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第440章 游子回忆录（第2页）

说来也怪，在他这毫无道理、充满阳刚之气的咒骂声中，周围那种冰冷的压力，似乎被驱散了一些。那个“存在感”虽然没有消失，但不再那么咄咄逼人了。

骂完了，爷爷深吸一口气，摸索着从口袋里掏出火柴盒。“嗤”一声轻响，一小簇微弱得可怜的火苗亮了起来。火光只能照亮爷爷满是皱纹的脸和那双在火光下异常明亮的眼睛，他警惕地环视四周，但火光范围之外，依旧是浓得化不开的黑暗。

“跟着我，别怕。”爷爷的声音低沉而坚定，“火柴不多，咱得省着点用。看清楚脚下，我走一步，你走一步。”

他就这样，划一根火柴，借着那转瞬即逝的几秒钟光亮，看清前面几步路，然后拉着我快步走过去。火柴熄灭了，就在黑暗中站稳，默默数着脚步，感受着脚下的路，然后再划着下一根。

连续几天的秋雨，我们无法用周边的柴火，只能依靠火柴。

一根，两步，三步。

熄灭。黑暗。

再划着，又几步。

再熄灭。

那个冰冷的“它”，似乎一直跟随着我们，但在爷爷这种近乎顽固的、充满仪式感的行进方式面前，它仿佛被一种无形的力量阻隔了。爷爷的冷静和勇气，像一堵温暖的墙，把我护在了中间。

我不知道走了多久，仿佛一个世纪那么漫长。就在爷爷手里的火柴盒越来越轻，火柴只剩下最后两三根的时候，前方，遥远的丘陵后面，透出了一丝微光。

是村子里的灯火！虽然微弱，但在无尽的黑暗里，那就是灯塔。

爷爷精神一振，脚步更快了。最后几根火柴，他舍不得再用，只是凭借记忆和对方向的直觉，深一脚浅一脚地往前赶。那个“它”的存在感，在接近村口的时候，渐渐地淡了，散了，如同晨雾见到阳光，最终消失无踪。

当我们踉踉跄跄地踏进村口那棵熟悉的老槐树的阴影下时，爷爷手电筒的灯珠，忽然又微弱地亮了一下，然后彻底熄灭，这次是真的坏了。

爷爷停下脚步，深深地吁了一口气，那气息里带着疲惫，也有如释重负。他摸出烟袋，就着村里窗户映出的微弱光晕，慢慢地点燃，狠狠地吸了一口。烟锅里的红光，再次一明一灭起来，映着他苍老却坚毅的脸庞。

他低头看着我，用粗糙的手掌抹去我脸上的泪痕和冷汗，笑了笑，笑容里有疲惫，也有宽慰：“崽伢子，莫怕了，到家了。”

那天晚上之后，我发了一场高烧，迷迷糊糊了两天。病好后，我再也不敢走那条夜路了，甚至白天经过那片老坟地，都会绕着走。爷爷也似乎苍老了一些，他再也没有夜里带我出过远门。

我曾鼓起勇气问过他，那晚到底是什么东西。爷爷沉默地吸着烟，过了很久才说：“乡下老辈子传下来的说法，有些东西，是‘不干净’的，没名没姓，也没形没状，就是一股‘邪气’，专找运气低、火焰弱的人缠。走夜路，尤其是荒郊野岭，容易撞上。你越怕，它越缠你。你豁出去了，骂它，用活人的阳气顶它，它反而近不了身。”

他顿了顿，看着远方起伏的丘陵，眼神悠远：“那晚咱爷俩运气不好，撞上了个‘硬茬子’，不过，总算挺过来了。”

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随着年龄增长，我离开了故乡，在城市霓虹闪烁的“不夜天”里工作，很少再经历那样纯粹的黑暗。我也学会了用科学的眼光看待世界，知道那晚的经历，很可能源于黑暗和恐惧引发的心理暗示和幻觉。

可是，我始终无法完全用“幻觉”来解释一切。爷爷那异常凝重的神色，那突然坏掉又突然好转的手电筒，那干涸水渠对岸平行移动的影子，还有爷爷那充满乡土智慧的、用最粗粝的方式驱邪的咒骂……这一切，都太过真实。

后来，我读了些杂书，看到一些乡野志怪里提到类似的东西，称之为“路祟”，或者“挡”。

它们不是具体的鬼魂，更像是山川野地里积聚的阴秽之气，或是某种不祥的规则化身，无形无质，却能惑人心智，甚至引人走向绝路。

或许，爷爷那晚面对的，就是这样的存在。他不是在与一个具体的鬼怪搏斗，而是在与一种弥漫在特定时空里的“厄运”或“邪祟”对抗。他凭借的，不是道法仙术，而是老辈人传下来的经验、自身旺盛的生命元气，以及，保护孙儿的勇气。

许多年后，爷爷去世了。我回到老家送他。

出殡那天，队伍浩浩荡荡，唢呐呜咽，纸钱纷飞。当送葬的队伍走过那条我曾无比恐惧的夜路，经过那片老坟地时，正是午后，阳光炽烈，万物清晰。

坟地里的荒草在阳光下枯黄，墓碑上的刻字依稀可辨，一切都显得平常，甚至有些荒凉，毫无诡异之处。

我望着爷爷的棺木被稳稳地抬着，走在乡亲们的肩膀上，走在明亮的日光下，走在故乡的土地上。那一刻，我忽然明白了。

爷爷一生走过无数夜路，他熟悉黑暗，也敬畏黑暗。

他教给我的，不仅仅是走夜路时“莫回头”的规矩，也不仅仅是遭遇不可知之物时鼓起勇气“骂回去”的泼辣。

他是在用他的方式告诉我，生命本身就是一段漫长的夜路，我们总会行经未知的恐惧，遭遇无形的“邪祟”——那可能是生活的磨难，可能是命运的无常，也可能是内心的怯懦与迷茫。

当黑暗降临，当指引的光熄灭，当冰冷的注视从四面八方袭来，我们能做的，就是握紧身边人的手，站稳脚下的路，然后，点燃内心深处那根名为“勇气”的火柴，哪怕光亮微弱，只能照亮一步，也要坚定地走下去，直到看见黎明的灯火。

爷爷下葬了，躺在了他曾走过的山岗上，与这片他熟悉和守护的土地融为一体。

那条夜路，我依然不会在深夜独自去走，但我不再恐惧。因为我知道，这世上的黑暗或许永存，但总有人，会用最朴实无华的方式，为你驱散一片又一片的寒意。

那火光可能微弱，那咒骂可能粗俗，但那其中蕴含的守护与勇气，却足以照亮任何一个游子回家的路，温暖任何一个被童年噩梦惊扰的灵魂。

故乡的夜，依旧深沉。但每当我仰望星空，总会想起爷爷烟袋锅里的那点火光，和那晚在绝对黑暗中，被他紧紧攥住的、温热的手。

那温度，穿越了岁月的漫长黑夜，至今，仍未冷却。

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