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第29章 坡上烟烬（第2页）

我拍他肩膀时，指尖碰到了他夹克肘部的补丁——那是老周上个月帮他缝的。当时他在仓库搬货时被铁架勾破了衣服，老周就着安全屋的煤油灯，用粗棉线缝了个歪歪扭扭的十字，还笑着说“缝得丑但结实，能挡风”。此刻这块补丁贴着我的指尖，针脚的粗糙感还在，可那个缝补丁的人却不在了。

我的手也开始发抖，不是因为冷，是因为回忆像潮水般涌上来，带着勐腊镇烤红薯的甜香、老周摩托车的汽油味、安全屋玉米糊糊的热气，和眼前的寒意撞在一起，撞得我眼眶发烫。那个总把“没事，有我呢”挂在嘴边的老人，那个把最后一口吃的让给我们的老人，那个为了掩护我们能豁出命的老人，就那样浑身是伤地倒在他亲手布置的安全屋里，连句遗言都没留下。

风从坡下卷上来，带着雷朵集团发电机的轰鸣，却盖不住辛集兴压抑的哽咽，也盖不住我喉咙里的发紧。远处的水晶灯依旧晃眼，像雷清荷那张得意的脸，可我摸向腰后沙漠之鹰的手却渐渐稳了——老周的温度还在，他留下的账本还在，他教我们的“忍”和“狠”还在。我们不能哭，至少不能在这里哭，要把眼泪咽回去，把悲痛攥在手里，变成扳倒雷清荷的力气。

辛集兴突然抓起地上的猎枪，枪托在青石板上磕了一下，发出“笃”的闷响。他抹掉脸上的泪，眼底的红血丝里燃起了狠劲，声音虽然还有点哑，却带着不容置疑的坚定：“你说得对，不能冲动。但老周的仇，我记着。等收网那天，我要拿着这把枪，指着雷清荷的鼻子，告诉他——你欠老周的，欠我们的，今天都得还！”

我看着他攥紧猎枪的手，又摸了摸怀里的账本，指尖蹭过老周缝的补丁，突然觉得心里踏实了些。坡上的风依旧冷，可回忆里的那些温暖——烤红薯的甜、煤油灯的暖、老周的笑，像一团火，在我们心里燃着，陪着我们在这黑暗里熬下去，直到把那些亏欠都一一讨回来。

“还有上次，我真是猪油蒙了心，差点把所有人都连累了。”辛集兴猛地低下头，下巴抵着胸口，视线死死钉在自己靴尖的泥渍上——那泥渍是早上从安全屋附近蹭来的，还带着点暗红的血痂印子。他的声音像被水泡过的棉线，又沉又哑，满是化不开的懊悔，“上周三晚上，我看见峻右带着两个保镖往郊区的废弃仓库去，脑子一热就跟了上去，想偷偷拍下他们和越南人的军火交易证据。”

他抬手抓了抓头发，指节因为用力而泛白，把原本就凌乱的头发揉得更乱：“我躲在仓库的破铁皮屋顶上，刚按下相机快门，就被底下的人发现了——他们往屋顶扔石头，铁皮‘哐哐’响，我慌了神，从房顶上摔了下去，相机都摔碎了。”说到这儿，他的喉结剧烈滚动了一下，像是在咽什么滚烫的东西，“峻右的手下追得紧，我只能往橡胶林里钻，那些带刺的藤蔓刮得我胳膊腿全是血，身后的枪声‘噼啪’响，我以为自己这次肯定完了。”

风卷着芭茅草的声音盖过了他的话头，却盖不住回忆里的紧张。我能想象出那个夜晚：橡胶林里伸手不见五指，辛集兴穿着单薄的工装，裤腿被藤蔓勾破，血顺着小腿往下淌，混着腐叶的泥水粘在皮肤上；身后的追兵举着手电筒，光柱像毒蛇的信子在林子里扫来扫去，喊骂声和枪声震得树叶子簌簌掉。

“就在我快被追上的时候，老周骑着他那辆破嘉陵冲了过来！”辛集兴突然抬起头，眼里的红血丝更密了，连眼尾都泛着红，“他把摩托车直接横在路中间，车头‘哐当’一声撞在树干上，车把都歪了，却对着我喊‘往坡下跑！我来挡着！’”他的手不自觉地摸向自己的胳膊，那里有一道浅浅的疤痕，是那天被追兵的刀划的，“我跑出去老远，回头看见他被四五个保镖围在中间，拳头‘砰砰’砸在他身上，他却还在喊‘别回头！快跑！’”

等辛集兴带着支援的人赶回去时，老周已经被打得蜷缩在地上，左脸肿得像个发面馒头，嘴角淌着血，颧骨上还有一道深深的抓痕，连平时总梳得整齐的花白头发都乱得像鸡窝。可他看见辛集兴，第一句话却是撑着笑说的：“傻小子，没事吧？没被追上就好。年轻人有冲劲是好事，就是下次得沉住气，别这么冒失。”说着还从怀里摸出块用手帕包着的糖，塞到辛集兴手里——那是他早上在小卖部买的，本来想留着当零嘴。

“我当时怎么就那么傻？”辛集兴突然抬手狠狠捶了一下自己的大腿，“老周有老寒腿，阴雨天走路都得扶着墙，我却让他骑着摩托车在橡胶林里跟人拼命……”他的声音哽咽着，再也说不下去，肩膀剧烈地耸动着，像个做错事的孩子。

“这不怪你。”我伸手打断他，指尖碰到他胳膊上的疤痕，突然想起老周常说的话，“他总说，我们是穿一条裤子的兄弟，是能把后背交给对方的战友，互相掩护是天经地义的。”可话刚出口，安全屋里的惨状就像电影一样在眼前炸开：老周直挺挺地躺在泥地上，深灰色的连帽衫被血浸成了黑褐色，胸前三个狰狞的弹孔还粘着没烧尽的棉絮；他左手死死攥着那个洗得发白的帆布包，包角那半朵我亲手绣的荷花，被血染得发红，针脚歪歪扭扭的，还是上次他生日时我熬夜绣的——当时我还嫌针脚丑，他却宝贝得天天揣在怀里，说“这是我收到过最好的礼物”。

眼泪终于没忍住，“嗒”地一声砸在冰冷的青石板上，溅起细小的泥星子，混着草叶上滴下来的露水，晕开一小片湿痕。我赶紧抬手抹脸，却越抹越湿，喉咙里像堵着团浸了水的棉花，连呼吸都带着疼。

辛集兴没有说话，只是伸出手，轻轻拍了拍我的后背——他的动作很轻，像老周以前做的那样。以前每次我因为任务失败沮丧时，老周都会这样拍着我的背，说“没事，下次再来，咱不怕输”。风从坡下卷上来，吹得芭茅草“沙沙”作响，像有人在耳边轻轻叹息；远处赌场传来的迪斯科音乐隐约飘过来，节奏刺耳得像指甲刮过铁皮，和这坡上的悲伤格格不入。

我望着远处雷朵集团的灯火，突然想起老周第一次带我们来这个小山坡的情景。那是去年冬天，刚下过一场小雨，空气冷得像冰，坡上的茅草枯黄一片，被风吹得倒向一边。我们刚完成一次盯梢任务，拍到了雷清荷和缅甸毒贩交易的关键证据，老周带着我们爬上坡，从怀里摸出个军用水壶，倒了点白酒给我们暖身子。

“你们看，”他指着远处连绵的青山，眼里的光比坡下的霓虹灯还亮，“那后面就是云南，我老家就在山那边。等收网了，我就回去，在院子里种半亩普洱茶树，再养几只土鸡，早上听着鸡叫起床，晚上坐在门口喝喝茶，再也不用天天盯着雷清荷这只老狐狸，再也不用过这种提心吊胆的日子了。”他说这话时，嘴角扬着笑，眼角的皱纹挤在一起，像橡胶树的年轮，里面盛满了对未来的期盼，连说话的语气都轻快了不少。

“你说，老周是不是早就预料到自己会有这么一天？”辛集兴突然开口，声音里带着一丝迷茫，还有难以掩饰的悲伤。他从怀里掏出一个磨得发亮的牛皮笔记本，递到我手里——笔记本的边角已经被磨得卷了边，封面是深棕色的，上面还留着老周用钢笔写的“周建国”三个字，字迹工整有力，却因为常年摩挲而有些模糊。

“上次在安全屋，他把这个交给我，说‘小辛，这东西比我的命还重要，你一定要藏好，不到收网那天绝不能拿出来’。”辛集兴的指尖拂过笔记本的封面，“我当时还笑他太谨慎，说‘周叔你身体这么硬朗，肯定能等到收网的那天’，他却只是笑了笑，没说话。现在想来，他那时候就已经做好了牺牲的准备啊。”

我翻开笔记本，纸页已经泛黄，上面的字迹密密麻麻，却工工整整，连标点符号都写得一丝不苟。第一页记着雷清荷三年前和泰国毒贩的交易：“2021年10月15日，曼德勒码头，货量30公斤，接头人‘黑蛇’，武器：AK47三把，手榴弹五枚”；中间几页画着雷朵集团仓库的布局图，用红笔标注着监控的位置、军火的存放点，甚至连巡逻队换岗的时间都写得清清楚楚；最后一页是老周昨天写的，字迹有些潦草，想来当时情况紧急：“林晓梅有问题，是雷清荷的人，账本在袈沙那里，一定要保护好他”。

纸页上还留着淡淡的烟草味，是老周常抽的“金沙江”牌香烟的味道，还有一点若有若无的血迹，应该是他受伤时不小心蹭上的。我摸着那些带着温度的字迹，仿佛能看见老周在安全屋的煤油灯下，戴着老花镜，一笔一划认真记录的样子——他的眼睛不太好，每次写字都要凑得很近，鼻尖几乎要碰到纸页，有时候写着写着，还会咳嗽几声，却从没有停下过。

风又起了，吹得笔记本的纸页“哗啦”作响，像老周在耳边轻轻说话。辛集兴望着远处的青山，声音低沉却坚定：“老周没完成的事，我们替他完成。他期盼的日子，我们替他等到。”我把笔记本紧紧抱在怀里，感受着纸页上的余温，点了点头——眼泪还在掉，可心里的决心却越来越坚定。坡下的灯火依旧刺眼，可我们知道，老周留下的这些东西，这些回忆，会像一盏灯，照亮我们接下来的路，直到把雷清荷绳之以法，直到那片青山下的茶园，真的能飘起属于老周的茶香。

我伸手接过那本牛皮笔记本时，指尖先触到封面边缘磨得发亮的包浆——那是老周常年攥在手里摩挲出来的，边角已经卷成了波浪状，像被风吹皱的纸。封面正中央，“周建国”三个钢笔字刻得深而有力，笔画间还留着几道细小的划痕，是上次在仓库躲避搜查时，他情急之下用指甲划出来的记号。我把笔记本贴在掌心，还能感觉到纸张吸饱的、属于老周的体温，混着淡淡的烟草味和煤油灯的焦糊味，像他刚把本子递到我手里。

翻开第一页，纸页已经泛黄发脆，边缘被虫蛀出几个细小的洞眼，却丝毫没影响上面的字迹。老周的字向来方正，像他做人一样，一笔一划都透着股执拗的认真，开头那句“我叫周建国，是一名人民警察，从今天起，潜伏在雷清荷身边，搜集他的犯罪证据，直至将他绳之以法”，写得比后面的内容重了不止一倍——笔尖划过纸页时留下的压痕深可见纤维，蓝黑墨水渗进纸缝里，像用刻刀刻上去的，连每个标点符号都带着股破釜沉舟的决绝。

我指尖抚过那些凹凸的字迹，眼前瞬间浮现出安全屋的画面：煤油灯的火苗像颗跳动的黄豆，把老周的影子拉得老长，投在土墙上晃来晃去。他戴着那副断了一条腿、用麻绳系着的老花镜，鼻尖几乎要碰到纸页，左手按着笔记本，右手握着钢笔，写几个字就眯起眼凑近看一眼，生怕写错一个字。有时候写得久了，他会停下来揉一揉发酸的肩膀，咳嗽几声，却从不会歇超过半分钟，又低头继续写——他总说“这些字就是证据，多写一笔，雷清荷就多一分罪”。

一页页往后翻，纸页上的字迹越来越密，有的地方甚至写得重叠了，是因为煤油灯快灭时光线太暗，他不得不凑得更近。里面记满了雷清荷的罪证：有他和老挝毒贩交易的时间地点，精确到“凌晨三点十五分，曼德勒三号码头，货船‘湄公河号’”；有军火仓库的库存明细，“AK47二十把，手榴弹五十枚，藏于总部地下三层西仓库，密码”；还有被拐儿童的名单，名字后面用红笔标注着“已解救”或“待寻”，那些“待寻”的名字旁边，都画着一个小小的对勾，是老周用来提醒自己“不能忘”的记号。

“他还说，等收网那天，要带我们回云南吃最正宗的过桥米线。”辛集兴的声音突然从旁边传来，带着浓重的鼻音，他抬手抹了把鼻子，指腹蹭到眼角的湿痕。风把他的话吹得有些散，却每个字都扎进我心里，“说他老家村口那家‘李记米线’，开了快四十年了，老板和他是发小。汤是用三年以上的老母鸡，加着筒子骨和火腿，在陶锅里慢炖六个时辰，炖得汤色乳白，上面飘着一层薄薄的鸡油，凉了都不会结冻。”

他说着，喉结不自觉地滚动了一下，像是在吞咽口水，又像是在压抑哽咽：“配料有二十多种呢——薄得像蝉翼的乌鱼片、切成长条的里脊肉，往汤里一烫就熟；还有透亮的鹌鹑蛋、脆嫩的豌豆尖、泡得发涨的竹荪，连酸菜都是老板自己腌的，酸中带甜。吃的时候要先把生料放进热汤里‘过桥’，再下雪白的米线，淋上一勺辣椒油，一口下去，从舌头暖到肚子里，连骨头缝都透着热乎气。”

辛集兴抬起头，望向远处被夜色染成墨色的青山——那是云南的方向，他的眼神有些发直，像是已经看到了那家米线店的招牌：“我还跟他约好，到时候要比谁吃得多，输的人得负责洗老板的碗。他当时还笑我‘年轻人胃口大，可别把人家店里的米线都吃空了’……”话没说完，他的声音就梗住了，肩膀微微耸动着，再也说不下去。

他的话像一把钥匙，瞬间打开了我记忆的闸门。我想起去年深秋在橡胶林盯梢的那个夜晚——那天刚下过雨，林子里湿冷得像冰窖，我们蹲在一棵老橡胶树后，裹着单薄的夹克，手指冻得发僵，连按相机快门都要咬着牙使劲。风卷着腐叶的气息往脖子里钻，我们缩着脖子打哆嗦，老周就把军用水壶里的白酒分给我们暖身，自己则靠着树干，给我们讲起了老家的过桥米线。

他讲得眉飞色舞，手还不自觉地比划着：“那乌鱼片得用新鲜的乌鱼，刀要快，片得薄，放在盘子里能看见底下的花纹；米线是老板用石磨磨的，煮出来筋道得很，不会断。我小时候总缠着娘带我去吃，每次都能吃两大碗，吃得肚子圆滚滚的，娘还笑我‘像只偷嘴的小肥猫’。”他说这话时，眼角的皱纹挤在一起，像盛开的菊花，眼里的光比林间的月光还亮，连说话的语气都轻快了不少，仿佛那碗冒着热气的米线就在我们眼前。

“等任务完成了，我请客，管够！”他拍着胸脯保证，酒气混着笑意喷在我们脸上，“到时候咱仨坐在一起，就着米线喝白酒，好好唠唠，再也不用盯着雷清荷这只老狐狸了。”

“那我可得多吃几碗，把这几个月冻肚子的亏都补回来！”我当时笑着接话，辛集兴也跟着起哄，说要“把老板的酸菜坛子都吃空”。老周笑得更欢了，连咳嗽都忘了，拍着我的肩膀说“好小子，有我年轻时的饭量”。橡胶林里的寒风还在刮，可那一刻，我们心里都暖烘烘的，仿佛已经坐在了那家米线店里，闻着鸡汤的香气，听着老板的吆喝声。

可现在，笔记本还在手里，老周的字迹还在纸上，那些热气腾腾的约定，却成了永远无法实现的遗憾。我摩挲着纸页上那些关于“收网”的标注，想起安全屋里他僵硬的身体，想起他指甲缝里那几缕头发，想起他手里攥着的、我绣的荷花帆布包，眼泪又一次没忍住，“嗒”地滴在笔记本上，晕开了一小片墨迹，刚好盖在“过桥米线”那几个被老周随手写在页边的字上。

辛集兴也沉默着，只是望着云南的方向，手里紧紧攥着猎枪的枪托。风从坡下卷上来，带着赌场的喧嚣，却吹不散我们心里的悲伤。那碗冒着热气的过桥米线，成了老周留在我们记忆里最温暖的画面，也成了我们心里最疼的牵挂——他再也不能带我们去吃了，再也不能笑着看我们抢酸菜了，再也不能拍着肩膀说“管够”了。

我把笔记本小心翼翼地揣进风衣内袋，紧贴着胸口，让它和那本账本、那枚桃木牌靠在一起。那里有老周的体温，有他的赤诚，有他未完成的心愿。“等我们把雷清荷绳之以法，”我轻声说，声音带着哽咽，却异常坚定，“就带着这笔记本，去他老家的米线店，点三碗最正宗的过桥米线，告诉他，任务完成了，我们来赴约了。”

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