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第106章 赤日焦土书困境冰心拙笔志未伸(第1页)

南三河的夏天是被烈日熬化的沥青,黏稠得能粘住蝉的翅膀——

那些青黑色的翅膜被粘住时,蝉会发出最后一声嘶哑的哀鸣。

像被掐住喉咙的幼兽,而后便僵直在芦苇秆上,成了这酷暑的祭品。

1961年的日头尤其毒,像铁匠铺里烧红的火鏊子,死死贴在天上。

把南三河的水蒸腾得只剩层发亮的油皮,底下黑黢黢的河泥便裸了出来,裂成巴掌大的块,深褐色的纹路像老人脸上皲裂的皱纹,纵横交错里藏着一整个冬天的寒气与一整个夏天的焦灼。

岸边的芦苇棵子早被烤得没了脾气,叶子卷成细筒,像被抽走了骨头的胳膊。

风一吹就发出的干响,那声音里裹着草叶断裂的脆响。

像是谁在暗处磨牙,又像是无数饥饿的肚子在低声呻吟。

空气里飘着股说不清的味——河泥的腥气像打翻的鱼篓,野草的苦味儿像熬了半宿的败火汤。

远处晒场上麦糠的焦糊味像烧糊的锅底,三者混在一起,钻进鼻孔时带着灼人的温度。

像喝了口滚沸的药汤,能烫得嗓子眼发麻,连打个嗝都带着烟火气。

姬家萓坐在自家门槛上,脊梁骨抵着门框。

那门框是老松木做的,被日头晒了大半天,烫得像块刚从灶膛里捞出来的铁。

烫得他后心一阵阵发紧,像揣了块正在融化的烙铁。

他手里捏着半截铅笔,笔杆上的漆早就掉光了,露出黄白的木头茬。

上面还留着无数道深浅不一的刻痕,是他这些年无意识抠出来的,像根被啃得坑坑洼洼的骨头。

面前的青石桌上摊着张烟盒纸,是大生产牌的,边角已经磨得发毛。

他正往上面写字,笔尖在纸上划过的声音很轻。

沙沙,沙沙,像春蚕啃着最后的桑叶,又像檐角的雨丝落在青石板上。

写着写着,笔尖突然顿住了——一滴墨从笔尖渗出来,在纸上洇开个墨点,慢慢晕成个黑圈。

像他心里那个化不开的疙瘩,越揉越大,最后把整颗心都裹在了里面。

姬先生,姬先生?

门口探进个脑袋,是河西岸的王婆子。

她头发白得像蓬被霜打了的芦花,一缕缕粘在额头上,沾着细密的汗珠。

手里攥着个蓝布包,布包油乎乎的,边角磨得发亮,里面裹着半块红薯干——那红薯干黑黢黢的,硬得能硌掉牙。

却是她能拿出来的最金贵的谢礼。

姬家萓抬起头,眼里蒙着层雾,像是被日头晒花了眼。

他今年三十八,可眼角的皱纹密得像张漏风的渔网,把那双曾经亮得像星子的眼睛罩了起来。

只有偶尔抬眼时,那层雾会暂时散开,露出底下藏着的锐气,像蒙尘的镜子被粗布擦了一把,虽不亮堂,却带着股执拗的光。

他应了声,声音有点哑,像被砂纸磨过的木头。

就说家里孩子等着开锅,让他想法子,别太熬苦自己。

王婆子千恩万谢地走了,小脚挪过门槛时,鞋底擦过木头的声音响,像条被晒得蔫了的蛇,拖着尾巴慢慢爬过。

姬家萓望着她的背影,那背影佝偻着。

像株被狂风压弯的高粱,走几步就要停下来捶捶腰。

手里的蓝布包紧紧贴在怀里,像揣着个易碎的瓷碗。

他又低头看那烟盒纸,纸上写的南京军区政治部几个字,笔锋里还带着当年的力道,横平竖直,像军营里站军姿的士兵,一个个挺得笔直。

可现在,这地址像道宽得望不到边的河,河面上没有船,没有桥,只有他一个人站在岸边,望着对岸曾经的日子,望得眼睛发酸。

三年前,他就是从这门槛跑出去的。

母亲把他锁在柴房,那柴房漏着风,堆着半屋的麦秸,空气里飘着霉味和草香。

门插销是他用扁担撬开的,松木插销被撬断时发出一声脆响,像骨头断裂的声音。

木头碴子刮破了手心,血珠滴在地上,像撒了把红小豆,混在麦秸里,红得刺眼。

他连夜往南京赶。

露水打湿了裤脚,凉得像浸在深秋的河里。

可心里是热的,揣着部队的介绍信,揣着随军记者证,揣着满肚子的稿子——

那时候他觉得自己是条奔涌的河,带着一股子冲劲,早晚要汇入大江大海,掀起三尺浪。

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