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第183章 烂菜叶也能炖出春天（第2页）
陆远盛了碗汤递给她。
汤里漂着半片白菜帮，绿得发暗。
小女孩捧碗的手直抖，喝了一口，突然“哇”地哭出声：“和奶奶煮的一样！
奶奶的手是凉的，汤是热的......“
乌蒙在旁边看得发怔：“为何不用更好的食材？
响水稻米煮的粥，能让他们恢复更快......“
“他们不是没饭吃，是不信有人会为他们做饭。”陆远往灶里添了把柴，火星子劈啪炸响，“你给山珍海味，他们会想’凭啥给我？
’；你用烂菜叶......“他指了指小女孩，她正把碗底最后一滴汤舔干净，”他们会想‘原来有人把烂菜叶都煮得这么香，是真心想让我吃饱’。“
他把搅锅的木勺塞给乌蒙：“你搅。手一抖，就是一场梦碎。”
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乌蒙的手在发抖。
他想起烬族祭祀时，自己曾用最珍贵的灵草熬汤，可台下的族人只是麻木地喝，没有幸福，没有满足。
此刻木勺碰到锅底的瞬间，他突然闻到了——不是灵草的甜，是烂菜叶被煮透的香，混着灶火的暖。
三十分钟，一秒不多，一秒不少。
当乌蒙的手酸得快握不住木勺时，锅里的汤突然转了颜色，从淡绿变成金澄澄的，香气“轰”地散开，像炸开的蜂窝，连废墟后头的破汽车里都探出几个小脑袋。
孩子们排起了队。
陆远规定每人只喝一口，可那口汤像会生根，喝下去的孩子有的傻笑，有的抱着旁边人哭，有个小胖子突然跪下来，对着锅磕了三个响头：“我爹走前......就煮过这么一锅。”
最后一粒记忆结晶被陆远埋在灶下的土里。“这不是汤，是种子。”他拍了拍埋土的地方，“等它发芽了，你们就能自己煮这样的汤了。”
小桃悄悄扯了扯他的衣角。
这姑娘不知什么时候画了张涂鸦，用炭笔在烟盒纸上：一群孩子围着发光的锅，旁边歪歪扭扭写着“陆师傅下次带肉”。
陆远捏着纸笑：“带，带二斤五花肉，煮得烂烂的。”
离开时天已经全黑了。
凌霜背着空了大半的登山包走在最前，乌蒙捧着那口还温着的破锅，灰锅陈捡了根树枝当拐杖，给走不动的小不点儿当马骑。
走了二里地，陆远突然停住脚。
他回头望废墟方向，夜色里什么都看不见，可风里飘来若有若无的热乎气——像有人在灶前添柴。
“师父！”
细细的童声从背后传来。
陆远猛地转身，只看见那口被他们留在废墟的破铁锅，锅底积灰不知何时排成了三个字，在月光下模模糊糊：“等您回”。
归程的山风突然冷得刺骨。
凌霜抬头看天，阴云正从东南方压过来，像块巨大的灰毯子。
她摸了摸腰间的唐刀，刀鞘上结了层薄霜。
“要变天了。”她轻声说。
陆远把破锅往怀里拢了拢。
锅底还留着余温，像揣了个小火炉。
他没说话，只是加快了脚步——得赶在暴雪封山前，找个能避风的地方。
前面的公路隧道口隐约可见，混凝土断墙上有道裂缝，能容得下几个人挤一挤。
“走快点。”他喊了声，“到隧道里煮碗热汤，驱驱寒气。”
没人注意到，山脚下的溪流不知何时结了冰，冰面下的水泡“咕嘟咕嘟”往上冒，像是在说什么急事。
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