“群主,有内幕消息吗?大大到底发不发歌啊?”
“急死我了,隔壁张哲东的粉丝都在骑脸输出了,说咱们是缩头乌龟,我键盘都敲冒烟了也骂不过他们人多啊!”
“别急,相信大大!他什么时候让我们失望过?”
“话是这么说,但这次也太安静了吧……要不咱们去官博底下请愿?这口气我真咽不下去!”
“对!必须请愿!哪怕输,也得站着输!这种被人指着鼻子骂‘逃兵’的感觉太憋屈了!”
……
星辉大厦,录音棚。
外界的喧嚣被厚重的隔音墙彻底隔绝。
棚里没开大灯,只留了一盏昏黄的落地灯,空气里弥漫着一股淡淡的烟草味。
韩磊坐在沙发角落,脚边已经多了三个烟头。
他手里捏着打火机,拇指无意识地摩挲着机身,眼睛死死盯着玻璃墙后的那个身影。
录音室里,阿曜戴着耳机,双手插在兜里,头微微低垂,整个人显得有些颓丧。
他没有看谱架上的词。
那几行字,早就刻进了他的骨头里。
“再来一遍。”
凌夜的声音通过耳麦传进去,平静,没有一丝波澜。
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这已经是第十八遍了。
对于阿曜这种级别的歌手来说,录一首歌通常只需要三遍。
第一遍找感觉,第二遍修细节,第三遍完美。
但今天,凌夜似乎变成了一个偏执狂。
“阿曜,你还是在‘唱’。”
凌夜坐在调音台前,手指轻轻敲击着台面:“我要的不是技巧,不是你的颤音,也不是你那完美共鸣。”
“我要的是你的遗憾。”
“想想你那失去的三年,想想那些离开你的人,想想那些你明明抓住了却又从指缝里溜走的东西。”
玻璃墙后,阿曜的身体猛地僵硬了一下。
遗憾吗?
怎么可能不遗憾。
那三年,他像一条丧家之犬,躲在阴暗的角落里舔舐伤口,看着别人在舞台上光芒万丈。
“呼……”
阿曜长长地吐出一口浊气,闭上了眼睛。
钢琴前奏响起。
简单,单调,却像是一把钝刀子,一下一下地锯着人的神经。
阿曜握紧了麦克风,这一次,他没有用任何技巧。
声音甚至带着一丝沙哑和疲惫,就像是一个中年男人,在深夜的街头,对着空无一人的路灯,自言自语。
“如果那两个字没有颤抖……”
“我不会发现我难受……”
“怎么说出口……”
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