苏明远的手指微微抖动。
灵木板屏幕依旧漆黑,但在内部循环模式下,一段新数据悄然生成:脑波频率稳定,诗核能量未衰减,主体意识仍在活动。
“他还活着。”他低声说,像是说服自己。
没有人回应。
风起了,很轻,拂过战场残骸,吹动那朵白花的茎秆。花瓣轻轻摇晃,其中一片边缘裂开一道细缝,露出内层更深的纹路。
那是一行极小的字,先前从未显现。
写的是:
“我回来了。”
这一刻,远在千里之外的边城书院,一名老学究正整理古籍。他翻开一本残破的《北境诗钞》,忽然怔住——原本空白的末页,竟浮现出一行墨迹未干的小字:
“魂归处,星野皆诗。”
他颤抖着伸手触摸,纸面温热,仿佛刚写下不久。
与此同时,南方某座小镇的孩童在放学路上哼起一支古老的童谣,歌词本应早已失传,可孩子们唱得自然流畅:
“雪落无声火有声,诗人不眠夜未明。
若问此心何处寄?星野皆诗是归程。”
而在西陲戍边的哨塔上,一名老兵擦拭长枪时,忽然抬头望天。漫天星斗排列成奇异的轨迹,竟组成了一句诗的形状。
他喃喃道:“这不是……当年总坛最后传来的信号吗?”
没有人下令重启祭坛,也没有人号召重修诗道。
可就在这一夜,全国各地,数十处废弃的诗祠中,尘封的铜铃无风自动;数百名早已放弃执笔的老诗人,在梦中提笔写下久违的诗句;上千名普通百姓,在醒来后发现自己记起了一段从未经历过的故事——关于一场大火,一群诗人,和一句未说完的话。
记忆,正在回归。
而在祭坛深处,那团熄灭的火焰中心,一点微光重新跳动。
如同心跳。
如同呼吸。
如同某个沉睡的灵魂,缓缓睁开了眼睛。
刘斌站在虚境边缘,望着眼前渐渐崩塌的世界。他知道,自己无法永远停留于此。守门人已逝,轮回终结,但这片由记忆构筑的空间终将消散。
他转身,走向出口。
身后,最后一片燃烧的雪花飘落,映出一个孩子的脸庞——那是三十年前,尚未踏上总坛的小刘斌,背着竹篓走在山间小路上,口中哼着一首不成调的诗。
歌声清脆,穿越时空。
刘斌停下脚步,没有回头。
他知道,那不只是过去的回响。
那是未来的种子。
只要还有人愿意记住,诗就不会死。
只要还有人愿意书写,火就不会熄。
“我回来了。”
这句话,不只是归来者的宣言,更是对所有遗忘者的回应。
风穿过祭坛,带走最后一缕余烬。
而在世界的某个角落,一支笔,正缓缓落在纸上。
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