清灶塔的风卷着铁锈味灌进领口,铁釜独臂攥紧药瓶,玻璃棱角在掌心压出红印。
他望着台下——三千个挺直的脊梁,三千双空洞的眼睛,喉间都含着同样的白色药片。
广播声像生锈的齿轮:“味觉是软弱的温床,今日之后,再无甜苦,唯存钢铁。”
药瓶“咔”地拧开,铁釜喉结动了动。
二十年行军锅的焦香突然在鼻腔炸开——那是雪夜,他用最后半块压缩饼干熬粥,喂给缩在弹药箱里的小丫头。
她睫毛上挂着冰碴,却笑得像团火:“叔叔,粥里有太阳味。”
“叮——”
一声走调的哼唱穿透云层。
铁釜独眼猛地睁大。
那声音像被水泡过的旧磁带,是“摆碗筷,端热汤,妈妈的手在灶旁”,是他在战地孤儿院听过的饭前歌,是灰舌阿婆被割去舌头前教给孩子们的最后一支曲子。
“哪来的...”他踉跄两步,扶着栏杆往下看。
西北方,幼儿园废墟的屋顶上站着个人影。
陆远?
那小子不是被清灶卫围在老城区了吗?
更奇的是他脚边,十三个穿破棉袄的孩子手拉手转圈,每人指尖跳着豆大的金光,像串会移动的小灯笼。
“别怕,这次咱们不做蛋炒饭。”陆远的声音混在风里,带着点喘息。
他盘腿坐在碎瓦片上,双手按地,掌心金焰烧穿了几层灰,露出底下斑驳的水泥。
孩子们的歌声越来越齐,虽然跑调跑得能把钢琴键气歪,可每个音符都像小钩子,勾着人往记忆里钻。
铁釜突然闻到油腥气。
是部队大锅菜!
那年在边境,炊事班老周偷摸宰了老乡的老母鸡,用汽油桶煮了半桶汤,被连长追着骂“资产阶级享乐主义”,可全连蹲在泥地里喝得汤都不剩。
他喉结动了动,行军锅突然在腰间发烫。
掀开锅盖的瞬间,他差点栽倒——锅底没冒热气,却映出张皱巴巴的小脸。
“叔叔,好暖和啊。”
小丫头的声音比二十年前更清晰。
铁釜独眼里的光晃了晃,药瓶“当啷”掉在地上。
台下突然炸开动静:穿校服的少女猛抠喉咙,把药片吐在花坛里,哭着喊:“我想起来了!
我妈煎蛋总哼《茉莉花》,说’慢点吃,烫‘!“扛着步枪的老兵砸碎药瓶,撕开干粮袋却没往嘴里塞,反而摸着心口笑:”怪了,这胃里怎么跟揣了个暖水袋?“
“我们...真的必须忘记这些才能坚强吗?”铁釜吼出声,声音哑得像砂纸。
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