林风站在石板路上,剑尖垂地。
那道从剑痕里传出的声音还在耳边回荡:“你欠我的,该还了。”
他没动,也没抬头。
不是不敢,是不想乱了呼吸的节奏。刚从虚空落回实地,骨头缝里还泛着虚浮感,像踩在棉花上的人突然被人推到悬崖边,得先稳住脚跟才能谈别的。
可就在他凝神戒备时,山前雾气忽然一裂。
一道身影缓缓走来。
白发披肩,身形清瘦,手里握着一根枯枝。步子不快,但每一步落下,脚下的青苔都微微发亮,仿佛被什么看不见的东西托着。那人走到离林风十步远的地方停下,将枯枝轻轻横在身前。
林风瞳孔一缩。
他知道这人是谁。
不用看脸,也不用听声音——光是那股气息,就像老屋里的梁柱,撑得住百年风雨,压得住千军万马。
张三丰。
对方没说话,只是手腕一抖。
枯枝离手飞出,在空中骤然拉长、变宽,化作一柄巨剑虚影,通体流转着淡金光芒。剑身上隐约浮现十七道纹路,排列有序,竟与林风手中黑剑上的痕迹如出一辙。
“武当十七剑。”张三丰开口,声音不高,却像钟声撞进人心,“借你一观。”
话音未落,巨剑已动。
没有呼啸,也没有风声,可林风的皮肤猛地绷紧,像是被无数细针同时扎了一下。那一剑劈下来,看似缓慢,实则封死了前后左右所有退路。这不是杀招,却比杀招更难应付——它像一面镜子,照出你所有的破绽。
林风咬牙。
他知道躲不开,也不该躲。
这一剑不是要伤他,是要试他。
试他是不是真的把那些抢来的、拼来的、熬出来的剑意,融成了自己的东西。
他抬起手,黑剑随之扬起。
十七道剑痕自下而上开始震颤,先是轻微,继而连成一片嗡鸣。剑身透明如冰,此刻却泛起一层微光,像是沉睡的河床被月光照醒。他没运功,也没蓄力,只是顺着体内那股自然流动的劲道,往前轻轻一递。
剑尖点向巨剑中央。
两股力量相撞的瞬间,没有炸响,也没有气浪翻腾。
只有一圈涟漪般的光波荡开,扫过地面石板,扫过路边松树,扫过远处山门。那些斑驳的石碑表面浮现出淡淡的剑影,像是被岁月掩埋的记忆突然苏醒。
张三丰眼中掠过一丝微光。
仍是面无表情,但指尖轻轻一勾,那柄巨剑虚影便散了,化作点点金芒,随风飘散。
林风收回剑,手臂微微发麻,胸口也有些闷。但他站得稳,脚底没滑半寸。
他知道,自己接住了。
不只是这一剑,更是这位老人抛过来的问号。
他正要开口,眼角余光却瞥见左侧林间一闪。
一人走出。
灰袍束腰,布鞋素净,眉宇间带着几分倦意,却又藏不住那股凌厉。他站在那里,不像江湖客,倒像个归田的老农。可当他目光落在林风手中的剑上时,整个人的气场悄然变了。
谢晓峰。
他没说话,只看了林风一眼,然后缓缓点头。
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