只剩自己血管“突突”跳,像桥在替他打更。
他抬头,看见桥心那袋面粉,坟一样小,坟一样白。
他伸手去扒,雪粒灌进袖口,冷得像给手腕戴镣。
袋口被扒开,里面空空,只有一行用霜盐写出的白字:
“你听见的是自己的心跳,不是桥。”
字在零下二十度里,三秒就化,像一句懒得解释的嘲笑。
高岫忽然觉得雪桥在脚下变软,像踩进一场没醒的噩梦。
他下令:
“撤。”
三人退得比来时快,脚印却更深,像桥把他们的重量全记了账。
20:40,林霜从桥洞爬出,把面粉袋重新抖开,空袋在风里鼓成一只白帆。
她把袋口对准北岸,像对远方喊了一声无声的“再见”。
雪把脚印全填平,像桥从未被任何人踩过。
她转身,向南,一步一响,脚下却再没回声——
霜盐已把雪层烧出一层极薄的空壳,壳下是实冰,壳上是虚声。
人踩上去,只听得见自己骨头里的风。
她忽然想起离家那夜,母亲把最后半袋面粉塞进她怀里,说:
“面可以空,袋不能破;
声可以无,耳不能聋。”
如今袋空声无,她却听见整个中国都在桥底下,
咯吱——咯吱——
像千万人同时踩碎自己的影子,
却没人回头。
21:00,霜桥重新结冰,像一条被月光缝好的伤口。
桥头那截锈铁轨上,白漆裂得更开,
“过桥者,先交回声”——
字还在,
却再没人敢上前支付。
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