他示范了一遍,动作慢,但每一寸都卡在关节缝隙上。
我照着练。左手持签,右臂刻意放松,不让刻痕干扰。可每动一下,布条下的热流就窜一次,像是在警告我别乱来。
练到第三遍,指尖斗气终于能稳住半息,轻轻点在锤柄上,发出“嗒”的一声轻响。
铁匠点点头:“够了。今晚别练了。”
我没停。再来一遍。再一遍。直到手指发麻,签尖微微发颤。
他叹了口气,转身进屋。
我独自站在院里,抬头看天。月亮被云遮了大半,只漏出一缕光。右臂的刻痕在暗处微微发亮,像活物在呼吸。
这劲路不是我学的,是它自己长出来的。可它到底想干什么?
我忽然想起黑脊会首领临走前的眼神——他不是惊讶,是确认。他早就知道这东西存在。
风从镇口吹进来,带着山林的土腥味。我顺着墙根走了一圈,检查有没有遗漏的痕迹。走到东墙拐角,脚步停了。
墙头砖缝里,有一道浅印。
不是马蹄,不是靴底,是鞋尖点地时留下的压痕,极轻,边缘整齐,像是用刀片削出来的一样。我蹲下,手指抹过那道印,掌心传来一丝极淡的斗气残留——不是黑脊会那种粗暴的冲撞感,而是细、稳、收束极紧,像一根线吊着千斤石。
有人来过。看过。又走了。
我抬头望向山林方向。树影黑沉沉地压着地平线,看不出人影,也听不见动静。
但我知道,刚才那脚印的主人,不是冲镇上来的。是冲我。
他们不是第一批,也不会是最后一批。
我慢慢站直,把铁签插回腰后,右手不自觉地摸了摸右臂的布条。刻痕还在跳,斗气在经脉里像困兽乱撞。我闭了闭眼,再睁开时,只有一件事清楚。
名声不是护身符,是靶子。
我转身往回走,脚步比来时重了几分。
院门口,铁匠靠在门框上,手里拿着一块新布条。
“换一个。”他说。
我走过去,解开旧布条。刻痕在夜色中泛着暗光,边缘的皮肉微微隆起,像是有什么东西正从底下往上顶。
铁匠把新布条递给我。粗麻织的,比刚才那条厚实。
我接过,正要缠上,忽然听见镇口传来一声轻响。
不是脚步,不是喊叫。
是砖石被踩裂的声音。
我猛地抬头。
镇口的破幡还在晃,风没停。可那声音只响了一次,再无后续。
我盯着那里,右手慢慢攥紧了布条。
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