“孤身踏火血苍茫。”
片刻后,烟散了,字也没了。
地下深处,传来一声轻轻的叹息。
像是有人等了很久,终于听到了脚步声。
山道崎岖,晨雾未散。
刘斌一路快走,脚步虽快,却不慌乱。他早年练过武,虽不擅长打斗,但耐力好,能在雪地走三天不歇。此刻肩扛包袱,腰佩短刀,步伐稳,每一步都踩得实。
途中经过一处废弃驿站,墙塌了,梁也烂了,只有一口井还在。他蹲下身,从井口捞起一桶冷水,洗了把脸。水中倒影模糊,但能看出眉间的疲惫。十年前,他还是一介书生,眼里有光;如今两鬓微霜,眼角有纹,唯有眼神没变——依旧锐利。
他啃了几口干粮,忽然发现井壁有些不对。
靠近水面的地方,刻着几个小字,被苔藓盖住大半。他拨开绿毛,仔细看,竟是两句残诗:
“残章不语千年泪,一纸焚尽万古愁。”
心头一跳。
这两句不在《焚书行》里,但风格像,尤其是“焚尽”二字,笔法和他自己很像。更奇怪的是,这诗像是回应他心里的想法。
他迅速环顾四周。
驿站没人,鸟不叫,虫也不响。只有风吹破窗的声音,像在低语。
他不敢久留,赶紧离开。
走出不到十里,天突然阴了。乌云压顶,不见阳光,空气中有股旧纸烧过的味。他停下,从包袱里取出拓片,却发现原本平整的纸面竟多了几个字——
第八句旁边,多出一行小字:
“血非我愿,人为之。”
字歪歪扭扭,像是匆忙写的,墨色发青,像掺了什么东西。
刘斌瞳孔一缩。
这不可能是人写的。拓片一直包得好好的,没碰过外物,怎么会自己显字?除非……这首诗有意识,正在传信息。
他立刻把拓片裹好,贴身收起,默念《静心咒》三遍,防诗灵影响脑子。
傍晚,到了一个小镇。
镇名叫“栖砚”,因古时出过大儒得名。镇里有座破文庙,没人拜了,只有一个老道士守香火。刘斌决定在这过夜。
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他在镇口茶摊坐下,要了一碗粗茶。邻桌几个村民正小声聊天:
“听说北岭那边又有怪事了。”
“啥事?”
“前两天,猎户进山打猎,回来傻了,嘴里不停念诗,写的字没人认识。家里人烧了他的笔砚,结果半夜听见书房有动静,开门一看——满墙都是血字!”
“写的啥?”
“听人说,好像是‘孤身踏火……’后面就不知道了。”
刘斌握杯的手一紧。
他不动声色喝完茶,付钱走了。
晚上住在文庙偏殿。老道士送来米酒,他谢了,只要一杯清水。道士临走前说:“先生夜里若听见吟诗声,别答应。这庙供的不是神仙,是亡魂。”
刘斌点头。
子时刚过,果然听见外面有人念诗。
不是一人,是几十人一起低诵,调子古老,句子乱,像不同时代的人在同时开口。其中一句清楚:
“第八句错了……不该是血。”
他披衣起身,拿着《异闻录》走出去。
庭院空着,月光照地如霜。
可在文庙门前的石阶上,赫然出现一行湿字,和当年云隐楼废墟的一样:
“诗未成,我不归。”
水没干,但没水源。
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