稳地追了上去。

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