林风推开门,屋里的药炉正烧得旺,火光映在对面那人的脸上,半明半暗。他没说话,只是往前走了两步,膝盖一弯,单膝点地,从怀里摸出那张已被体温烘得发软的残纸,双手托起。
“先生,我来了。”
赛华佗坐在轮椅上,头也没抬,手指轻轻拨弄着炉上的铜罐,发出轻微的叮当声。良久,他才抬起眼,目光像针一样扎在那张纸上。
“这就是你说的《独孤九剑》?”
“是。”林风声音平稳,“半卷残篇,我用命换来的。”
赛华佗冷笑一声,忽然伸手接过,指尖在焦边轻轻一捻,纸屑簌簌落下几片。他盯着看了两息,猛地站起身——动作干脆利落,哪像个坐轮椅的人。下一瞬,他手腕一翻,竟将整张残纸直接扔进了炉火。
火焰“轰”地腾起,映红了整间屋子。
林风瞳孔一缩,却没有动。
火舌迅速吞噬了纸页,墨字在高温中扭曲、发黑、化为灰烬。赛华佗盯着燃烧的火焰,声音冷得像井底寒水:“你拿杀人的东西来换救人的本事?你以为医术是什么?交易?赎罪券?”
林风低头看着炉中余烬,喉结动了动。
“我不是来赎罪的。”他说,“我是来学本事的。”
“那你错了。”赛华佗转过身,目光如刀,“你要是只想着‘学’,那我不教。你要想清楚,你是要‘做’什么人。”
屋外风掠过竹梢,发出沙沙的响。炉火渐渐弱了下去,只剩一点暗红在炭心深处跳动。
林风缓缓抬头,看着对方的眼睛:“我想做个能救人的人。”
“哦?”赛华佗挑眉,“那你之前杀的那些人呢?也算救?”
“不算。”林风答得干脆,“那是为了活下来。但现在不一样了。”
“怎么不一样?”
“因为我见过一个孩子,快死了,我用剑气替他续命。”林风顿了顿,“那一瞬间,我不是在打架,也不是在逃命。我只是……不想让他闭眼。”
赛华佗沉默片刻,忽然笑了:“所以你现在觉得,剑也能治病?”
“我不知道。”林风摇头,“但我知道,如果当时我没有那股真气,他就死了。剑给了我力量,可这力量不该只用来砍人。”
赛华佗盯着他,眼神慢慢变了。不是怀疑,也不是讥讽,而是一种近乎审视的平静。
“你知道我为什么烧它吗?”他问。
林风没答。
“因为你不明白。”赛华佗缓缓坐下,“你以为把秘籍给我,我就该收下,然后传你医术。可你根本不知道我要的是什么。我要的不是书,是你心里那点念头——到底是想借我的手变得更狠,还是真的想多救一个人。”
林风呼吸微微一顿。
“我明白了。”他低声道,“是我太急了。”
“江湖人都这样。”赛华佗叹了口气,“拿到东西就想立刻变现,杀人要快,成名要快,连学本事都想三天大成。可医道不是武功谱子,不是吞下去就能用。它是熬出来的,是一针一线缝进皮肉里的功夫。”
林风缓缓跪了下来,双膝实实在在落在地上,发出一声闷响。
“先生。”他抬头,“我不想再只靠剑活着了。我想学怎么用这双手,不只是砍断什么,还能接上什么。”
赛华佗看着他,许久未语。
屋内安静得只剩下炭火偶尔崩裂的一声轻响。
终于,他开口:“你可知我这门手艺,最怕什么?”
林风摇头。
“最怕心乱。”赛华佗从腰间解下一只布袋,轻轻放在桌上,“一根针,三寸长,扎进经络,差一丝都可能让人瘫一辈子。所以练针先练心,心不定,手就废。”
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