她递来热牛奶,我没接,看着牛奶杯上的热气飘起来,像雨巷里的雾。
过了会儿,我还是接了,指尖碰到她的手,又立刻缩回来——太暖了,暖得让我烦。
她要帮我解铁链时,我告诉她“解不开”,钥匙在父亲手里。
可她掏出一把小钳子,一点点拧铁链的接口,手心磨得发红,没停。
我看着她的手,手背的疤在光线下很明显,突然觉得喉咙发紧——
她怎么就不明白,我是个没人要的废物,不值得她费这么大劲。
她背起我的时候,我僵住了。
她的肩膀很窄,却很稳,后背的温度透过衬衫传过来,像雨巷里那把伞的温度。
我没挣扎,只是把下巴抵在她的肩膀上,闻见她头发上的皂角味,很淡,不像母亲的香水味那样让人发晕。
“别带我出去。”我开口,声音有点哑,“我爸会找过来。”
她没说话,只是背着我往窗口走。
后院的银杏叶落了一地,铺得像毯子。
她把我放在树下,没说多余的话,只是递来纱布:“自己包好。”
我看着她转身往铁门走,脚步很轻,像要融进风里。
我突然开口:“你要走?”
她没回头,只是摆了摆手,身影很快消失在铁门后。
第二天我去学校,她的座位空着。
教案放在桌角,里面夹着张没贴好的夕阳照;
墙角的黑伞还在,伞骨断了两截;
周苏的桌上,放着颗薄荷糖,糖纸皱巴巴的。
“她走了?”黄毛凑过来,声音发颤。
我没说话,抓起教案往地上摔,纸页碎成两半。
那张贴好的夕阳照飘出来,我用鞋碾得稀烂——像碾掉她留在这的所有痕迹。
我又抓起墙角的黑伞,往窗外扔,伞骨撞在墙上,断得更彻底。
周苏想上前,被火爆拉住:“别去,他现在像疯了一样。”
我站在窗边,看着楼下的银杏叶飘下来,心里像被什么东西堵着,烦得厉害。
不是疼,是空,像书房里被我砸烂的墙,只剩下冷。
过了会儿,我笑了,低低的笑,带着点腥气——她终于走了,和母亲一样,和所有靠近过我的人一样,都走了。
我转身往外走,白衬衫上的血痕混着灰尘,像幅狰狞的画。
走到门口,我对黄毛说:“把那把破伞捡回来,烧了。”
火点燃伞面时,棉布烧得“滋滋”响,像雨巷里的雨声。
我站在火堆前,看着伞骨慢慢变黑、变脆,突然想起她递伞时的样子,想起她手背上的疤,想起她背我时的温度。
心里的烦变成了狠。
我知道,她消失了,像雨里的影子,像没抓住的光。
而我,还是那个被锁在书房里的废物,还是那条藏在黑暗里的狼——
以后,再也不会让任何人靠近,再也不会让自己烦。
后来,我依然是父亲口中“没出息”的人,却成了别人眼里的恶魔。
我举着枪,看着那些怕我的人发抖,像看着小时候的黄毛、胖子。
下雨的夜里,所有关于她的记忆逐渐模糊,偶尔会想起雨巷里的那把伞,她递糖时的样子,然后抓起桌上的烟点燃,烟味呛得我咳嗽,像阁楼里的灰尘,像火堆里的焦味——
冷得很,也狠得很。
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