左眼一疼,金纹一闪,像“战”字烙进瞳孔,又消失。那是诗战之印,只有拿命烧诗的人,才点得着。
他睁眼。
门外,黑水没了,青铜门恢复原样,斑驳老旧。门缝深处,有光在动,像地下的血管,因他醒了,开始搏动。
他抬手,血掌再抹上“逆”字。
这次字还没干,门先震了。
不是裂,是响。
低得像钟,一声,两声,三声……跟当年雪夜的钟声一样,可方向反了——不是点名,是回应。大地在应,诗脉在和。
他站起来,左臂的印热乎了,不再是累赘,是力气的根。诗火在血里走,不烧人,像血,像呼吸。
他低头看脚。
靴子早烂了,赤脚踩在血地上,每步都印得清清楚楚。可这次,脚印边上泛青光,像火在皮下跑,像诗在血脉里流。
他迈一步。
没念,没写。
可天地间,有诗声在回。
不是他出的声,是地在响——地脉跟着他震,光脉从脚下铺开,像卷轴,像战旗。
他停。
转身,面对青铜门。
手指划过“诏”字的裂口。
“诏令启,则行者死。”
敌人当这是终点。
他笑了。
笑得轻,冷,像雪夜里的刀刃。
“那我偏要——行者启,则诏令死。”
他并指如笔,蘸血,在门上重写一个“行”字。
这一笔,不是“行而不熄”。
是“行而焚天”。
字成刹那,残印轰鸣,诗火从指尖喷出,顺着“行”字刻进青铜门。火焰如龙,钻进地底,点着沉睡的诗脉。
门内光脉猛地亮,像巨兽睁眼。
地底传来闷响,像封印松了,又像千万行者的锁链,同时发抖。
他收回手,血指尖垂着,一滴血还没落地,就被诗火烧成青烟。
他抬头。
左眼金纹再闪,识海里,一道念头刻得死死的——“诗即我,我即战”。
不是喊话。
是命令。
他往前走。
脚下光脉延伸,直得像剑,插向地底。
走一步,诗火烧一丈。
走两步,青焰卷上天。
走三步,天地同声——
“战!”
那字不是他喊的。
是地在回音。
是诗魂在叫。
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