“他还活着。”她说,“只要还活着,就得试。”
她转身收拾药箱,把剩下的针具摆好,药品补满。动作慢,因为左手使不上劲,瓶瓶罐罐得用右手一个个拧紧。她没让人帮忙,自己做完,把箱子扣上。
“你歇会儿吧。”侄子说,“你脸色太白了。”
她摇头:“我不累。”
话是这么说,可坐下时,身子还是往椅背靠了靠。左臂从袖口露出来一段,皮肤绷得发亮,边缘一圈暗红。她没看,也没遮。
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油灯烧得低了,火苗晃了一下。她盯着那点光,脑子里过路线——从村子到镇上,十二里地。雪深,走不快,正常要四个小时。现在背着病人,至少得六七个小时。路上不能停,一停体温就会降。
她得带够药,还得防着自己撑不住。
“你真要去?”侄子又问。
“我不去,谁去?”她说,“他是病人,我是医生。”
屋里安静下来。只有火堆偶尔噼啪一声,掉下一点炭灰。
老人忽然咳了一声。
她立刻起身,走过去查看。痰卡在喉咙,她拿纱布垫着手,轻轻拍他后背。一口浊痰咳出来,落在草席上。她擦干净,顺着他胸口往下抚,帮他理顺呼吸。
“他会好起来的。”她说。
不是问句,也不是安慰。就是一句陈述。
她回到座位,打开病历本,翻到刚才那页,在最后一行补上几个字:
建议转院治疗,病情危重,需进一步诊疗。
写完,她把笔帽盖好,放进药箱侧面的口袋。
窗外雪光依旧,照在门板上,映出一个模糊的影子。她坐着没动,手放在膝盖上,眼睛盯着床。
老人的呼吸声渐渐平稳。
她没合眼。
天快亮时,雪小了些。风也弱了。屋外一片白,静得听不见别的声音。
她站起身,走到门口,拉开门。冷气扑面,她眯了下眼。雪还在飘,但不像夜里那么急。她抬头看天,云层裂开一道缝,透出点灰亮。
她回头对侄子说:“准备担架,叫两个有力气的人。八点前出发。”
“你要现在走?”
“不能再等。”她说,“越拖越危险。”
她转身回屋,拿起药箱,检查最后一次。针盒在,药包齐,热水袋灌满了热水,裹在布里。她把箱子拎起来,右手用力,左臂贴着身体不动。
她走到床边,蹲下,握住老人的手。那只手冰凉,但还有力气。她轻轻捏了一下。
“王阿公。”她低声说,“我带你去医院。”
老人没睁眼,但手指微微动了。
她站起身,把药箱挎上肩。
门开着,雪光涌进来,照在她脚边。
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