那时候不懂战争,不懂阴谋,也不懂什么叫诗为剑。
他只知道,柳树绿了,天快黑了,爹还没回来。
诗魂猛然一震。
不是爆发,不是冲击,而是一种安静的流动。就像干涸多年的河床,突然有了水声。
他抬起手,用指尖蘸血,在空中写下第一个字。
春。
这一笔落下,风停了。连青铜柱的嗡鸣都低了一度。沙粒悬在半空,像时间被按下了暂停键。天地之间,只剩下那一抹鲜红的字迹,散发着微弱却柔和的银光。
第二个字。
风。
血字静静悬浮,没有燃烧,也没有消散,反而像吸满了光,泛起一层淡淡的银晕。那光不刺眼,却让人忍不住想靠近,仿佛它藏着某种久违的温暖。
裴照瞪大眼睛:“这……这不是诗技。”
在他认知里,诗技分三种:攻击型如“断江斩月”,防御型如“千山锁魂”,辅助型如“风语传音”。可眼前这一幕,完全超出了体系。这不是术法,也不是能量释放,更像是……一种回归。
沈墨盯着仪器残屏上跳动的数据,瞳孔剧烈收缩:“这是……原始频率?怎么可能?这种纯粹的诗力波动早就失传了!典籍记载,只有上古‘初民’才能以心意引动天地共鸣,后来人类用了符箓、阵法、器械,反而失去了这种能力……你怎么可能做到?”
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第三个字。
拂。
每写一笔,刘斌的身体就轻一分,仿佛血肉正在被某种更古老的东西替代。他的脸色越来越白,呼吸几乎停止,可眼神却越来越亮,像是灵魂本身在发光。他的动作越来越流畅,仿佛写字就是生命的一部分。
林砚秋忽然动了。她拼尽全力,将断弦缠在指尖,轻轻拨了一下。
没有声音。
但她感觉到空气在震动,和刘斌写字的节奏完全一致。那震动穿过指尖,直击心脏,让她想起小时候祖母教她弹《归雁》的情景——不用乐谱,只要用心听风,风就会告诉你下一个音在哪里。
第四个字。
柳。
第五个。
绿。
第六。
成。
第七。
行。
第八。
不。
第九。
见。
第十。
离。
第十一。
人。
第十二。
见。
第十三。
斜。
第十四。
阳。
当最后一个字“阳”落成时,五个短句连成一句完整的诗,静静地悬在战场中央。
没有人念出声。
可所有人都听见了。
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