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第8章 夜假面（第3页）

杨杰站在阴影里，视线落在辛集兴握着听筒的手上。刚才拨号时，他看得真切——最后三个数字，辛集兴按得极慢，指腹悬在按键上顿了顿，才重重按下去：7、4、1。

741。

杨杰的后背猛地窜起一股凉意。他记得这个号码，记得清清楚楚——去年黄导在军区医院住的病房号。3楼741房，靠窗的那张床，床头柜上总摆着个搪瓷缸，是辛集兴每天去刷的，缸沿磕掉了块瓷，露出里面的黑铁。

老鬼还在听筒里絮叨，说要让人在包厢里备上辛集兴爱喝的威士忌，加冰的。辛集兴“嗯”了一声，声音依旧没起伏，却让杨杰莫名觉得，那声“嗯”里藏着千军万马。

他看着辛集兴指尖下的弹壳，看着那串藏着病房号的数字，突然不懂了。这通电话，到底是要去金澜夜会讨还血债，还是……在用这种方式，跟黄导做一场无声的告别？那枚被磨得发亮的弹壳，是镇邪的念想，还是通往深渊的船票？

空气里的霉味混着雪茄的涩，像张网，越收越紧。辛集兴终于挂了电话，听筒放回座机时发出“咔”的轻响，在这死寂里，像道休止符，却又分明是另一段未知的开始。

夜色是从俱乐部后巷开始漫上来的，先是舔舐霓虹灯的底座，把“辛集兴格斗俱乐部”那几个缺笔的字啃得只剩半盏光晕，再顺着墙缝往上爬，像无数只黑虫，悄无声息地吞掉了招牌最后的亮。等杨杰抬头时，整座城市已经泡在浓稠的黑里——不是那种清澈的夜，是混着油烟、尾气和江边潮气的黑，像被墨汁泡透的棉絮，沉甸甸地压在楼顶，连星星都被捂得喘不过气。

只有拳台的灯还醒着。劣质氙气灯的青灰光硬邦邦地砸下来，把台面照得发白，连空气里浮动的尘埃都看得分明，像无数细小的玻璃碴在飞。这光太扎眼，偏又漏得不均匀，在墙角投下歪歪扭扭的影子，像些蜷缩的人。

灯光正中央，是墙上那四个红漆字：“生死看淡”。

字写得野，像喝醉了的人用拖把甩上去的。“生”字的撇划得太狠，几乎戳破墙皮，红漆顺着砖缝往下淌了半寸，干成道深褐的痕；“死”字的竖弯钩拖在地上，像条断了的舌头，末端还沾着点灰，想来是被拳手的鞋蹭过；“看”字的目字旁歪得快要掉下来，里面的两横写成了斜的，倒像只翻白的眼；“淡”字最潦草，三点水洇成一片，像刚哭过的泪痕。红漆早就失了鲜亮，成了种发暗的赭石色，有些地方剥落了，露出底下的白墙，偏又在笔画的褶皱里嵌着点暗红——是凝成小块的，像干涸的血痂；是晕开的，像没擦净的血痕。谁也说不清那是当年刷漆时混了铁锈，还是后来溅上去的什么。

拳台的钢架偶尔发出“咔”的轻响，大概是拳手散场后余震未消，灯光跟着轻轻晃。墙上的字便也跟着抖，“生”字的长撇在墙上扫出虚影，“死”字的弯钩像在慢慢蜷起，连那点暗红的痕迹都像是在动，顺着笔画往地面爬。

这哪是什么标语，倒像句无声的谶语。四个歪扭的字悬在头顶，被青灰灯光照着，每个笔画都透着股说不清的邪性，像谁在黑暗里念咒，每个字都往人心里钻。杨杰盯着那字看了会儿，后颈的汗毛又竖了起来——他突然觉得，这“看淡”二字，不是说要活得洒脱，倒像是在预告，总有什么东西，会在这黑夜里，被看得比生死更重。

夜色还在往深处沉，俱乐部的铁门“吱呀”响了一声，像是被风推开条缝。拳台的灯依旧亮着，把“生死看淡”四个字照得发白，而那片浓稠的黑，已经漫过了门槛，正一点点往屋里爬。

杨杰站在办公室门口，指节抵着门框的木纹，那道被虫蛀过的凹槽硌得指尖发麻。他看着辛集兴挂电话，听筒扣在座机上的瞬间，发出“咔”的轻响，像块冰落在铁板上，脆得让人心里一紧。

辛集兴的手指落在铁盒上，没立刻合上盖子。指腹敲在铁盒的锈迹上，发出“笃、笃笃”的声——节奏不急不缓，三轻两重，像在数什么，又像在敲某种暗码。杨杰的目光钉在那只手上：虎口的疤被灯光照得发白，指腹的老茧蹭过铁盒边缘的卷边，每一下敲击都带着种奇异的韵律，像在回应保险柜里那沓现金的厚度，又像在应和窗外码头的汽笛声。他突然想起刚才拨号的“741”，那三个数字在脑海里跳，和此刻的节奏重叠，竟隐隐合得上拍。

办公室里的雪茄味不知何时浓了，混着铁盒散出的霉味，像团湿冷的棉絮堵在喉咙口。百叶窗的光斑慢慢移，从辛集兴的手背爬到铁盒上，把那枚黄铜弹壳照得发亮，弹壳底部的“安”字刻痕在光里颤，像个在哭的符号。

杨杰的手心开始冒汗。他想起第一次见辛集兴，是在黄导的病房外。那时辛集兴刚从边境回来，迷彩服上还沾着红土，手里攥着个皱巴巴的苹果，说“黄导爱吃这口”。可现在这个人，敲着铁盒的手指稳得像在拆弹，眼里的光比拳台的氙气灯还冷——这到底是同一个人吗？

他突然分不清，辛集兴心里烧的是什么。是为黄导复仇的火？那火该是烫的，该带着冲劲，像他当年替黄导挡刀时的狠劲。可此刻的辛集兴，平静得像结了冰的河，连敲铁盒的力气都分毫不差，倒像是在执行某个排练过千百遍的程序。

还是说，那火早就不是为了复仇？杨杰的目光扫过保险柜半开的门：半盒没拆的雪茄，是雷朵集团旗下烟厂生产的；那沓现金的编码连号，像是刚从某个地下钱庄取出来的；还有那张被现金压住的照片，露出来的暗红角，像极了红土坡崖边的颜色——辛集兴是不是早就和这些缠在了一起？他说的“雷朵集团”，说的“老鬼”，到底是复仇的线索，还是他熟门熟路的地盘？

金澜夜会的包厢里等着他的是什么？杨杰想起老鬼那谄媚的声音，想起“嫩得能掐出水”的姑娘，想起码头阴影里的黑色轿车。那地方是销金窟，更是泥潭，滑得很，一旦踩进去，骨头都能被融成水。辛集兴是要跳进这泥潭，像黄导当年那样硬闯，从里面捞出真相？还是说……他本就有把钥匙，能打开泥潭深处的门？

刚才老鬼说“常去的那间”，那语气里的熟稔，像在说辛集兴的另一个家。杨杰的后背窜起一股凉意，顺着脊椎往头皮爬。他看着辛集兴把铁盒合上，弹簧锁“啪”地扣死，那声音像道闸，把什么秘密锁在了里面。然后辛集兴站起身，军靴碾过地板的颗粒，走向门口，经过杨杰身边时，眉骨的刀疤在光影里闪了闪，嘴角似乎动了动——是在笑杨杰的迟钝，还是在叹自己的身不由己？

拳台的欢呼声早就歇了，只有远处街道的车鸣，像只不安分的兽在叫。杨杰望着辛集兴消失在走廊尽头的背影，突然觉得那背影在灯光下被拉得很长，一半浸在格斗俱乐部的汗味里，一半已经探进了金澜夜会的靡靡之音里。

他到底是要替黄导讨债，还是要把所有人都拖进那片他早就熟悉的黑暗里？杨杰摸了摸口袋里的烟，打火机“咔”地打着火，火苗在指间抖，映得他眼底一片迷茫。办公室里的铁盒还放在桌上，那“笃、笃笃”的回声像还在响，缠在雪茄和霉味里，成了道解不开的谜。

拳台的欢呼声还在往耳朵里钻，不是整齐的呐喊，是碎成一片的嘶吼——赢了的红裤拳手被师弟们架着胳膊抛起来，护具撞在围绳上发出“哐当”响，观众席里的口哨声像被掐住的哨子，尖利得发颤，混着没喝完的啤酒罐砸在地上的“哐啷”声，裹着汗味和橡胶味，像一群没拴住的野兽在铁笼里乱撞。这声响撞在俱乐部的玻璃幕墙上，又弹回来，钻进走廊，贴着墙角往办公室里渗，却在离辛集兴三步远的地方停住了，像被什么无形的东西挡住，闷成一团嗡嗡的白噪音。

辛集兴正把铁盒往保险柜里塞。他的手指捏着铁盒边缘卷毛的地方，那处的漆皮早就掉光了，露出的铁皮被磨得发亮，蹭着指尖有点涩。铁盒与保险柜内壁相撞时发出一声轻响，“咔嗒”，像颗牙齿掉在了空罐里。他没看柜内的现金和雪茄，指尖落在转盘上，拇指按住“3”的刻度，用力往下压——齿轮转动的“咔啦”声比刚才更沉，每转半圈就顿一下，像在咬碎什么东西。最后一声“咔”格外清，锁舌弹回原位，震得柜壁的水泥灰簌簌往下掉，落在他军靴的鞋尖上，像层细雪。

他直起身时，背肌在黑色背心里绷了绷，又慢慢松开。军靴跟碾过地板上的防滑胶，发出“沙”的轻响，转身的动作不快，却带着股说不出的劲，像块浸了水的铁，每动一下都坠着分量。

灯光恰在此时晃了晃。是走廊的日光灯管又在“滋滋”作响，青灰的光斜斜劈过来，刚好落在他眉骨的刀疤上。那道疤突然亮了亮，不是皮肤的反光，是疤痕深处嵌着的细沙——是当年边境黑市的红土，被汗水泡软了，又被岁月磨进了皮肉里，此刻在光线下泛着点细碎的白，像撒在旧伤上的盐。疤痕边缘的皮肤有点发皱，是常年被指尖蹭出来的，此刻跟着他转头的动作轻轻颤，把旁边那颗没长齐的眉毛扯得歪向太阳穴，露出底下泛青的胡茬，像片没打理的荒草。

然后是嘴角。

没人看清那到底是笑还是哭。

嘴角先是往右侧扯了扯，幅度很小，像被什么东西轻轻拽了下，露出半颗牙——是右边的虎牙，缺了个小角，是去年在拳台被新手用肘撞的。可那弧度没撑住，立刻又往下垮，下颌线跟着绷紧，像咬着什么酸东西，颧骨处的肌肉突突地跳，把刀疤的影子投在锁骨的血渍上，让那片暗红的渍痕看起来更像道没愈合的伤。

眼角似乎有点亮，是灯光的反射？还是别的什么？杨杰眯起眼，只看见辛集兴抬手蹭了下眉骨，指尖扫过刀疤时，动作快得像在掸灰，可再放下时，指腹有点湿。

拳台的嘶吼还在继续，野兽似的，撞得空气都在抖。辛集兴站在保险柜旁，半边脸浸在百叶窗漏的光斑里，半边脸陷在阴影里。刀疤的亮、嘴角的动、指腹的湿，混在办公室的雪茄味和铁锈味里，像幅没干透的画，浓得化不开。

他到底在笑什么？笑自己终于要踏入那片浑水？笑黄导没说完的话终究要由他来接？

又在哭什么？哭那枚被锁进保险柜的弹壳再也镇不住邪？哭红土坡的雨终究没能洗干净什么？

没人知道。只有拳台的欢呼声还在撞着墙，像在替他喊出那些说不出的话。辛集兴最后看了眼保险柜，转身往门口走，军靴的“咚咚”声混着远处的嘶吼，在走廊里拖出长长的影，一半浸在光里，一半沉在黑里。

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