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第11章 午夜当铺（第1页）

＞我在午夜当铺典当了同事的性命，换来百万巨款。

＞当铺老板警告我：“典当次数有限，九次即止。”

＞我嗤之以鼻，用八条人命换来了豪宅名车，生活奢靡无度。

＞第九次，我带着仇人的名字踏入当铺。

＞老板却突然笑了：“恭喜，你才是最后一件典当品。”

＞当铺瞬间变成灵堂，纸钱纷飞中浮现八张惨白的脸。

＞他们齐声低语：“轮到你，加入我们了……”

---

雨下得像是天漏了。冰冷的雨水砸在柏油路上，溅起浑浊的水花，又迅速汇成肮脏的溪流，沿着路牙子哗哗流淌。路灯的光晕在湿漉漉的地面上晕开，模糊成一片片病态的昏黄，非但没能驱散黑暗，反而给这午夜的城市添了几分鬼气森森。

我缩在廉价西装单薄的布料里，雨水早已浸透，沉甸甸地贴在皮肤上，冷得刺骨。皮鞋灌满了水，每走一步都发出令人厌烦的“噗嗤”声，像踩在烂泥里的尸体。口袋空空如也，那几张皱巴巴的零钱被雨水泡得发软，买包最便宜的烟都不够。房东那张刻薄的脸和最后通牒般的咆哮，还有银行催款短信那冰冷的红色数字，交替着在我脑海里嗡嗡作响，像一群嗜血的苍蝇。

走投无路。

这个词像生锈的刀片，一下下刮着我的骨头。

我像个孤魂野鬼，漫无目的地沿着这条湿滑的街踉跄前行。霓虹灯招牌在雨幕中扭曲变形，红的、绿的、蓝的，光怪陆离，却照不亮我脚下分毫。就在意识快要被冰冷的绝望彻底冻结时，眼角余光猛地捕捉到一点异样。

巷子口。

一条我从没注意过的、狭窄得几乎只能容一人侧身通过的暗巷，在两条灯火通明的大街夹角处，像一道被遗忘的伤口。巷子深处，一点微弱的、摇曳的灯火，固执地亮着。那光不是电灯那种毫无生气的白，也不是霓虹的喧嚣，而是……一种老旧的、温暖的橘黄。像深秋最后一片叶子，或者坟地里飘摇的鬼火。

鬼使神差。双脚像被那点微光牵引，脱离了大脑的控制。我拨开巷口垂落的、湿漉漉的不知名藤蔓，一头扎了进去。巷子里的黑暗更浓稠，带着一股地下室的霉味和某种难以言喻的陈腐气息，混合着雨水冲刷垃圾的酸臭。两侧高墙夹峙，湿冷的石壁触手可及，上面覆盖着滑腻的青苔。只有尽头那一点孤灯，是唯一的坐标。

近了。那是一扇极其古旧的门扉，乌沉沉的木头，油光发亮，像是被无数只手摩挲了百年。门楣上方，悬着一块小小的匾额，黑底，嵌着三个褪了色的金字，笔画瘦硬，透着一股说不出的寒意：

**午夜当。**

匾额旁，挂着一个同样古旧的黄铜铃铛，风一吹，或者仅仅是雨水的震动，它就发出极其轻微、极其干涩的一声：

“叮……”

那声音钻进耳朵，竟让我浑身一颤。

门是虚掩着的，仿佛一直在等待某个命中注定的访客。橘黄的光线从门缝里流泻出来，在湿漉漉的石板地上投下一道温暖的光带。里面寂静无声。

没有选择。或者说，这冰冷的雨夜和空瘪的口袋，早已替我做出了选择。我深吸一口气，那腐朽的气息直冲肺腑。伸出手，指尖触到那扇乌木门，冰冷坚硬。用力一推。

“吱呀——”

门轴发出悠长而刺耳的呻吟，在死寂的巷子里显得格外瘆人。

一股混合着陈旧檀香、旧书卷气和更深层霉烂味道的暖风扑面而来，瞬间包裹了我湿透的身体。我下意识地打了个寒噤，一半是湿冷的后遗症，一半是这气息本身带来的不适。当铺内部比想象中更小，也更……诡异。空间逼仄，光线全靠柜台后那盏孤零零的煤油灯提供。灯罩是磨砂玻璃的，布满蛛网般的裂纹，让本就昏暗的光线更加摇曳不定，将屋内的阴影拉扯得奇形怪状，仿佛角落里随时会蠕动起来。

墙壁被顶天立地的货架占满。架子上塞满了难以名状的物件，在幽暗的光线下只能辨认出模糊的轮廓：扭曲的金属器具，蒙尘的陶瓷人偶空洞的眼窝，泛黄卷曲的纸张，还有更多被厚厚灰尘覆盖、根本看不出原貌的东西。空气里浮动着微尘，在光柱中缓慢地沉浮。

死寂。只有灯芯燃烧时偶尔发出的极其轻微的“哔啵”声，以及门外远远传来的、被雨水模糊了的城市噪音，更衬得这方寸之地如同墓穴。

柜台后面，一个人影缓缓从阴影中直起身。

他穿着一件样式古怪、盘扣严密的深色长衫，料子看着很旧，颜色像是凝固的血迹。脸上皱纹深刻，如同干涸河床的裂痕，纵横交错，每一道都藏着岁月的阴翳。最令人心悸的是他那双眼。眼珠浑浊，眼白却泛着一种不自然的、类似死鱼的青黄色。他看着我，目光没有任何温度，既非欢迎，也非拒绝，更像是在打量一件刚刚送来的、不知价值的旧物。

一股寒气从我脚底板直冲头顶，比巷子里的雨水还要冷。

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“当……当什么？”我的声音干涩发紧，几乎不像是自己的。

长衫老人没有立刻回答。他枯瘦得如同鹰爪的手指，慢条斯理地拂过柜台光滑的乌木表面，那动作带着一种令人毛骨悚然的韵律感。他的目光终于落在我脸上，浑浊的眼珠似乎转动了一下。

“典当……”他开口了，声音沙哑得像砂纸摩擦朽木，“需有‘物’。”

他特意加重了“物”字，那浑浊的眼中似乎掠过一丝难以捉摸的幽光。

我的心跳骤然失序，擂鼓般撞击着胸腔。物？我除了这身湿透的廉价西装和里面那颗被绝望啃噬得千疮百孔的心，还有什么？廉价的电子表？泡了水的打火机？它们加起来能值几个铜板？

“我……”喉咙发紧，几乎窒息，“我没什么值钱东西……”

“值钱？”长衫老人发出一声极轻的、意义不明的嗤响，像枯叶在寒风中摩擦，“非金玉，非珠翠。吾所收，乃‘价’。”他顿了顿，浑浊的目光像冰冷的探针，几乎要刺穿我的皮肉，“心中所系，身外所执，乃至……命数。”

“命数？”我下意识地重复，一股寒意沿着脊椎蛇行而上。

“然。”老人的声音平板无波，却带着一种不容置疑的裁决意味，“他人之命数，亦可为‘物’。”

轰！

这句话像一道惨白的闪电，劈开了我混沌的脑海。同时张胖子那张总是油光满面、堆满假笑的脸，毫无征兆地浮现出来。就是他，在老板面前搬弄是非，害我丢了那份勉强糊口的工作！就是他，把我推进了这冰冷的雨夜和绝望的深渊！

一个名字，带着滚烫的恨意，几乎要冲破喉咙。

“张德贵！”我脱口而出，声音嘶哑，带着一种连自己都感到陌生的狠厉，“他！张德贵！他的命，能当多少钱？”

话一出口，连我自己都愣住了。刚才那一瞬间的冲动，像魔鬼的蛊惑。空气仿佛凝固了。煤油灯的火苗猛地一跳，墙上那些奇形怪状的影子也随之剧烈晃动，如同群魔乱舞。

长衫老人那布满沟壑的脸上，没有任何波澜。浑浊的眼珠转向我，里面似乎沉淀了千年的尘埃。他没有问为什么，也没有一丝一毫的惊讶，仿佛我提出的只是一件寻常不过的旧怀表。

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