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第23章 布条骨声（第2页）

银灰色的影子正往溶洞更深处退，后背撞在湿漉漉的岩壁上，发出“噗”的闷响，黑布袋从臂弯滑下去半截，被他用手肘死死夹住。袋口的麻绳松了个结，露出的那截惨白猛地晃了晃——不是布偶的软，是骨头特有的、带着细微肌理的硬，最顶端的骨节凸得像颗没长圆的枣，边缘凝着的暗红不是土，是血痂，薄得能看见底下泛青的骨膜，在手电筒的光柱里泛着冷光，像块刚从冰水里捞出来的冻肉。

蝙蝠还在疯涌，有只撞在他的肩窝，他却没躲，手在岩壁上乱抓，指甲抠出石屑的“咔啦”声混在翅鸣里。我把望远镜焦距拧到最紧，看见他银灰色西装的肘部磨出了洞，露出里面的黑衬衫，湿得能拧出水，贴在皮肉上的纹路像张被水泡胀的脸，而他攥着布袋的指节泛白，骨缝里全是黑泥，把银灰色的袖口染出片暗褐，像块浸了血的脏布。

“嗡——”

蝙蝠群突然掀起一阵更猛的骚动，有只扑到我的护目镜上，圆滚滚的身子挡住了大半视线。我抬手挥开的瞬间，余光瞥见那截骨头从袋口又探出来半寸，这次看清了——骨头上有排细密的牙印，小而浅，像是孩童受惊时死死咬住的痕迹，牙印的凹槽里卡着点肉丝，细得像棉线，被蝙蝠扇起的风一吹，微微颤，看得我舌根发涩，喉间涌上股铁锈味。

光柱里，银灰色的影子已经退到溶洞的暗影边缘，黑布袋彻底滑到手腕，那截骨头在袋口晃悠，像钟摆似的敲着岩壁，发出“嗒、嗒”的轻响，在蝙蝠的嗡鸣里，细得像谁在数着倒计时。而他的脚边，刚被踩碎的蝠翼正在渗血，把黑黢黢的泥染成了暗紫，像条往黑暗里钻的小蛇。

“砰——！”

枪声炸响时，红土坡的空气都在震颤。不是脆亮的爆鸣，是像被什么东西捂住了半截的闷，声波撞在货车铁皮上，“嗡”地弹回来，震得我耳膜发麻。杨杰的断指还扣在扳机上——后来我才看清，他射击时整个人都在抖，那截断指的硬茧死死碾着枪柄的防滑纹，把“92式”的木质握把捏出了道白痕，弹壳从抛壳窗跳出来，“叮”地撞在驾驶室的门把手上，滚到红土上时还在发烫，把湿泥烫出个小烟圈。

子弹击穿驾驶室玻璃的脆响紧随其后。不是“哗啦”的碎裂，是先“噗”地陷出个蛛网纹，再猛地炸开，透明的碎片混着黑色的密封胶往四周飞，有片尖角擦过女人的绿旗袍，“嗤啦”划破了缎面，露出里面黑衬衫的破洞，洞里渗出来的血珠“嗒”地落在红土上，洇出朵细小的褐花。女人的尖叫像被刀劈开的竹片，尖得能刺破耳膜，却在蝙蝠群里卡了壳——刚才还在嗡鸣的黑雾突然炸成乱团，蝠翼撞在货车顶棚上，“噼啪”声密得像冰雹，把尖叫砸得七零八落。

“李凯！架枪封洞口！”

邓班的吼声裹着红土的腥气撞过来。他往前冲的瞬间，战术背心里的手雷拉环“哐当”撞在弹匣上，拉环的铁圈勾住了迷彩服的织带，被拽得绷直，像根快被扯断的细铁丝。我跟着他往溶洞跑，战术靴踩过刚才蝙蝠掉落的翅骨，“咔嚓”碾成了碎末，混着红土的砂粒往靴底钻，硌得脚心发疼。

身后突然炸起“哒哒哒”的轰鸣。是李凯的机枪，子弹撕裂空气的锐响里裹着硝烟味，我回头瞥了眼，他半跪在红土上，护膝陷进泥里半寸，左手托着发烫的枪管，虎口的燎痕被震得发白，弹壳像暴雨似的往地上掉，“叮叮当当”撞在碎石上，把蝙蝠的乱翅声压得只剩呜咽。

钻进溶洞的瞬间，股酸腐味迎面砸来。是蝙蝠粪便积了数年的霉，混着岩壁渗出的湿腥，呛得我猛地捂住口鼻，手电筒的光柱在黑暗里乱晃，照见钟乳石的尖端正往下滴水——不是细密的渗，是成珠的坠，“嗒、嗒”砸在我的战术头盔上，冰凉的水珠顺着护颈往里钻，像有人在暗处用冰锥敲我的后脑勺，回声在溶洞里荡开，把机枪的轰鸣揉成了沉闷的鼓点。

银灰色的影子就在这时定住了。他后背抵着湿漉漉的岩壁，衬衫被水浸得发暗，像块贴在石头上的脏布，黑布袋从他颤抖的手里滑下去，“噗”地砸在地上，袋口的麻绳彻底散开，露出的那截骨头在光柱里泛着冷光——是尺骨，细得像根没长粗的竹片，最末端的骨骺还没闭合，边缘凝着的暗红不是土，是新鲜的血，带着点半透明的筋膜，像刚从肉里剔出来的。

“是尺骨。”

邓班的声音贴着岩壁滚过来，裹着重重回声，每个字都像块红土疙瘩砸在地上。他举着手电筒的手在抖，光柱在尺骨上晃，照见骨头上道浅浅的弧度——那是孩子手腕活动时磨出的痕迹，“孩子的……顶多七岁。”

最后几个字说得极轻，却像颗手雷在溶洞里炸开。我盯着那截尺骨，突然想起篷布下攥着红绳的小手，指节也是这么细，铜钱在他们掌心磨出的红痕，和这尺骨边缘的血，竟是同一种红。蝙蝠还在头顶扑腾，有只撞在手电筒的光柱上，翅膀扇起的风把尺骨上的血珠吹得微微颤，像颗悬在半空的泪。

银灰色的肩膀突然剧烈地抽搐起来。不是那种筛糠似的抖，是肌肉被生生攥住的痉挛——肩胛骨顶着衬衫往外凸，像要把布料戳破，后颈的青筋绷得像晒硬的绳子，每抽一下，喉结就往锁骨里坠，发出“嗬嗬”的响，像被人捏住喉咙往肺里灌红土。他的手在岩壁上乱抓，指甲抠出石屑的“咔啦”声混在抽噎里，指缝间漏下来的血珠滴在黑布袋上，把那截尺骨的白染成了发暗的粉。

转身的动作慢得像生锈的齿轮。先是左脚跟往起抬，军靴碾过地上的蝠粪，“吱呀”蹭出道灰痕，然后整个身子往侧旋，晨光刚好从洞口斜斜切进来，像把钝刀劈开溶洞的暗——光线里浮着无数尘埃，被他粗重的呼吸吹得乱晃，有几粒粘在他脸上的血痂上，那血痂半干半软，顺着脸颊的沟壑往下淌，把红土冲成了淡红的溪。

我举着手电筒的手猛地顿住。光柱里，他左眉骨那道新疤正往下渗血，血珠顺着眉峰往眼角爬，把睫毛粘成了一绺。而那疤痕的形状——上端是道斜斜的劈，中端拐了个突兀的弯，末端拖着点参差不齐的碎，竟和辛集兴格斗俱乐部擂台上那道旧疤严丝合缝地重合。当年他被对手的肘击撞在围绳铁架上，眉骨裂开时，血也是这么顺着睫毛往下淌，滴在擂台上的红绸上，把“辛”字染得发沉。

“是他……”我听见自己的声音在抖，像被溶洞的寒气冻住了，战术头盔的护耳里，只有自己粗重的呼吸声，“真的是他……”

手电筒的光柱突然晃得厉害。不是我手抖，是他攥着袖口的手指在颤，银灰色的羊毛混纺布料被攥得发皱，露出里面别着的红布条——那布条比拳套里的更宽些，霉斑像蛛网似的爬满布面，却掩不住底下暗红的底色，是被血浸透的那种沉。最扎眼的是“辛”字，笔画被霉斑啃得只剩残肢，最后那一捺断得尤其狰狞，断裂处的布纤维支棱着，沾着点发黑的血痂，像被什么东西硬生生咬掉了半截。

我猛地低头看拳套——刚才被邓班踩裂的指节处，那截红布条正往外探，“辛”字的断笔和他袖口的这截，缺口的弧度、布纹的走向、甚至连霉斑在笔画旁的分布，都像从一个模子里刻出来的。

风从洞口灌进来，卷着红土往溶洞里钻。他脸上的血痂被吹得簌簌掉渣，有块落在他攥着布条的手背上，和红布条的霉斑混在一块儿，分不清哪是血，哪是布。晨光顺着他眉骨的新疤往下淌，把旧疤的轮廓照得愈发清晰，像在他脸上画了个圈，把十三年前擂台上的血、金澜夜会的酒、此刻红土的腥，全圈在了里面。

“你……”他终于从喉咙里挤出个字，声音哑得像被红土埋过，嘴角咧开时，露出的牙上沾着血沫，“认出来了？”

手电筒的光柱撞在他脸上，把红土和血照得发亮。我盯着他袖口那截红布条，突然想起当年在格斗俱乐部，他娘缝这布时说的话：“一块布裁成三条，你们仨各带一截，结绳为记，别丢了本分。”可此刻这布条，一截在拳套里染着血，一截在他袖口沾着霉，还有一截……我猛地想起杨杰战术背心领口露的那角，上面绣的半朵石榴花，被血泡得发涨，像在哭。

“他娘的——”

杨杰的声音像块烧红的铁砸进溶洞的寒气里，每个字都带着咬牙的狠，尾音被牙齿咬得发颤。他站在洞口的晨光里，断指正死死抵在扳机护圈上，截面的硬茧蹭过金属的棱，“咔”地压出半分响——不是要开火的脆，是指骨顶在扳机上的沉，那道旧伤的疤被绷得发亮，像条要裂开的细铁丝。声音在溶洞里撞出回声，“他娘的”三个字被岩壁弹回来，碎成无数个带刺的尖，扎得人耳膜发疼。

“果然是这畜生。”

最后四个字从齿缝里挤出来时，他往溶洞里迈了半步，战术靴碾过块碎蝠骨，“咔嚓”脆响里，断指又往扳机上压了压。洞口的光斜斜切在他脸上，眉骨的疤泛着红，那是去年缉毒时被砍刀划的，此刻被愤怒烧得发烫，把“畜生”两个字烫得冒烟。

银灰色的西装就在这时塌了。不是被枪口吓的瑟缩，是像被谁抽走了所有筋骨，肩膀先软下去，“噗”地撞在岩壁上，湿漉漉的衬衫蹭下片黑泥，露出底下嶙峋的肩胛骨，像两截没肉的柴。然后是腰，顺着岩壁往下滑，臀部砸在红土上时“咚”地闷响，震得黑布袋里的骨头跟着跳，有截尺骨从袋口滚出来，骨尖还沾着半缕肉丝，细得像棉线，在红土上磕出“嗒、嗒”的响——那节奏太怪，不快不慢，像颗没长齐的乳牙在磨牙，又像谁在用骨节敲着红土数数。

他盯着那截尺骨的眼神突然直了。瞳孔缩成针尖，眼白里爬满血丝，把晨光映出的亮全染成了红。嘴角慢慢往上挑，不是笑的舒展，是像被线拽着的僵硬，左脸的肌肉抽搐着，把眉骨的新疤扯得更开，血珠顺着疤痕往下淌，滴在银灰色的裤腿上，洇出片暗褐，像块没洗干净的污渍。

“嗬……嗬……”

血沫突然从他牙缝里冒出来，不是咳嗽带的浅，是从喉咙深处涌的浓，暗红的沫子沾在嘴角，被他舌尖舔了舔，留下道腥红的痕。他抬手指向那截尺骨，手腕抖得像风中的破布，银灰色的袖口滑下去，露出里面缠着的红布条——和拳套里的那截一样，霉斑啃透的布面上，“辛”字的断笔处凝着黑泥，像被什么硬生生咬掉了尾巴。

“你们……认得这骨头？”

问话里裹着血沫的黏，尾音往上挑，带着点扭曲的笑。他往尺骨的方向挪了挪，臀部在红土上磨出浅痕，像条没骨头的虫。那截尺骨还在轻轻晃，骨缝里卡着的肉丝被风一吹，粘在他的鞋尖上，把银灰色的皮革染出点发暗的红——和当年在格斗俱乐部，他拳套上沾的鼻血，是同一种色。

杨杰的断指又往扳机上压了半分，“咔”的声响里，他喉结滚了滚，把涌到嘴边的骂咽了回去。溶洞的风卷着红土往深处钻，吹得那截尺骨在地上打了个转，骨尖的血痂蹭过银灰色的裤脚，像在他身上盖了个暗褐的章，章里藏着三个字：认得了。

邓班的手掌落下来时，我后颈的汗毛突然就顺了。不是轻飘飘的搭，是带着股沉劲往肩窝里按，掌心的老茧蹭过战术背心的织带，“沙沙”响里裹着他体温的热——那是常年握枪磨出的厚茧，指根处有道月牙形的疤，是去年夺刀时被划的，此刻正硌在我肩胛骨的骨缝里，把刚才发颤的劲全压了下去。

“收队后写报告。”他的声音贴着我耳朵，压得只剩气音，战术头盔的护耳挡住了大半，却挡不住那股红土似的沉。喉结在颈间滚了滚，像吞了颗小石子，“把看见的、听见的，一字不落记下来。”

手电筒的光柱在他领口晃了晃，刚好照见那枚狼牙吊坠。母狼的獠牙在光里泛着哑光的白，根部的血渍厚得像层漆，被光柱一照，透出点发黑的暗，拉环的铁圈勾着迷彩服的拉链，晃出细碎的冷光，在红土上投下道晃动的尖影，像把没出鞘的刀。

“现在，把这畜生铐起来。”

最后几个字咬得极重，尾音砸在溶洞的岩壁上，弹回来的回声里裹着蝙蝠粪的霉味。他抬手时，我看见他袖口的红土沫子簌簌往下掉，落在我手背的战术手套上，混着刚才蹭到的血，凝成小团暗红的泥。

杨杰的动作没半点拖泥带水。他从战术腰带上拽出手铐时，金属链“哗啦”撞在枪套上，断指捏着铐环的动作带着股狠劲——不是对犯人，是对自己那截缺失的小指，指节因用力而泛白，截面的硬茧蹭过冰冷的铐体，“咔”地压出半分响。

银灰色的手腕在抖。不是害怕的颤，是像被抽走了所有力气的软，腕骨处的勒痕还泛着红，被手铐的钢圈一卡，“嘶”地挤出点血珠，顺着银灰色的羊毛袖口往下渗，把布料染出条暗褐的痕，像条没长全的蛇。

“咔嗒——”

手铐锁死的脆响在溶洞里荡开，带着金属咬合的钝。杨杰往回拽了拽铐链，对方突然剧烈抽搐了一下，西装内衬里掉出样东西——是截红布条，比拳套里的那截长出寸许，布面被汗浸得发亮，霉斑只啃了边缘，中间的“辛”字还完整，最后那一捺拖得很长，却被血泡得发胀，布纹里的棉线全支棱着，像道刚结痂的伤口，红肉外翻着，沾着点发黑的血痂。

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