韩九皱着眉,没理会,只顾着把手里的陶片往沟渠的淤泥里嵌。
那不是普通的沟渠。
他在渠底按照特定的角度嵌满了碎陶。
白日里,这些陶片能加速水流;夜里,若是有人举火把路过,火光会被陶片反射,顺着水流一路照向远方,形成一条天然的光路。
“韩师傅?”后生又喊了一声。
韩九直起腰,甩了一把手上的泥:“记啥功?路是大家踩出来的,光是土里自己长出来的,关我屁事。”
那文书站在岸上,还要再劝。
韩九看都没看一眼,弯下腰,将最后一块上了釉的陶片狠狠按进桥基的最深处。
那位置极刁钻,正好能接住每天清晨的第一缕阳光。
“你照亮过我。”他用只有自己能听见的声音,对着泥土嘟囔了一句,“现在,轮到地自己发光了。”
终南山顶,风大得几乎要把人吹透。
裴怀礼裹紧了那件洗得发白的僧衣,站在悬崖边。
从这里望下去,山脚下的村落像一片沉睡的兽脊。
但若细看,便能发现那黑暗中并不安分。
东边闪一下,西边亮一点,星星点点,既不成行,也不成列,杂乱无章,却有着一种野蛮的生机。
那不是灯火。
那是无数块散落在民间、嵌在窗棂上、铺在井底、埋在沟渠里的陶片,在借着星月的光,呼吸。
不远处的山坡上,有个放牛的小童正蹲在地上挖坑。
裴怀礼看了一会儿,忍不住问:“小施主,埋什么呢?”
小童头也不抬,把一块指甲盖大小的亮片扔进坑里,又把土盖实,踩了两脚:“埋个火种。爷爷说,埋下去,以后地里能长出亮儿来,黑了也不怕。”
裴怀礼怔住了。
他下意识地摸了摸怀里。
那里原本揣着林昭然留下的最后一页残稿,早已在数日的雨水中化成了一团烂泥。
他本以为那是火种。
可现在,看着那个脏兮兮的土包,他忽然觉得心头那块压了半辈子的石头,碎了。
风吹过山岗,松涛阵阵,像无数人在低语——无声,无名,无始,无终。
裴怀礼缓缓跪了下去,掌心贴着冰冷的地面。
泥土湿润,带着腐叶的气息,那是万物腐烂又重生的味道。
灯在土里,已不必再点。
夜深了。
林昭然打了个寒颤,从沉思中回过神来。
窗外不知何时飘起了细雨,雨丝斜斜地打进来,落在那块架在窗棂的陶片上。
这块陶片并不结实,是当初在海边捡的劣货,经不住这一路风吹雨打,表面那层光润的釉面已经被蚀出了许多细小的麻点。
折射进来的月光变得斑驳破碎,像撒了一桌子的碎盐。
书页上的字迹在这种光线下,变得扭曲模糊,有些辨认不清了。
林昭然伸手想要擦拭陶片上的水渍,指尖刚触到那冰凉的表面,动作却是一顿。
她感觉到了一丝极细微的裂纹,正顺着陶片的中心,无声地蔓延开来。
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