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第27章红土埋纸花风缠链痕香（第1页）

消毒水的味道在病房里结了层冰似的膜，明明是夏末，阳光斜斜切进来，金晃晃的，落在手背上却像沾了层薄霜——暖是浮在表面的，冷才是钻心的。我平躺在病床上，右臂的石膏裹得密不透风，白得发僵，厚得像红土坡上最硬的那块岩，边缘还沾着点没擦净的红土渣，是从战场上带回来的。吊在支架上稍微晃半寸，骨头缝里就像钻进了几十根锈透的针，不是扎，是慢悠悠地碾，带着股铁锈的腥气往肉里钻，疼得太阳穴突突跳，眼前总晃过红土坡上那片被血泡透的地。

窗台上的野菊花是杨文鹏昨天从后山掐的，玻璃罐头瓶里插着，梗子剪得歪歪扭扭。这会儿有半朵已经耷拉下来，花瓣卷成了焦黄色，像被火燎过的纸，边缘还沾着点深褐的泥——该是他爬坡时蹭的，混着草叶的绿，一看就知道是红土坡特有的黏壤。风从窗缝钻进来，细得像线，吹得花瓣颤巍巍的，那些干硬的泥渣就簌簌往下掉，落在积着薄灰的窗台上，碎得不成样子，像谁撒了把没烧尽的纸钱，一片一片，都带着点说不清的沉。

空气里除了消毒水的冷，还飘着点别的味——是石膏里渗出来的药油味，混着我没擦净的血痂腥气，缠在阳光里，倒比那冰膜更让人发闷。输液管里的药水往下滴，“滴答、滴答”，敲在搪瓷盘上，像在数着什么，又像是什么东西在慢慢碎掉。

门被推开时，我正盯着输液管上的气泡发怔。那气泡是透亮的圆，膜薄得像蝉翼，裹着点空气往上爬，爬过半寸，在管壁上轻轻撞了下，“啵”地破了，溅出些看不见的细沫。紧接着又冒出新的，比上一个小些，慢悠悠地追着前一个的轨迹，像在数着日子里那些空落落的片段——一声没回应的呼喊，一顿凉透的饭，一回等不到的归期。

最先探进来的是小兰的羊角辫。辫子梳得歪歪扭扭，发丝里还缠着点干草屑，该是从砖窑旁的坡上沾的。辫梢用根红绳扎着，绳结松松垮垮，磨出的毛边耷拉着，缠着半朵晒干的紫菀花。那花早没了水分，花瓣蜷成紧实的小团，像只攥了太久的小拳头，边缘泛着焦黑，沾着的黑垢不是土，是铁架上的锈，嵌在瓣缝里，蹭不掉，像块洗不净的疤。

她身后的小琴往门框里缩了缩，肩膀抵着斑驳的木框，指尖抠着上面翘起的木纹。浅褐的眼睛怯生生地抬着，直勾勾盯着我胳膊上的石膏，那目光里没什么别的，只有点发懵的怕，像只刚从网里逃出来的小兽，还没缓过神。睫毛上挂着的不是土，是层薄薄的白——是刚哭过的泪痕冻干了，一道一道，像谁用指甲在她眼皮上刮过的白痕，风从门缝钻进来，吹得睫毛颤了颤，那白痕就跟着抖，像要掉下来，却又粘得牢。

门轴“吱呀”响了声，小兰往前挪了半步，红绳上的紫菀花跟着晃，小琴的肩膀也跟着往门后缩了缩，两人的影子在地上叠着，像两株挨得太紧的野草，风一吹，就往一块儿靠。

“黄导……”

慧芳的声音在门口顿了顿，像被喉咙里的沙砾卡了壳，尾音发颤，带着点没咽下去的哽咽。她张了张嘴，喉结在细瘦的脖子上滚了滚，才把那半句话续上，声音哑得像被红土坡的风沙磨过的铁皮，“我们……来看看你。”

她穿件洗得发灰的蓝布衫，原该是靛蓝色的，被岁月泡得褪成了雾蒙蒙的灰，布面上泛着层油亮的光，是常年浆洗摩擦出的痕。袖口磨出的毛边打着卷，像被水泡过的草叶，边缘的线头松松垮垮地垂着，拂过手腕时，露出底下那道浅褐的疤——不是平滑的一道，是弯弯曲曲缠着手腕的圈，像条没褪净的蛇。疤的边缘泛着浅粉，是新肉把旧痂顶开的嫩，中间却沉着深褐，像铁链的锈嵌进了皮肉里，最宽的地方能看出链环的弧度，该是被勒得最紧的那段。

手里的竹篮是旧的，竹篾断了两根，用细铁丝拧着接上，接头处的铁绣蹭在蓝布衫的衣襟上，留下点褐红的印。篮沿缠着圈红布条，那布我认得——是上次从红土坡带回的军布，原该是用来做止血带的，粗粝的帆布上还能看见“战地”两个字的残痕，被她拆了旧衣服改得窄窄一条，边缘磨出的毛絮里沾着点暗红，不是土，是血渍干了，结在布纹里，像块洗不净的疤，风一吹，布条往竹篮里陷，露出里面裹着东西的油纸。

油纸是糙面的，边角破了个三角口，露出里面硬物的棱，该是红薯的形状。纸面上洇着片深褐，是烤化的糖汁干了，像块凝固的血。一股焦糊味顺着破口飘出来，不是粮食烤透的香，是带着点呛人的苦，混着点土腥气——该是红薯埋在柴火里烤过了头，连带着沾的泥块都被燎焦了。

慧芳的手指攥着竹篮的提手，指节泛白，把粗糙的竹篾捏出了印。她的指甲缝里嵌着黑泥，是搬砖时沾的窑土，指甲盖边缘裂着细缝，渗着点暗红的血，像刚被砖棱划破的。她往病房里挪了半步，布鞋的后跟磨塌了块，鞋帮往脚踝里陷，露出的袜口打着补丁，补丁的线是白的，在灰黑的袜子上格外显眼，像道没愈合的伤。

她的目光没敢看我，落在床头柜的野菊花上，眼尾的细纹里卡着点红土渣，像刚哭过的痕迹被风吹干了。嘴角抿得紧紧的，嘴唇干裂起皮，被牙齿咬出了道白痕，像在忍什么没说出口的话。蓝布衫的领口歪了，露出里面洗得发灰的内衣，领口处绣着朵小花，线是粉的，早褪成了白，花瓣被磨得只剩个模糊的轮廓，像被岁月啃过的样子。

“刚……刚在后山挖的。”她又开了口，声音比刚才更低，像怕惊扰了什么，“想着……你或许能吃点。”说罢，她往我这边抬了抬竹篮，手腕上的疤跟着动，像那条蛇在慢慢蜷起，“火大了点……有点焦。”

我撑着床垫想坐起来，刚用了半分力，右臂的疼就像被生锈的铁钩猛地拽住——不是表皮的灼，是从骨头缝里往外钻的钝，顺着肩膀往下沉，扯得左边肋骨都发紧，呼吸瞬间卡了壳，喉咙里涌上股腥甜。石膏壳子硬邦邦地硌着腋下，边缘磨得皮肉发麻，那疼拽着我往床里坠，像有只看不见的手，死死按住了后颈。

“别动！”慧芳的声音带着急，人已经快步挪过来。她的布鞋在地板上蹭出“沙沙”的响，不是连贯的声，是鞋帮磨过地面的涩——右脚鞋跟磨塌了半寸，每走一步都往内侧歪，露出的袜底打着补丁，补丁边缘的线松了，缠着点干硬的红土渣。那些土渣掉在地上，碎成更细的末，是界碑那边特有的红，比病房窗外的土深半分，腥气里混着点草汁的绿，该是她从砖窑旁的坡上带来的——那里长着半人高的鬼针草，她挖红薯时，裤脚准是沾了不少草籽。

她伸手按住我的肩膀，掌心的茧子蹭过我的锁骨，粗得像红土坡的砂。我瞥见她手腕上的疤，被动作扯得发白，最弯的地方有道新裂的细缝，渗着点血珠，沾在蓝布衫的袖口上，洇出个比指甲盖还小的褐点。

竹篮被她往床头柜上放时，手在抖。指节泛着青白，青筋在细瘦的手腕上跳，竹篮底撞在搪瓷盘上，发出“哐当”一声闷响，像块湿泥砸进了空罐。篮沿的红布条滑下来半寸，露出里面油纸的破角，那布上的暗红血渍被风吹得发脆，边缘卷着，像道没愈合的疤。

她低着头掀开油纸，动作慢得像怕碰碎什么。油纸被红薯的热气浸得发潮，边角卷成硬壳，掀开时“刺啦”响，露出三个烤焦的红薯。皮黑得像铁皮房漏雨的顶，裂着纵横的纹，最深的缝里嵌着点灰，是柴火的烬。有个红薯的一头焦成了炭，硬邦邦地翘着，沾着的草屑干得发脆，叶尖卷成小圈，像被火燎过的睫毛——该是埋在柴火里忘了翻，焦糊味顺着缝往外钻，混着消毒水的冷，在空气里缠成股说不出的涩。

“后、后山……挖的。”慧芳的指尖在最焦的那个红薯上抠了下，指甲缝里的黑泥被蹭下来，混着点暗红的血痂——不是新伤，是旧疤被砖棱磨破了，血痂结得薄，一碰就掉，露出底下嫩红的肉。她的指腹泛着青，掌心的茧子一层叠一层，最厚的地方发着亮，像被磨了十年的老树皮，“烤、烤了半天……火太旺，焦了……”

她的声音越来越低，尾音卡在喉咙里，像被什么堵住了。抬眼时，我看见她眼尾的细纹里卡着点红土，是哭的时候揉进去的，眼下的皮肤松松地垮着，有块青黑，该是夜里没睡好。竹篮提手在她掌心里勒出红痕，和手腕上的链疤连在一块儿，像条没头的蛇，缠得人心里发紧。

那三个烤焦的红薯在油纸上歪歪扭扭地躺着，最大的那个裂口里，露出的芯子不是黄的，是深褐，像凝固的血。慧芳盯着它们，指尖无意识地摩挲着红薯皮上的草屑，像在数着上面的纹路——那些纹路弯弯曲曲，像她走过的路，从界碑到砖窑，从铁皮房到病房，每一步都沾着红土，裹着焦糊的苦。

小琴和小兰往床边凑时，脚步轻得像猫踩在棉花上。小琴的手一直攥着慧芳的衣角，指节泛白，把蓝布衫捏出几道褶；小兰跟在后面，帆布鞋的鞋尖磨得发毛，每挪一步都往回收半分，像怕踩碎了地上的影子。

“咚——”

小兰的鞋尖还是撞上了床腿。不是脆响，是闷闷的一声，像块湿泥砸在木头上。她吓得猛地往后缩，肩膀撞在小琴胳膊上，两人都打了个颤。手里攥着的纸红花“啪”地掉在被单上——还是那朵从红土坡带出来的，被她揣在裤兜里揉了不知多少遍，边角卷成了硬壳，花瓣上的焦痕裂得更深，像道没长好的伤口，沾着的血痂干成了黑褐色，嵌在纸纹里，是红土坡特有的腥，风一吹，仿佛还能闻见铁架铁锈混着血的味。

“这是……”我刚要问那花的事，慧芳已经拿起个烤焦的红薯，拇指抵着焦皮最裂的地方，使劲一掰。“咔”的一声，红薯从中间裂开，焦皮碎成几片掉在油纸上，露出里面深褐的芯子。热气裹着股焦苦味漫过来，不是粮食烤透的香，是带着点呛人的糊，混着点土腥——该是埋在柴火里太久，连带着沾的泥块都被燎成了灰。淌在她指尖的糖汁不是蜜色，是暗褐，像凝固的血，黏糊糊地沾着，把她指甲缝里的黑泥都泡软了。

“给。”她递过来半块，指尖的茧子蹭过我手心，粗粝得像红土坡的砂，磨得我掌心生疼。那疼里混着点烫，是红薯的热气，更像是她掌心的温度，烫得人心里发紧。“小琴她爹……以前总说，红薯烤焦了才甜，就像日子……熬得越久，越有滋味。”

她的声音突然低下去，像被风刮断的线，尾音带着颤。低头时，我看见她眼睫上沾着点红土，是从砖窑带来的，被眼泪泡得发亮。指尖在红薯皮上无意识地掐，指甲把焦皮抠下来，碎渣掉在被单上——那被单是医院的白，洗得发灰，碎渣落在上面，像些没用的碎日子，捡不起来，也抹不掉。

小琴突然往慧芳身后钻，后脑勺顶着她的腰，肩膀抖得像被雨打湿的玉米叶。她没哭出声，嘴抿得紧紧的，眼泪却顺着下巴往下掉，一滴，两滴，砸在慧芳的裤腿上，晕出个小小的湿痕。那裤腿是卡其布的，洗得发白，膝盖处的补丁用的是块蓝布，和原布颜色差了老远，针脚歪歪扭扭，线还松了几根，像个写坏了的“人”字，缺了胳膊少了腿。

“以前……爹总在火塘边烤红薯。”小琴的声音闷在慧芳背后，像从地底下钻出来的，“他说要烤到皮发黑，芯子流糖，才给我们吃……”话没说完，她突然咬住嘴唇，肩膀抖得更厉害了，眼泪掉得更急，把慧芳裤腿上的补丁都泡湿了，那歪扭的针脚在湿痕里晕开，像要化在布上。

小兰蹲下去捡那朵纸红花，手指刚碰到花瓣，突然“呀”了一声——是被焦硬的纸边划了下，指尖渗出血珠，红得像花上的血痂。她把花攥在手心，血珠沾在纸上，和原来的黑痂混在一块儿，分不清是新血还是旧痕。

慧芳腾出只手，摸了摸小琴的头，指尖在她乱蓬蓬的发里穿梭，把缠在上面的草屑摘下来。她的手还在抖，掰红薯时用了太大力，指节泛着白，沾着的糖汁慢慢凝固，像层硬壳，裹着她掌心的茧子，一层叠一层，像她走过的那些路，全是磨出来的疤。

病房里的消毒水味突然变得很浓，混着红薯的焦糊味，往鼻子里钻。我看着被单上的红薯碎渣，看着小琴掉在补丁上的眼泪，看着小兰攥在手心的纸红花，突然觉得那红薯的焦苦味里，藏着太多说不出的涩——哪有什么烤焦的甜，不过是苦日子里，硬熬出来的念想罢了。

小兰蹲在床边，指尖捏着那朵纸红花的边缘，慢慢往起捡。她的指甲盖还带着红土坡的泥，刮过花瓣上的黑痂时，动作轻得像怕碰碎什么——那痂是血干了的硬壳，被指甲一刮，簌簌掉渣，混着她指甲缝里的红土，落在苍白的被单上，像刚滴上去的血珠，小而刺眼。

“爹……爹去年就没回来。”她的声音细得像根快断的棉线，气音里裹着颤，每说一个字都要顿一下，像被风噎住了。我看见她的睫毛垂着，遮住了浅褐的眼睛，可肩膀在轻轻抖，辫梢的紫菀花跟着晃，花瓣卷得更紧了，“走的那天，天刚亮，他给我编了草蚂蚱。”

她突然抬起手，小手在空中比划着，拇指和食指捏成个小圈，像在模仿编草的动作。指尖的薄茧磨得发亮，是割草时被芦苇叶划的，最嫩的指腹上还有道没长好的细疤。“绿的，用界河边的芦苇叶编的，他说要选最韧的那种，编出来的翅膀能扇动。”她的指尖在空中扇了两下，像那只草蚂蚱真的在飞，“他还笑我，说‘小兰手笨，等爹从老街回来，教你编个会跳的’。”

“他说……”她顿了顿，喉结在细瘦的脖子上滚了滚，像有颗小石子卡着，“说老街的货卖了好价钱，就给我和小琴买花头绳，红的，像橡胶林里的野菊。还说，回来就教小琴编花蝴蝶，用黄茅草，翅膀上要加绒毛……”

最后几个字越来越轻，像被风吹散了。她的手停在半空，指尖还保持着扇动的姿势，可眼里的光慢慢暗下去，像被谁吹灭的火星。

“没回来。”

慧芳的声音突然砸下来，硬得像块冻透的红土，砸在病房的空气里，震得人耳膜发紧。我猛地攥紧了左手的床单，布料的纹路硌进掌心，才没让自己抖出声来。她的指甲不知何时掐进了掌心，指节泛着青白，把手里的红薯皮捏得粉碎，焦黑的渣子从指缝漏出来，落在被单上，像些没用的碎日子。

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