他闻到刺鼻的铁锈味,还夹杂着焦糊的塑料味。
接住他的人后退半步,把他放在地上,动作轻得像放一片羽毛。
“说了会接你,”那声音贴着耳廓,“别乱动,骨头还没复位。”
林渊想抬头,却被一只手按住后脑。
掌心冰凉,指节却滚烫,两种极端温度透过发丝钻进头皮,像烙铁与冰锥同时落下。
他被迫盯着地面。
操场仍是漆黑,唯独脚边一圈地砖缝隙,渗出暗红色光,像被灌满滚烫铁水。
光沿着裂缝爬升,迅速拼成一枚陌生图腾——
一盏倒悬的灯,灯芯向下,火焰却向上燃烧。
图案完成的瞬间,林渊左脚剧痛,仿佛有人拿凿子敲进踝骨。
“呃——”
他惨叫一声,膝盖磕地。
“忍一忍,”那声音低笑,“灯在找位置。”
什么灯?什么位置?
林渊想质问,喉咙却像被塞满冰碴,只能发出嘶哑抽气。
痛感持续三秒,骤然消失。
倒悬灯图腾熄灭,操场感应灯同时亮起,白得刺眼。
他这才看清救他的人——
或者说,看清“自己”。
一模一样的脸,一模一样的校服,连右眉尾那道淡疤都分毫不差。
唯独眼神不同。
那人瞳孔深得像两口枯井,井底飘着极细的火星,仿佛随时会燎原。
“你……”林渊嗓子发干,“是谁?”
“你未活出的那条命。”对方歪头,嘴角扬起弧度,却毫无温度。
他抬手,指尖在林渊额头轻轻一点。
冰冷的触感像一枚钉子,钉进颅骨。
林渊眼前炸开无数碎片——
自己站在领奖台,手持清华录取通知书;
自己躺在手术室,医生宣布脑死亡;
自己拥着陌生女孩,在婚礼殿堂交换戒指;
自己坐在天台北角,数到第七次跳,终于落地成盒。
所有画面倏然收拢,化作一滴墨,坠入黑暗。
林渊踉跄后退,撞上看台栏杆,铁锈味涌入口腔。
“别慌,只是预览。”另一个他拍拍手,像在掸掉灰尘,“接下来,轮到你主演。”
“滚!”林渊怒吼,抓起旁边垃圾桶盖砸过去。
金属呼啸划破空气,却穿透对方身体,哐当落地。
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“虚影?”他愣住。
“半实半虚。”那人摊手,“得借你一点光,才能成形。”
话音未落,林渊口袋突然发烫。
他掏出手机,金属背壳灼得指肚起泡。
屏幕自动解锁,相册里多出一张照片——
天台边缘,自己背对镜头,正欲跳下。
拍摄时间00:00,拍摄者:林渊。
他猛地抬头,对方已后退至操场中央,身形被路灯拉得极长,像一道裂开的黑缝。
“第七次才成功,”那人抬手,对自己比出枪击手势,“下次见,灯芯。”
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