沈知意的手还搭在盒子上,指尖触到一丝温热。她想睁开眼,眼皮却像被压住一样抬不起来。耳边没有声音,身体也感觉不到重量,像是漂在水里。
她动了动手指,怀里的阿斑还在。猫的身体暖暖的,呼吸很轻。她慢慢把手收紧一点,靠这温度知道自己还活着。
光从四面八方照过来,不刺眼,也不亮得吓人。它会变,一会儿暗一点,一会儿又亮一点,像在呼吸。沈知意试着坐起来,肩膀一用力,脚底踩到了地面。不是石板,也不是泥土,说不清是什么。
她往前走了一步。光跟着流动,像水一样绕过她的脚踝。
前面站着一个人。穿着旧式的长袍,头发用布条绑着,脸上有皱纹,但眼神很清。他没说话,只是看着她。
沈知意停下脚步。“我们……都还好吗?”
老者没回答。他抬起手,指向她身后。沈知意回头,什么都没有。再回头时,老者已经走近了。
“你写下那句话的时候,心是静的。”他说,“所以门开了。”
沈知意想起来,她在石板上写的字——“心净自开门”。那时候她没想赢,也没想抢。她只想守住那个盒子,不让它落在乱来的人手里。
“你是谁?”她问。
“我是等你的人。”老者说,“也是被你唤醒的人。”
沈知意不明白。她只是个写东西的女人,离了婚,回到老家开茶铺。她会修古籍,会炒茶,但她从没觉得自己能做什么大事。
老者弯下腰,从地上拾起一片叶子。是茶叶,叶脉清晰,上面浮着几个字:“焙火三更雪”。
“这是你写的。”他说,“也是我留下的。”
沈知意摇头。“我没写过这些。”
“你写了。”老者说,“在桂花树下,在夜里,在灯前。一笔一划,都是你在写。我也在写。我们隔着时间,共用一支笔。”
沈知意愣住了。她每次在祖屋写字,砚台都会微微发烫,老猫阿斑就蜷在桌角。她一直以为那是风,是错觉。
“为什么是我?”
“因为你喝茶时,先想着别人。”老者说,“你泡茶不是为了卖钱,也不是为了出名。你希望喝的人心里舒服一点。哪怕只是一小会儿。”
沈知意低头看自己的手。指甲有点裂了,袖口也磨了边。这双手炒过无数斤茶,写过几十万字稿子,洗过碗,扫过地,抱过生病的猫。
她没做过惊天动地的事。
可她做的事,都是真心做的。
老者从怀里取出一本书。没有封面,也没有名字。但它一出现,周围的光就变得更柔和了。
“拿去。”他说。
沈知意没伸手。“这是什么?”
“桃源录。”老者说,“不是教你怎么做茶,而是告诉你,为什么要做茶。它不会让你发财,也不会让你成名。但它会让你明白,有些东西必须留下来。”
沈知意还是不动。
老者看着她。“你怕接不住?”
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