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第811章 我要砍下它的脑袋（第2页）
他看到了一副副画面。
那是一个穿着粗麻布衣的少年，十二三岁的模样。
他的手里拿着一杆木剑，不断挥舞着，剑招华丽无比。
小小年纪，就有如此身手，因此他十分骄傲。
直到有一天，他遇到了一个男人。
那男人一身黑色劲装，看不清面容，腰间一柄黑色长剑。
少年顿时来了兴致，嚷嚷着要和男人比剑。
但男人却摇摇头，说他的剑招华而不实，对上真正的杀招剑技，只有死路一条。
少年本不信，直到那男人一剑斩断了山脉。
少年信了，想要拜那男人为师。
但男人只是留下一句：“一刻不停地挥剑吧。”
说完就离去了。
就这样吗，少年开始了挥剑，哪怕是吃饭喝水屙屎，都是剑不离手，整日就沉醉于挥剑上。
一开始，他还用各种方式去挥剑，依旧是花里胡哨的。
可是渐渐的，他的花式就少了许多，剑法也愈发凌厉。
到最后，只剩下了最简单的剑招，刺，劈，削……
他度过了春夏秋冬，头发渐渐长了，落叶已经铺满了他的小院子。
他是个孤儿，没人管，也正是因此他才能如此自由自在地练剑。
他一直练，一直练。
挥剑百万次，千万次，亿万次……
就像是没有时间的概念。
他长出了胡子。
从少年变成了青年。
又从青年变成了壮年。
最后从壮年变成了老年。
他老了，很老很老，老得他曾经生活的村子都消失了。
只剩下了他还在那里挥剑。
那如枯木般的的手，仿佛连喝水的碗都端不稳，但当拿起剑的时候，却如钢爪一般，纹丝不动。
他的剑，变慢了，很慢很慢。
风吹得多轻，他的剑就多轻。
雪落得多慢，他的剑就多慢。
最后，他寿命将至。
但他依旧没有放下剑。
而是闭上眼，顺着那风和雪缓缓地舞动着剑刃。
他像是在等。
他的呼吸越来越慢。
他的心跳越来越轻。
他快死了。
他还在等。
等什么？
他也不知道。
他只知道，要挥剑，一刻不停地挥剑。
忽然，风变了，雪没了，反倒开始下雨了。
雨只是淅淅沥沥的小雨，但渐渐地，就化作了中雨，大雨，暴雨。
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