不是味道,是声音。
奶奶颠勺时,铁锅撞在灶台上的“当啷”;大学宿舍里,室友掀泡面盖的“啵”;穿越那天,第一颗鸡蛋滑进油锅的“滋啦”。
这些声音在他脑子里翻涌,像被重新拧开的水龙头。
金焰顺着掌心渗进地面,变成一根根看不见的琴弦,拨弄着水管、铁锅、通风管道。
“叮——”
陆远额头渗出冷汗。
他听见了,锁链内部的金属在震颤,每道纹路都在跟着他的心跳共振。“再坚持...”他咬着牙,金焰突然暴涨三寸,像条吐信的蛇。
“咔。”
锁链断了。
不是被撬开,是金属疲劳到了极限,自己崩开的。
门缝里飘出一丝甜香,像晒了三天太阳的棉被里藏着的冰糖,又像老瓷罐底最后一块炖梨。
陆远推开门,霉味混着那丝甜香扑面而来,他看见角落缩着个灰发老妇。
她的舌头缺了半截,嘴角还留着旧伤的疤痕。
面前堆着烧剩的纸灰,有些碎片上还能认出“火候”“收汁”的字迹。
老妇抬头,浑浊的眼睛突然亮了,像枯井里掉进了颗星子。
她颤抖着伸出手,用指甲在地上划——
“回...家...饭。”
系统提示在陆远眼前炸开,他却顾不上看。
老妇的手指还停在最后一个“饭”字上,指甲缝里沾着黑灰,像极了从前帮奶奶烧灶时,炉灰蹭的。
地面上,原本机械行走的居民突然停下脚步。
买菜的阿婆捏着塑料袋,眼神发怔;送外卖的小哥扶着电动车,喉结动了动;连巡逻队的年轻队员都摸了摸军帽,压低声音对同伴说:“你听见没?
像...像我妈掀锅盖的动静?“
风里飘着若有若无的响动,像是千万口锅同时被掀开,带着热气的“噗”声,在城市上空荡开。
黄昏来得突然。
清灶塔的顶层,铁釜独臂撑着栏杆,望着远处翻涌的乌云。
他的断口处缠着新的绷带,血渍还没干透。
风掀起他的衣角,露出腰间别着的行军锅——那口陪了他二十年的老锅,此刻正微微震颤,像在应和某种来自地底的节奏。
“要下雨了。”他低声说,独眼里映着渐沉的夕阳,“该煮点热乎的了。”
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