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第88章 特殊训练恢复实力（第2页）

夜里，营地安静下来。篝火熄了，巡夜人在远处踱步，脚步声轻而规律。刘斌坐在灯下，面前摊着一张黄纸，是从旧账本背面裁下来的，边缘参差，纸面泛黄。灯光昏黄，映在他脸上，一半明亮，一半隐在阴影里。

手里握着一支秃头小笔。这是他特意找来的，比寻常诗笔短半截，轻，也好控制。笔杆磨得光滑，显然是谁用旧了扔掉的，却被他捡了回来。这支笔没有灵性，不会共鸣，但它真实地躺在掌心，提醒他还活着。

他左手搭在右腕上，用力压住。那只手，曾被誉为“诗刃之手”，能一笔斩断邪祟，能一字定乾坤。如今却像一块冻僵的石头，随时会失控。

笔尖蘸墨，落在纸上。

第一笔刚划出“醉”字的起势，右手突然抽搐，墨迹歪斜出去，像条断掉的蚯蚓。同时胸口一阵剧痛，他咬住后槽牙，硬生生把那口气咽了回去，额角青筋跳了两下。他感到那股熟悉的文气试图响应，可刚涌出一点，就被断裂的经络拦腰截断，反噬回体内，如毒蛇反咬。

停了十息，他重新提笔。

这一次，他不再追求流畅，而是每写一笔，就停下来闭眼调息，让残存的文气一点点补进经络。写到“挑灯”二字时，指尖终于稳了些，墨线虽然颤抖，但总算连上了，像冬夜里勉强续上的火苗。

最后一笔落下，“剑”字收锋。

纸面忽然泛起一层极淡的金纹，像月光照在老旧铜镜上的反光，持续两息才消失。这不是幻觉——诗句产生了共鸣，哪怕只有片刻，哪怕微弱如萤火。

刘斌盯着那行歪歪扭扭的字，忽然笑了。

笑得很轻，嘴角扬起的弧度几乎看不见，可眼睛亮了，像是长久阴霾后第一次透进光。

他慢慢把纸折好，塞进怀里，贴近心口的位置。然后低头看着自己的手。那只曾被人称作“诗刃之手”的右掌，此刻还在微微发抖，但比起前两天，已经能稳住笔杆了。

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帐外传来脚步声，甲哥掀帘进来，见他还醒着，皱眉：“该睡了。明天还要练。”

“再坐会儿。”刘斌说，声音平静。

甲哥没劝，只是放下一碗温水，转身要走。

“甲哥。”刘斌叫住他。

“嗯？”

“你说……如果我现在写一首完整的战诗，能撑多久？”

甲哥回头看他一眼，眼神复杂。他知道这个问题意味着什么——意味着刘斌已经开始幻想重返战场，意味着他想赌命。

“你想听真话？”

刘斌点头。

“三个字，倒下。”甲哥声音低沉，“你的经脉断过，文气逆行，强行催动，只会加速崩解。别说完整一首，就是四句，你也扛不住。”

刘斌沉默片刻，又问：“要是拼呢？”

甲哥垂下眼，手指攥紧了碗沿。

“拼的话，”他声音沉下去，“可能写出四个字，然后一辈子再也碰不了笔。你的手会废，神识也会受损，轻则失语，重则……疯。”

帐内一时安静。

远处巡夜的人敲了梆子，两声，短促。风从帘缝钻进来，吹得油灯火苗一晃。

刘斌低头，手指摩挲着怀里的诗稿边缘，动作轻柔，像在抚慰一个沉睡的孩子。

“我知道了。”他说。

甲哥走了，帐帘垂下。

刘斌坐了很久，直到灯芯噼啪一声炸开个小火花。他伸手拨了拨灯芯，火光跳了跳，映在他眼里，像一颗不肯熄灭的星。

他重新抽出那张纸，展开，对着灯光看了一会儿。墨迹歪斜，笔力孱弱，可那五个字依旧挺立——醉里挑灯看剑。

这三个字，是他当年最爱的一句诗，也曾是他临战前必诵的誓词。如今它出现在这张破纸上，虽不成形，却承载着比以往更重的意义。

然后，他拿起笔，蘸了墨，在诗稿背面写下四个字：明日再试。

笔落纸上的瞬间，右手猛地一颤，墨点溅在纸角，像滴未落的血。

他没擦，也没换纸。

只是将纸轻轻折好，放回怀中，吹灭了灯。

黑暗里，他睁着眼，望着帐顶，仿佛在等天亮，又仿佛在等一句诗，从胸膛深处，重新醒来。

外面，东方天际已泛起一抹极淡的青白。晨风渐起，拂过营地，掠过无字碑，轻轻摇动陈先生挂在帐篷檐角的铜铃。

叮——

一声轻响，极远，极轻，却仿佛唤醒了某种沉睡已久的东西。

而在某个人的心中，一首诗，正悄然酝酿。

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