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第1章 岁末归程（第1页）

第一章：岁末归程

腊月廿三的风裹着雪籽，打在“迎客来”客栈的幌子上，发出簌簌的响。沈砚之裹紧了身上的旧棉袍，呵出的白气在眼前凝成雾，又被风卷着散进巷尾。他手里攥着张泛黄的纸，纸上是半截春联，墨迹已淡得几乎要看不清，唯有“天增岁月”四个字，还能辨认出当年父亲落笔时的笔锋。

“沈先生，真不留下吃碗热汤面？”客栈老板娘撩着门帘出来，围裙上还沾着面粉，“这风雪看着还要大，前儿个从南边来的货郎说，官道都冻住了。”

沈砚之摇了摇头，将纸小心折好揣进怀里：“不了张嫂，家里人还等着。”他的声音有些发涩，喉间像卡着冰碴——离家三年，不知那扇斑驳的朱漆门后，是否还亮着他记忆里的那盏油灯。

三年前也是这样的腊月，他背着包袱走出镇子，父亲站在门阶上，手里拿着刚写好的春联，红纸上“天增岁月人增寿”七个字，在雪地里红得刺眼。“去京城考个功名回来，”父亲的声音被风吹得有些散，“等你回来，这上联的下联，爹就等着你写。”

如今功名未就，盘缠倒先花光了。他摸了摸袖袋里仅剩的几枚铜板，指尖冻得发僵，却还是能感觉到那点微薄的暖意——这是他在京城字画铺抄书攒下的，够买两张红纸，一瓶墨。

风雪果然越下越大，官道旁的老树枝桠上积了雪，像开满了白色的花。沈砚之深一脚浅一脚地往前走，棉袍的下摆早已湿透，冷意顺着裤脚往上爬，冻得他骨头缝里都在疼。路过镇口的老槐树时，他停住了脚——树下的石碾子还在，只是上面落了层厚厚的雪，像盖了床白被子。小时候他总爱趴在碾子上，看父亲挥着扫帚扫门前的雪，嘴里哼着不成调的小曲。

“这不是砚之吗？”一个苍老的声音从树后传来，卖糖葫芦的王老汉推着车从雪堆里挪出来，车把上的糖葫芦裹着冰壳，红得透亮，“可算回来了！你娘前儿个还来问，说你要是再不回，春联就得让隔壁二小子代笔了。”

沈砚之的眼眶一热，忙低下头掸去肩上的雪：“娘……她还好吗？”

“好着呢，就是念叨你。”王老汉从怀里掏出个油纸包，塞到他手里，“刚买的糖糕，热乎的，路上垫垫。你爹……你爹去年秋天起，就总坐着门口等你，说怕你回来认不得家门。”

油纸包上还带着老汉的体温，沈砚之捏着那点温热，喉间的哽咽再也忍不住。他知道父亲的身子骨，当年为了供他读书，在田里累坏了腰，这几年更是一年不如一年。

雪下得急了，远处的屋顶都变成了白色，像铺了层厚厚的棉絮。沈砚之加快了脚步，镇子东头那座熟悉的小院越来越近——院墙上的爬藤早已枯了，却还是缠着去年的红灯笼骨架，在风雪里轻轻摇晃。

院门关着，却没上闩。他推开门时，门轴发出“吱呀”的声响，惊得檐下的麻雀扑棱棱飞起，雪沫子从屋檐上簌簌落下。

正屋的门帘动了动，一个穿着青布棉袄的老妇人探出头来，鬓角的白发沾着雪，看见他时，手里的针线筐“啪”地掉在地上。

“娘。”沈砚之的声音抖得不成样子。

“哎……哎！”母亲的眼泪瞬间涌了出来，手忙脚乱地擦着围裙，“快进来，外面冷！你爹，你爹刚还说你今儿准到呢！”

屋里的炕烧得正热，父亲披着棉袄坐在炕沿，手里拿着支毛笔，砚台里的墨已经冻住了。看见沈砚之，他手里的笔“当啷”掉在桌上，嘴唇动了半天，才挤出一句：“回来了？”

“爹，我回来了。”沈砚之扑过去跪下，额头抵着冰冷的地面，眼泪砸在青砖上，晕开一小片湿痕。

父亲伸出手，颤巍巍地摸了摸他的头，手背上的青筋像老树根：“回来就好，回来就好……”

母亲在灶房里忙活着，风箱“呼嗒呼嗒”地响，锅里的水很快就开了，水汽模糊了窗户上的冰花。沈砚之看着父亲重新拿起笔，对着那张裁好的红纸发呆，纸角已经被风吹得卷了边。

“爹，我来写吧。”他起身走到桌前，拿起那支笔。笔杆被父亲的手磨得光滑，带着熟悉的温度。

父亲点点头，往砚台里哈了口气，用墨锭慢慢研磨：“上联我早就想好了，还是三年前那句，‘天增岁月人增寿’。”

沈砚之蘸了墨，笔尖悬在红纸上，突然想起小时候，父亲教他写春联，握着他的手，一笔一划地写“福”字，说写春联要用心，心诚了，福气才能进门。

他深吸一口气，笔尖落下，墨迹在红纸上晕开：

“春满乾坤福满门。”

父亲看着下联，突然笑了，眼角的皱纹挤在一起，像盛开的菊花：“好，好一个‘春满乾坤’！砚之，你长大了。”

窗外的雪还在下，灶房里飘来饺子的香气。沈砚之看着父亲将上下联对齐，用米糊仔细地抹在纸边，突然觉得，这三年的奔波与失意，都在这一刻烟消云散了。原来所谓的功名，所谓的远方，都不及此刻屋里的暖意，不及父亲鬓边新增的白发，不及母亲眼角的笑纹。

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第二章：春联里的盼

腊月廿四这天，雪停了。太阳出来时，镇子上的积雪开始融化，屋檐下滴着水，叮咚作响，像在数着日子。沈砚之拿着扫帚扫院子，母亲在屋里翻箱倒柜，找出去年剩下的红灯笼，正用布巾一点点擦去上面的灰尘。

“砚之，你看这灯笼还亮不亮？”母亲举着灯笼对着阳光照，竹骨上的红绸有些褪色，却依旧鲜艳，“前儿个让你二婶给浆洗过，说是再挂一年没问题。”

沈砚之直起身，额头上沁出细汗。三年没干过粗活，这点力气活竟让他有些喘。“娘，我再去买两个新的吧，我这儿还有钱。”

“瞎花钱。”母亲嗔怪道，把灯笼挂回檐下，“过日子得精打细算，你爹常说，福分就藏在省下来的铜板里。”

正说着，父亲从里屋出来了，手里拿着个木匣子，颤巍巍地打开。匣子里铺着红绒布，放着几支毛笔，一方砚台，还有一叠泛黄的纸——都是沈砚之小时候练字的手稿。

“你看这个。”父亲拿起一张皱巴巴的纸，上面是歪歪扭扭的“福”字，笔画里还透着孩童的稚嫩，“这是你八岁那年写的，非要贴在灶王爷旁边，说这样灶王爷就不会馋嘴了。”

沈砚之接过纸，指尖抚过那些笨拙的笔画，突然想起那个雪夜，他踮着脚往灶台上贴福字，父亲在一旁笑着扶着他，生怕他摔下来。那时的墨香混着灶间的烟火气，是他整个童年里最温暖的味道。

“爹，今年的横批还没写呢。”他突然说。

父亲眼睛一亮：“你有想法了？”

“嗯。”沈砚之走到桌前，拿起笔蘸了墨，“就写‘喜迎新春’吧。”

“喜迎新春……”父亲念了两遍，点头道，“好，好！迎新送旧，日子才能往前过。”

母亲端着面盆出来，看见纸上的字，笑道：“这横批好，听着就喜庆。对了，下午去你大伯家送点饺子，你大伯母说，她家的春联还等着你来写呢。”

沈砚之应着，心里却有些打鼓。大伯是镇上的秀才，当年也曾考中过功名，只是后来看不惯官场龌龊，才回乡教书。小时候他总怕大伯，觉得他眼神太严厉，写的字也带着股生人勿近的寒气。

吃过午饭，沈砚之提着母亲包好的饺子，往镇西头走去。大伯家的院子比自家的大，门口种着两棵老梅树，枝头已经冒出了花苞，裹着残雪，像缀着星星点点的红。

“是砚之啊。”大伯母开的门，手里还拿着纳了一半的鞋底，“快进来，你大伯正念叨你呢。”

堂屋里，大伯坐在太师椅上，手里拿着本线装书，看见沈砚之，放下书起身：“回来了？听说你把下联续上了？”

“是，大伯。”沈砚之把饺子放在桌上，“写得不好，让您见笑了。”

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