强烈的饥饿感,如同被点燃的野火,瞬间在他腹中熊熊燃烧起来,压倒了那股想要放弃的倦怠,那火焰灼烧着他的胃壁,让他浑身颤抖。
他想喝水,想喝那碗里的米汤,哪怕只有一口,哪怕只是一滴温热的液体。
这个念头,如同求生的本能,在他濒临熄灭的意识中,重新燃起了一丝微弱的火苗,那火苗微弱却执着,照亮了他黑暗的心田。
他挣扎着,想要发出一点声音,想要向那个老乞丐乞讨一口米汤,喉咙里挤出一丝嘶哑。
可他的喉咙像是被堵住了一样,只能发出一阵微弱的“嗬嗬”声,那声音干涩而无力,如同破风箱的抽气。
他的身体,也因为这剧烈的挣扎,而牵动了伤口,传来一阵钻心的疼痛,让他忍不住倒吸了一口凉气,额头上渗出细密的冷汗。
老乞丐显然听到了他的动静,停下了勺子,抬起头,浑浊的眼睛再次投向凌云,那目光穿透尘埃,落在凌云苍白的脸上。
这一次,他的眼神中,没有了最初的惊讶,反而多了一丝不易察觉的怜悯,那怜悯深沉而安静,如同深潭中的涟漪。
他看了看凌云那烧得通红的脸颊,看了看他身上那破烂的衣衫和渗血的伤口,又看了看自己碗里的米汤,那米汤只剩下小半碗,在晨光中泛着微弱的油光。
沉默了片刻,老乞丐的嘴唇微微翕动,仿佛在无声地权衡着什么,最终,他缓缓地站起身,拄着木杖,一瘸一拐地,朝着凌云走了过来,每一步都带着坚定的迟缓。
凌云的心脏,不受控制地狂跳起来,那心跳如同鼓点,在寂静中敲击着他的耳膜。
他不知道这个老乞丐要做什么,是要驱赶他这个不速之客?还是要施舍他最后的希望?
老乞丐走到凌云面前,蹲下身,动作缓慢而吃力,仿佛每一寸移动都在消耗他残存的力气。
一股浓重的、混合着汗味和尘土味的气息,扑面而来,那味道刺鼻却真实,带着生活的辛酸。
换做以前,凌云一定会厌恶地皱起眉头,甚至会挥手将对方扇开,视其为尘埃中的蝼蚁。
可现在,他却连厌恶的力气都没有了,只是睁大眼睛,用一种近乎祈求的目光,看着老乞丐手中的那碗米汤,那目光中充满了赤裸裸的渴望。
老乞丐似乎看穿了他的心思,没有言语,只是用那个缺口的木勺,从碗里舀起半勺米汤,然后小心翼翼地,递到凌云的嘴边,那动作轻柔得如同对待一个婴儿。
温热的米汤,带着淡淡的米香,触碰到了他干裂的嘴唇,那温度如同春日的暖阳。
凌云的身体,猛地一颤!
他几乎是本能地,张开嘴,将那半勺米汤含进了嘴里,那液体温热而粘稠,滑过舌尖。
米汤很淡,甚至带着一丝不易察觉的苦涩,显然是用最粗糙的糙米熬成的,里面夹杂着未滤净的谷壳。
可在凌云口中,却像是无上的美味!
温热的液体滑过干涸的喉咙,带来一阵久违的滋润和暖意,仿佛一股暖流,瞬间流遍了他的四肢百骸,驱散了骨髓中的寒意。
他贪婪地吞咽着,眼神中充满了渴望,每一口都如同甘露,让他的身体微微舒展。
老乞丐没有停下,他一勺一勺地,将碗里的米汤,小心地喂到凌云的嘴里,每一次递送都带着一种庄严的仪式感,直到碗里的米汤,只剩下小半碗时,老乞丐才停了下来,将瓦碗重新抱在怀里,仿佛在守护最后的珍宝。
他没有立刻离开,只是蹲在凌云面前,看着他,那双浑浊的眼睛里映着晨光,显得深邃而平和。被米汤滋润过的喉咙,稍微舒服了一些,灼痛减轻,凌云的意识,也清醒了不少,不再是混沌的迷雾。
他看着老乞丐那布满皱纹和污垢的脸,看着他那双浑浊却似乎蕴藏着某种东西的眼睛,心中涌起一股复杂的情绪,如同潮水般翻涌。
感激,如同暖流冲刷着心田。羞愧,如同鞭子抽打着灵魂。还有一丝难以言喻的触动,那触动深刻而尖锐。
这个老乞丐,显然比他还要落魄,还要艰难,衣衫褴褛,步履蹒跚,连温饱都成问题。
他自己都吃不饱,却愿意将讨来的、赖以生存的米汤,分给他一半,那半碗米汤,可能是他今天唯一的食物。
这份善意,如此朴素,如此卑微,却又如此沉重,沉重得让他无地自容,仿佛一座山压在心口。
他想起了自己曾经的所作所为,想起了自己如何挥霍宗门的资源,如何欺凌那些比他弱小的弟子,如何将别人的善意和尊重,视为理所当然,那时的他傲慢而盲目。
而现在,在他最落魄、最狼狈的时候,向他伸出援手的,竟然是一个他曾经连眼角都不会瞥一下的……乞丐,一个被他视为尘埃的存在。
“为……为什么?”凌云终于找回了自己的声音,沙哑得如同破锣,每一个字都带着撕裂的痛。
老乞丐咧开嘴,露出了一口残缺不全的牙齿,像是在笑,那笑容苦涩却温暖,皱纹在脸上堆叠成沟壑。
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