晨光给改装餐车的玄铁锅镀上一层金膜,锅底的灰烬还带着昨夜传火仪式的余温。
陆远蹲在车边,用旧t恤擦着灶台缝隙里的米浆,袖口沾了星点油斑——这是他最满意的“勋章”。
“呜哇——呜哇——”
警笛像被踩了尾巴的猫,从街口炸响。
陆远手一抖,擦布“啪”地掉进装着洗锅水的塑料桶,溅起的水花打湿了他沾着饭粒的裤脚。
他直起腰,就看见两辆闪着蓝红警灯的急救车斜着刹在广场边,担架床的金属轮碾过碎石子,发出刺耳的刮擦声。
“让开!让开!”穿白大褂的护士扒开围观人群,推床的护工额角渗着汗。
陆远的瞳孔突然缩成针尖——担架上躺着的老人,灰白的厨师服浸透暗红,左脸肿得老高,右额角的血已经凝成黑痂,却还死死攥着本硬壳书,封皮上“分子料理白皮书”几个烫金大字刺得人眼睛疼。
“张...张师傅?”陆远踉跄两步,险些被餐车台阶绊倒。
那是三个月前在美食协会论坛上拍桌骂他“把锅铲当玩具耍”的张师傅。
当时老头举着温度计冲进“深夜食堂”,说他的蛋炒饭油温波动超过0.5度是“反科学”,最后被凌霜用锅铲挑走了他别在胸前的“国家特级厨师”徽章。
此刻老人的手指抠进书脊,指节泛着青白,指甲缝里嵌着焦黑的米粒,混着没擦净的泪痕,像撒了把被揉碎的星星。
“假...假饭...”张师傅突然剧烈咳嗽,血沫溅在白皮书封面上,“他们让我...改配方...糖醋排骨要...要甜得像止咳糖浆...”
陆远蹲下身,喉结动了动。
老人浑浊的眼睛突然聚焦,像抓住最后一根浮木似的拽住他围裙带子:“小陆...我炒了四十年菜...昨天给孙子做蛋炒饭...他说...说没有奶奶的味道...”
监护仪发出刺啦刺啦的杂音,护士推着担架往救护车跑。
陆远被拽得跟着走了两步,围裙带子“嘶啦”一声撕开道口子。
他望着老人被抬上车的背影,突然闻到股焦糊味——不是厨房的烟火气,是某种被高温烤焦的塑料味,混着消毒水的苦。
“医院监控。”凌霜的声音从背后响起,带着点金属质感的冷。
她不知何时换了身黑色连帽衫,手里晃着个微型优盘,“张师傅从味控联盟十七楼跳的,楼下广告牌缓冲了。”
陆远接过优盘插进手机,监控画面里,十七楼的玻璃幕墙映出老人佝偻的身影。
他举着白皮书对空气比划,像是在争论什么,突然踉跄着后退两步,后腰撞上落地窗。
玻璃裂开蛛网纹的瞬间,他突然把书护在胸口——不是护着自己,是护着那本书。
“我去了他家。”凌霜扯下帽子,发梢还沾着楼下的梧桐絮,“冰箱贴满便签,写着‘糖醋排骨甜度+12%,酸度5%’,连葱花要切0.3厘米都标了。全家福被划了道,刀痕很深,应该是用切菜刀。”她顿了顿,声音低了两度,“灶台没有油渍,调料瓶换成了电子秤和调味枪,像...像化学实验室。”
陆远的手指捏得发白。
他想起昨天传火仪式上,广场上的人们举着铁锅教邻居颠勺;想起张师傅三个月前骂他时,眼里闪着的是对“不标准”的愤怒,可现在那愤怒变成了...恐惧。
“叮——”
窗户外的梧桐叶沙沙响。
鬼算子的墨绿长袍从玻璃上掠过,像团被风吹散的影子。
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