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第6章 潜龙 淬火（第2页）
操场，是他的锻造台。
起初，他连五个标准的俯卧撑都做不完。
跑上两圈，肺部就像被火烧一样，喉咙里全是血腥味，扶着墙吐出来的只有酸水。
同监的囚犯看着他，像在看一个笑话。
犯人a“哟，书呆子，想练肌肉泡妹子啊？晚啦！”
犯人B“就他那身板，风一吹就倒了，别把自己练死了。”
肖文充耳不闻。
他只是机械地，一次又一次地，重复着那些最基础的动作。
俯卧撑、引体向上、深蹲、折返跑。
肌肉撕裂的酸痛，关节不堪重负的呻吟，皮肤和粗糙地面摩擦的灼痛。
这些痛楚，非但没有让他退缩，反而让他感到一种病态的安心。
每一次力竭，每一次喘息，每一次汗水滴落，都是在告诉他——他还活着。
这具曾经在法庭上软弱无力、任人宰割的身体，正在他的意志下，被强行拆解，然后重组成他想要的样子。
（不够……还不够……）
（力量……我需要能支撑我站直的力量……）
夏天，毒辣的太阳把水泥地烤得滚烫，汗水浸透囚服，在身上留下一圈圈白色的盐渍。
冬天，刺骨的寒风像刀子一样刮在脸上，呼出的白气瞬间被吹散。
他从未停下。
渐渐地，嘲笑他的人少了。
他身上的赘肉消失了，取而代之的是一层薄薄的、轮廓分明的肌肉。
当他某天在操场的单杠上，能轻松地完成二十个标准的引体向上时，他能清晰地感觉到背阔肌如山峦般隆起的、充满力量的紧绷感。
他看着自己手掌上的老茧。
他不再是那个风一吹就倒的文弱书生。
他的意志力，也渗透到了最日常的细节里。
冬日的集体盥洗室，水汽弥漫。
哗啦啦——
旁边的几个囚犯挤在一起，拧开那个标着“热”字的总阀，滚烫的热水喷涌而出，瞬间腾起大片的白雾。
犯人c“妈的，烫死！快兑点冷水！”
犯人d“挤个屁啊！早晚都得洗，急着投胎啊？”
在一片抱怨、咒骂和水汽氤氲中，肖文一言不地走到了盥洗室的另一端。那里是冷水区，空无一人。
他脱光上衣，走到那个孤零零的水龙头下，拧开了阀门。
哗——
冰冷刺骨的水柱砸在后颈和背上，那种寒冷足以让人的心脏瞬间停跳。
犯人c“嘶……看那小子，又来这套……真是个疯子。”
犯人d“妈的，光看着我都冷得打哆嗦。”
肖文紧咬牙关，他强迫自己保持平稳的呼吸，强迫自己的肌肉在战栗中放松，直到那股刺骨的冰冷，变成一种近乎麻木的灼烧感。
他不是在“洗澡”。他是在用这种最直接的方式，一遍遍地告诉自己的身体
（我，才是你的主人。）
（我，可以选择舒适，但我，偏要选择痛苦。）
当他面不改色地在寒风中用冷水擦完身体时，他知道，自己已经牢牢地掌控了这具身体。
如果说书本和操场重塑了他的骨肉，那棋盘，则是在重塑他的灵魂。
他和钟先生在活动室下了无数盘棋。
围棋。
最初，肖文输得惨不忍睹。
他用尽了所有在书上学来的定式和技巧，拼命地围追堵截，想要吃掉钟先生的棋子。
但钟先生的棋，轻灵、飘忽，从不与他进行局部的缠斗。
往往在一场看似激烈的战斗结束后，肖文才惊恐地现，自己虽然吃掉了对方几颗无关紧要的棋子，但整片江山，不知不觉间，已经全变成了对方的颜色。
又一盘棋结束了。
肖文看着自己被屠杀得片甲不留的大龙，额头上渗出了冷汗。
钟先生捻起一颗白子，轻轻放在棋盘一个看似空无一物的位置。
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